Portugal Corner

ILUMINAÇÃO PÚBLICA

2005-02-07T15:01:00.000Z

Se houvesse mais dez ou vinte pirilampos como este
Na lusa terra que gosta tanto de comer como de falar,
Podia haver fomes, podia haver males e muita peste
Mas noites negras – tá quieto!, só as teriamos de luar

CÚMULOS E MÁXIMAS

2005-02-07T14:23:00.000Z

Não há nada mais triste que chorar com razão
Nem nada mais alegre que rir ao ponto de chorar
Nem nada mais perto da morte que um caixão
Nem nada mais urgente que a vontade de obrar

USO E ABUSO DO AR

2005-02-07T13:29:00.000Z

Ainda ensonado, abro a porta e deixo entrar o ar.
Encho o pulmão da esquerda e deixo o direito falar.
Olho as terras dos outros que ainda me falta lavrar
E penso nas voltinhas dadas nos tempos de Salazar

E depois olho o sol que parece querer rebentar,
E ouço um cão ao longe que não pára de ladrar
E minha mulher na cozinha, afanosa a dar e dar
E o cacarejo de galinhas em sessão parlamentar

E enquanto lá dentro ela usa sais de queimar,
Esta minha mioleira não quer parar de pensar
Na vida desgraçada que agora levo a foçar
E na outra cem vezes pior que levei a sonhar

E lembro filmes antigos que não paro de rodar,
De guardas republicanos em alentejos de ceifar
E de obras-primas a preto em paredes de gritar
Morras e vivas parecidos ou iguais no paladar

E vejo as caldeiradas, as eleições de não votar
E os manifestos, protestos com bandas de tocar
Palavras secretas de padres do avesso a enganar
O pobre não lido e o rico ocupado com roubar

E já sentado no poial que o cú me está a esfriar
E o sol já bem alto a dizer-me para não chorar,
Oiço a voz da Fernanda toda irritada a bradar:
“Óh menino, então hoje não se vai trabalhar?”

PRECE CARNAVALESCA

2005-01-30T14:00:00.000Z

Dá-me um carnaval
Dá-me pão e dá-me sal,
Farinha minha,
Dá-me a pele dum animal
Para me cobrir.
Dá-me uma bofetada
Na máscara
De dormir.
Dá-me ruídos
Papelinhos coloridos,
Serpentinas, buzinas,
Lindas ludovinas.
Dá-me um arlequim,
De Veneza, com certeza,
Dá-me um camião
Com flores
Pintadas à mão,
Tambores
Da África das dores.
Dá-me amores,
Dá-me uma pitada
Da branca coca
Do Rio carioca
De Portugal
De Abril
Que descobriu
O Brasil
Doente
Noutro poente.

OLARILA!, SENHOR DOUTOR

2005-01-28T06:09:00.000Z

Explicação à Catarina, no BdE (Rev.).

Apraz-me saber que és mulher prática preparada para dar as tuas voltas e resolveres os teus problemas de mãe. Mas não podes descurar essa “dependência” que tem vindo a acentuar-se, em relação aos médicos. Há as vacinas, as papinhas especiais, as alergias, as doencinhas congénitas, etc. etc. O amor maternal é, claro, mais importante que o resto. Mas, como sabes, quando um bebé dá um espirro ou dois a tendência das mães é correrem sobressaltadas ao sr. doutor. Não que eu tenha nada contra eles no aspecto religioso (?) porque há pessoas profissionalmente competentes e de bom coração em todas as profissões. Além disso, os médicos não seriam tanto o que são se a indústria farmacêutica não fosse o que é. Mas repara na minha experiência pessoal. Ai por volta de 1971, em Portugal, três deles quase que mataram a única filha que tenho com doses repetidas de anti-bióticos diferentes para curar uma “papeira” que no fim verificou-se ser um caso de coli bacilo. O quarto médico, que descobriu a doença, disse que não sabia se a poderia salvar depois de olhar aos resultados duma análise ao sangue. Mas tivemos sorte. Aí uns dois anos depois disso, em Londres, a minha mulher teve uma gravidez tubária. Caíu-me um dia nos braços. Levei-a ao hospital de carro e foi forçada a caminhar mais de cem metros para uma sala de observações e vinte minutos depois disso estava a ser operada de urgência, senão morria. Mesmo assim, dois anos depois engravidou, mas teve hemorragias no princípio da gravidez. O médico que a viu diagnosticou aborto expontâneo e passou-lhe um papelinho para se apresentar na manhã seguinte no hospital, para “limpeza”. O feto condenado por esse médico ignorante está à espera dum herdeiro em Junho que vem. Quando este meu filho tinha dois anos e meio, começou com dificuldades respiratórias e levámo-lo imediatamente a um “teaching hospital” em Londres. Diagnóstico: constipaçãozinha. Remédio: xarope. Nessa mesmo dia, de nossa iniciativa porque preocupados, fomos a outro hospital e foi imediatamente posto a soro de hidrocortizona com a informação de que se não tivéssemos lá ido teria morrido nessa noite. Asma. Depois andou vários anos a tomar um veneno chamado Intal, cortesia dos médicos que comem tudo o que a BigPharma lhes põe nas mãos. Nice people. Mas há mais. Ai por volta de 1987, comecei com uma dor no joelho. Diagnóstico: menisco. Seguido de operação desnecessária porque ainda fiquei pior. Uma visita a uma biblioteca médica e a leitura apressada de alguns livros sobre problemas de joelhos prepararam-me para eu próprio diagnosticar a doença (reflex symphatetic distrophy) que apresentei ao chefe de fila do departamento de ortopedia que, quinze dias depois se sentiu com coragem para me dizer: “You are right Mr, Filipe.” Este senhor era, na altura, considerado a eminência nacional de problemas do joelho. E fui eu também que me mediquei. Seguiu-se um caso de tribunal para me forçar a pagar a operação desnecessária e ganhei. Mais recentemente, um idiota de urologia achou-se com coragem para me dizer que eu tinha uma doença terrivel na bexiga, baseando-se apenas em resultados preliminares dum “ultra-som”. Não o mandei à trampa nessa altura, mas, depois de alguma reflexão, escrevi um carta aos serviços de saúde no dia seguinte a chamá-lo de labrego. Espero não vir a arrepender-me disso. Ainda mais recentemente - e aqui é que há razão para se falar de fascismo da medicina - a minha filha foi retirada da lista duma clínica por ter, julgo, recusado que a minha neta mais nova fosse submetida a quaisquer tipos de vacina. Mas esta é uma história ainda mais longa. E se um dia te cruzares comigo numa praia algarvia e veres sinais de cesariana na minha barriga, já sabes que foram médicos que a fizeram há trinta anos para meterem a cabeça e ver o que era que andava a dar-me dores de barriga e febres de 41 graus. Apendicite crónica. Olarila!

ABORTO PROGRESSIVO

2005-01-25T22:18:00.000Z

Paulatinamente, o LP vai revelando-se herdeiro adequado do espólio polémico deixado pelo testador LR. Desta vez, há aborto com fartura que vem antes duma sugestão de entrée de parcialidade na condenação de coisas que tiveram a ver com sexo e escândalo, e lá mais para a frente, talvez amanhã ou depois, virá, aposto, outra coisa qualquer, para desenjoar.

Essa de criticar americanos e poupar europeus é de partir a moca. Quer dizer, é mas só quando nunca ouvimos falar de gringos que se andam a queixar de que os USA são um porta-aviões a serviço da Europa. E também me faz lembrar com muita tristeza uma história que corria em Paris nos anos sessenta sobre um membro do comité central do único partido de esquerda português na altura, que mandava um camarada menos responsável ir fazer recados a Marselha, e depois, muito conspirativamente, ia deitar-se com a mulher deliciosa que o outro tinha deixado na cama. Estranho. Mas histórias como esta há muitas, envolvendo a esquerda, a direita e especialmente o cobiçado centro..

Mas o que é que quase me ia fazendo irar atrás da banda numa desbunda à volta dum desbate? Foi por ver que há gente demais a coçar o pelo ao pobre Louçã, um dirigente do BE que teve a bravura de não respeitar as agendas, de ser sincero, de não obedecer aos sussurros que o aconselham a olhar pelo tacho. Um homem de esquerda politicamente incorrecto, para variar. E, já agora, também porque é contra os meus princípios esconder uma opinião que pode ajudar alguém desmoralizado, apesar de que sei que ele sabe defender-se.

Assim, aquilo que tenho a dizer aos detractores que andam por aí a pensar que o Louçã disse o que não deveria é isto: o favorecimento do aborto, como instrumento de mobilização dos ânimos políticos em novas batalhas de fingir, é mais ataque á Igreja que intenção progressista e sincera de defender a Mulher contra ideias retrógradas. Nem sequer me vou dar ao trabalho de admitir que posso estar enganado. É pena que a infantaria da fé marxiana, concentrada, diluida ou reformada, não veja isso. Já era assim no tempo de Salazar - o tal que tinha um Cerejeira amigo e enfrentava uma oposição que nunca revelou o nome do seu próprio cerejeira - e será assim nos anos que restam a esta senhora pluralista que ainda não entrou no climactério. E queria dizer também a esses senhores detractores que há, não tenho dúvida, mais reaccionarismo - não necessàriamente do tipo que consta nos catecismos - entre os generais das ideias do aborto descontrolado do que nos seus opositores, muito embora os motivos destes se devam a crenças religiosas que não nos convencem.

Um dos grande defeitos da esquerda que quer salvar nação e paróquia das garras do obscurantismo anti-mulher é o de pensarem que a “direita”, normalmente de braço dado à Igreja, está sempre enganada nesta área. Verdade, o direito ao aborto pode ser defendido por mulheres que não querem ter preocupações quando descem ligas ou saias, porque confundem isso com liberdades que às vezes duram menos de cinco minutos. Mas, a longo prazo, há um preço a pagar pela Mulher em tudo isto: o preço dessa mulher se deixar levar insconscientemente no bailarico da modernidade tão necessário ao plano daqueles que receiam um mundo onde cada vez há mais gente. Se alguém duvida disto, dê uma olhadela à antiga União Soviética cheia de decretos liberadores da mulher, e pergunte-se se não é muito estranho que liberdades como essa do aborto tenham podido coexistir com os gulagos que toda a gente inclui com prazer em ataques demolidores ao comunismo agora “desacreditado”.

PALAVRAS CONFUSAS...

2005-01-21T11:29:00.000Z

Caro camarada insaftisfeito...
Ok, já que me convidas a continuar esta discussão em privado, aqui tens a minha concordância, e numa linguagem que não pretende melhorar estilos nem usá-los para melhor vender as minhas ideias ou provar os meus pontos de vista, uma coisa em que aparentemente pareces investir e acreditar. Nota, no entanto, que os grandes estilistas duma língua nem sempre os que defenderam as barricadas que se ergueram para combater formas de opressão e ignorância. E de mentira.Mas deixa-me começar pelo princípio do teu post, na convicção de que não estarei a utilizar as doses de fanatismo que animam a maior parte de gente que milita em partidos ou abraça filosofias independentes de liberalismos democráticos. Primeiro: não acredito, como tu pareces acreditar, que todos os partidos estão “esclesorados” (sic). Há aqui um fosso tremendo entre as nossas opiniões (ou convicções) a este respeito. Tu vês apodrecimento natural que resulta da falta de visão da parte daqueles que criticas, eu vejo plano e intriga que escapa ao poder de detecção de membros de partidos e da maior parte das chefias dos mesmos. Tu és um intelectual que lamentas o “esboroamento dum legado intelecctual e vivencial” nesse rincão e eu sou um simples cidadão deste mundo que acha que Portugal é muito pequeno para explicar o que de opressivo vai por esse mundo fora. Em vez do teu “esclerosados” escolheria “manipulados” ou “assimilados” , ou “arregimentados”, se me perguntasses. O apodrecimento ou entupimento político pode ser acelerado por processo artificial. Ou tu ainda andas, ou vives, agarrado à ingénua crença de que “comunismo” deu o peido na União Soviética porque andava “esclerosado”?Tu não focaste apenas o PC no teu post incial. Tu, ressalvando aquilo de decente que ainda dizes restar no BE, abriste os braços e deste um murro no martelo desenfoiçado e outro na cruz. Um gesto talvez impensado ou acidental, mas muito próprio de alguém que milita em certas irmandades que sabem mais de política que aquilo que tu andas a querer ensinar de politica aos que te lêm . Segundo: a linguagem e o pensamento, ao contrário do que tu dizes, SÃO dissociáveis pelo menos quando não há honestidade. É essa dissociação, não o negues, que provoca muitas vezes as tuas críticas, que são, de certo modo, o queixume do povo com palavras escolhidas a dedo. Para quem é tu achas que o Maquiável andou a escrever o Principe? Para aqueles com moral para aceitar que “a linguagem é a manifestação do pensamento”. Por favor.Terceiro: a expressão linguística de que falas nunca me seduziu, porque não tenho ambições políticas nem literárias. Estou velho demais para isso e se calhar nunco fui suficientemente novo.Deixo isso aos puristas como tu. Podes ficar com a honra, com o proveito e a fama porque não alterarás o facto irremediável de andares a esbracejar numa língua que tem tanta importância para o resto do mundo como a política do pais. A menos que escrevas para aí outro “alquimista” que caia no goto das pessoas. Alem disso, o que é que a verdade, que é o que me interessa, tem a ver com os meneios voluptuosos da escrita? Mesmo numa idade destas, prefiro orgasmos clássicos, acredita.Quarto: Confuso por te dizer que não usas um pouco de intuição política, e que quando a usares talvez consigas tornar as tuas análises políticas mais convincentes? Deixa-me dar-te uma ideia simples de intuição política que passa despercebida a muita instruída como tu: 40 por cento de eleitores, por exemplo, a remoerem em silêncio “isto é tudo a mesma merda” em altura de eleições.Intuição política é também o que se usa quando tentamos saber porque que diacho é que dois maçons (Napoleão e Wellington) andaram à cabeçada um com o outro. Queres exemplos mais modernos? Imperialismos, yeah? My f..... foot.Parece que não aceitaste a minha desculpa por ter insinuado que o outro fulano eras tu. Na minha segunda comunicação, não me lembro de ter reiterado isso nem sequer veladamente. Mas já que voltas à carga, talvez não de importes de revelar o teu nome completo ou verdadeiro. V.... não me diz nada. Parece nome de de malabarista ou mágico. Se me rogares uma praga, rogo-te, roga-me uma branca. O meu nome é o que sabes. Não pertenço a nenhum partido (já pertenci) mas não me admiraria que no final disto tudo se viesse a estabelecer que tenho mais experiência do que tu na arte de desafivelar as máscaras dos outros. Sabes que o que é que alguem como eu fazia quando vivia em Lisboa e tinha umas corôas a mais, numa semana boa? Ia jantar a restaurantes burguêses e comia com as mãos só para chocá-los. Desculpa o “estilo” aberto e franco. Pode não convencer gente como tu destinada ao Olimpo da Buraca, mas é que o que se pode arranjar, filho. Nem me vou dar ao trabalho rever o que escrevi por aí acima. Quem as comer (as asneiras ortogramaticas, de estilo e de opinião) que as lave...

EU PECADOR....

2005-01-18T08:16:00.000Z

Eu pecador,
Me confesso
À malta sã do costume
Que isto, o lume,
Não é nada.
Que é tudo confusão
Que eles não são maus
São só o que são.
Eu pecador
Me confesso
Senhor violador
Da injusta
Regulamentação
De não se poder
Dizer não.
Eu pecador,
Me confesso
Perdido no espaço
Não cartografado
Do rio não cruzado
Por nós
Em tempo de raiva
Quando sós.
Eu pecador,
Nunca confessor
De coisas ditas
Em segredo
Nunca revelador
De jurado medo
Venho confessar
Afinal
Que o que fiz
Não foi por mal.

SOBRE A ORIGEM DA BOLA DO MUNDO

2005-01-17T16:17:00.000Z

A Terra é uma esfera chata mas interessante
Cuja criação não se sabe como é que foi bolada
Uns dizem ser obra divina ou de ser possante
E outros que foi energia que apareceu do nada

Os defensores dessas duas afamadas teorias,
Às vezes de batas brancas e outras de pretas togas,
Ora discursam em velhas e preclaras academias
Ora dizem mantras indianas em igrejas-sinagogas

E como nestas coisas sabe bem haver fartura,
Que é quando há falta de saber por todo o lado,
Temos o ateu doente a gritar que não quer cura
E o agnóstico "saudável"a pensar que está curado

POEMA SOBRE O JOELHO VELHO

2005-01-15T18:23:00.000Z

Um poema escrito nos joelhos -
Crânios magros de canelas luzidias e jarretas -
Extravasa tintas e ideias inseguras de bons velhos
Que vão gemendo azuis líquidos impossíveis e patetas

Diz: as sombras de antes eram mais escuras -
Nada do alvo equivoco a cobrir as peles de agora.
No hoje velho de males remendados e milagrosas curas
O padre lê-nos a sina e a bruxa abençoa com a lingua de fora

As mentes vergam sob o peso da desinformação
E a prensa da mentira comprime os sucos deste ar
Respirado aos poucos por loucos embalados pela ilusão
De que a noite escura deste inverno novo é uma manta de luar

PSICONETE

2005-01-13T22:36:00.000Z

BLOG – INTERNET PÕE AS PESSOAS DOIDAS

Nota no BDE 13-01-05 (revista)

O teu post sua a humor negro e transpira com falta de acusações ou lembranças específicas, mesmo que bem intencionado. No que respeita ao desvario mental das modernidades, o computador poderá estar implicado, mas não a Internet que veio revolucionar o escoar de informação de tal maneira que está a causar priapismos disfuncionais nas pessoas que não gostam dum planeta com gente a mais. A verdade é que a maior parte das doenças que nos atormentam agora não existiam há cem, duzentos ou trezentos anos - mesmo descontando algumas delas inventadas por certos cabeçudos da medicina. Pensa figadalmente quando estiveres a engolir uma pastel de nata que não é exactamente igual àquele que o Fernando Pessoa ingeria. É preciso não esquecer que os senhores doutores, ou o sistema por que eles se regem, limpam o sarampo a, pelo menos, 100 mil pessoas em hospitais ingleses e 300 mil em hospitais americanos. Oficial, filho, oficial, nada de conspiracionismos nisto. E pensa no resto dos hospitais no resto do mundo. É um viva contínuo à iatrogenia (esses paposecos daí nem têm a palavra no dicionário para não assustar as pessoas). E isto para não falar das consequências em tomar “medicamentos” cujos efeitos secundários causam (não precisas rir), entre outras desgraças, aquilo que propôem combater. Põe-te também a pau com o que comes e bebes. Evita gorduras, açúcares, alcool, carnes, tabacos - bodes expiatórios dum mundo que te anda sempre a pedir para abrires a boca para dizeres AHAHAHAH. O tabaco mata e causa quase tudo o que há de mau neste mundo. Sure, sure - e os bilhões de dólares em emplastros de nicotina ainda matam melhor a necessidade de trabalhar que os conselhos de administração da Big Pharma têm para viver à rica e à francesa.

THUNDERBIRDS GO!

2005-01-13T06:16:00.000Z

Ao Filipe do BDE a propósito do “Virgil”.

Acedi com muito prazer à tua sugestão para dar uma vistas de olhos ao artigo do Vital Moreira e fiquei com se tivesse levado um murro duma criança de mama.. Porquê? Porque só vi o que estou acostumado a ver nele: uma caligrafia lindíssima, impecável, de facto, mas não tanto que vá obrigar alguém a fazer bicha para comprar as suas “farpas” de mexerico político repetitivo cheio de virgulas meticulosas que um dia certamente incluirá em cento e tantos volumes de obras incompletas, só para chatear o feito do Ramalho e do Eça. Não? Repara como ele reagiu a um insulano qualquer que o anda a plagiar e a pespegar o peixe no DN. O causídico é cioso das suas produções alinhavadas. E repara também no uso civilizado do termo “pruridos” ou no abuso apressado de chamar “histórica” á declaração que não passa de bocejar descontente dum frango político que não dá garantias de vir a portar-se como galo. Quando nos aconselhares novamente a ir ler essa sereia de cantos de capitalismos derrubáveis com palavras bonitas, podes ter a certeza que não irei nisso. Tenho mais que fazer do que andar a perder tempo com um homem que anda há muito tempo a disfarçar com um bigode aerodinâmico que não é o Virgil do Thunderbirds.

EXOMOLOGESE

2005-01-11T13:16:00.000Z

Hoje acordei com uma dor pecaminosa na memória do passado
Que se debate agora nas ilusões modernas do tempo renovado.

Hoje vejo na ponta do dedo o sinal molhado da prova inegável
De ter viajado por terras do buraco-desejo do corpo enganável.

E vejo a belamaria querida a somar as moedas da alma vendida
E a irmã dela coitada a lamber os cravos da véspera já falecida

E o alexandre a contar a história do muito que nunca aprendeu
E o velho rui a colorir os quadros duma era que já não sou eu.

Hoje pior que olhar atrás é ver a consequência das coisas loucas
De ludovinas antigas com lábios novos a ornamentar-lhes bocas.

E ninguém me quer ajudar a confessar pecados de recordar
Ou enxugar-me os olhos das lágrimas impossíveis de estancar

Hoje quero expurgar de vez o meu distorcido passado eleitoral
E resgatar acusões que fiz a um culpado que não era principal

Mas o que oiço são cornetas e pífaros tocados por gente fingida
Vendendo as ideias que tive aos novos pecadores desta vida.

O SÉCULO DOS LUÍSES ...

2005-01-10T09:12:00.000Z

Oh Luís, Luís

Com a idade e alguma experiência que tenho deveria ter sabido que mais cedo ou mais tarde teria de cruzar armas com um homem do anti-paleio. Ainda por cima, presumivelmente, do anti-paleio embasbacado com as curvas deliciosas da ciência que nos faz endireitar a ferramenta subsidiadas por esquerdismos modernos conferidos pela demnocracia das farturas enganosas. Pois é filho, se eu escancarasse a porta desse “paleio” irias ter mais do que uma boa razão para usares maiúsculas coloridas na palavra CONSPIRACIONISTA. Queres um conselho muito sensato, de pessoa amiga que não conheces? Não uses essa palavra em vão para te defenderes ou acusares alguém – queima a língua; é a arma preferida dos ignorantes da repetição que pensam que são livres e a favorita dos homens da intriga que andam a pôr gente como nós uns contra os outros. Não sigas ideias pre-estabelecidas acerca de quase nada. Deixa essa massa cinzenta lamber o ar carregado de informação e desinformação à tua volta e treina-a a filtrar aquilo que a tua condição de homem não-infectado aconselha a colocar na bandeja dos pendentes. A maior parte da ralé como nós que gosta de ter uma opinião anda a viver a vida de aprender todos os dias, a esbarrar a toda a hora com os soldados da filosofia do poder central. Vou deixar a porta do paleio conspiracionista entreaberta, para não afectar o teu corpo com correntes de ar a que não estás habituado.

Se te dignares dar uma vista de olhos novamente pelo meu post inicial, repararás, se fores justo, que há uma certa honestidade da minha parte, e de que a intenção foi apenas a de alertar os que mereciam ou precisavam de ser alertados para o perigo de continuarem a repetir coisas que lhes ensinaram desde os tempos do infantário. Mesmo sem perceber nada de Fisica nem doutras ciências que dela dependem ainda tenho o discernimento necessário para notar a diferença entre “leis” e “teorias”, e o pecado de considerar estas últimas como destinadas ao caixote do lixo não é tão grande como se estivesse a falar das primeiras, que aliás também estão longe de serem sacrossantas. Isto é: teorias são teorias, são teorias, são teorias, e leis são leis. É interessante reparar na admiração que mostras em relação a essa minha aversão a teorias, quando usas o eufemismo “substituir” para reformar ou aperfeiçoar aquelas que já não interessam.. E o que é que fazes com as velhas? Amante do progresso, evolução e calcorrear sem fim em direcção a metas que não se vislumbram para nos conservar sempre ocupados, tu reciclas, melhoras, aperfeiçoas e adaptas. Eu ponho no lixo. É a minha maneira de entrar em conflito com os deuses que não criei.

E, por favor, poupa-me. Não me lances desafios para provares a superficialidade dos meus conhecimentos nesta matéria, nem percas tempo a arregimentar zeros à direita de vírgulas para desfraldares amores percentuais ou aproximações à tua amada ciência.. Há milhares, mas permite-me, conservando-me o mais que posso perto das chamadas ciências exactas, aflorar apenas um dos exemplos flagrantes da certeza que a ciência, pelo menos aquela que é servida como sopa requentada ao público, tem no defecar. Desde os meus tempos de miúdo, a idade deste planeta onde vivemos, ou vegetamos, já foi mudada pelos revisores da ciência aí umas 10 vezes. E não vai ficar por aqui para nos manter entusiasmados. E as actualizações e emendas obrigar-te-ão colocar alguns algarismos à ESQUERDA da virgula. Ai por volta de 1960, se estou bem lembrado, a “idade” rondava entre os 4 e os seis milhoes de anos. Consulta as certezas mais modernas. Vais ficar de boca aberta. Ou talvez não, porque há gente que nunca desarma. Ou talvez um dia venhas a reparar que o caldo das descobertas e avanços da ciência tem de de ser ministrado a conta gotas para nos ir mantendo pendurados pelo beiço da expectativa. Tal como em política que não define uma meta final para a felicidade deste planeta, há sempre o amanhã, do amanhâ, do amanhã, do repetir, do repetir, do repetir, do esperar, do...

Pareces carregar contigo o fardo da opinião de que a ciência é uma coisa e religião e politica são outras no campo das exactidões. Mas é a politica que usa essas “exactidões” com maior proveito. Tudo muito porreiro se ignorarmos o facto de que a ciência anda a passo determinado pela política e de que a política é reflexo, se não for resultado bem planeado, da modernização de movimentos religiosos, apesar da apregoada laicidade dos Estados modernos que começaram, dizem eles, a criar cabelo depois da Revolução Francesa. E para ver isto, ninguém precisa de ser filósofo. Basta ler os jornais ou ouvir os monsenhores da política e os monges dedicados das igrejas e outros templos. Portanto, para teu bem, alija essa carga. Já leste alguma coisa sobre a fusão “natural” dessas três coisas no futuro? Queres alguns exemplos não-conspiracionistas?

Se estivereres interessado, neste blog há uma entrada em 6/12/04 com uma opinião muito diluída, nada especial, sobre conspiracionsimo. É a palavra mais corriqueira do vocabulário do engano. Põe-te a pau, Luís. É papa para todo o estômago e remédio para todos os males. Não abuses dela porque um dia és capaz de inundares a alma com o arrependimento de teres sido tão crédulo... no hard feelings, mate.

DESACELERAÇÃO DE PARTÍCULAS

2005-01-09T09:42:00.000Z

AINDA SOBRE AULAS DE FÍSICA NO BDE.

Quem não quizer ler tudo o que vai por aí acima, leia este resumo:

O JOSÉ MÁRIO SILVA e o JORGE (inspirados por uma fotografia de Einstein a dar ao pedal) foram os grandes instigadores deste processo meio baralhante, meio educativo onde toda a gente fala com muito boa intenção baseada em aprendizagens ou interesses mas ninguém tem soluções definitivas a apresentar. Neste aspecto não há que ter vergonha pois imitamos outros sectores da vida agitada deste rincão de ignorância a beira-mar plantado. Esses dois mecos começaram a discussão, encostaram~se a um canto e trataram de saborear o espectáculo, se calhar com um sorriso de sacanas.. São sem dúvida os que mais ganharam com isto tudo. E se inventaram o nome Filipe Moura, a ideia foi realmente genial. Parabéns!.
O MÁRIO ALMEIDA é um ceptico de poucas palavras. Não gostou e pôs-se a andar. Voltou no fim para pedir desculpa, mas já não havia filhozes de neutrinos.
O MCG acha que os cientistas não são reconhecidos como merecem, mas é pouco específico nas suas acusações que o colocam no campo melindroso da utopia. Nice chap.
O HFM ficou à espera mas nunca voltou para ver como é que paravam os neutrôes.
O CONDE DE ALHOS VEDROS, farto de sabichões, desapareceu envolto nas brumas aristocráticas e deve ter ido para à sua mansão da Ilha do Rato, donde vê passar cacilheiros que vão enganados para o Montijo e ouve a melodia de sons roucos de aviões podres que os americanos nos vendem.
O VIRIATO, tal como nosso valente antepassado, é homem mais de acção que de palavras. Ficou-se, portanto, na meia-dúzia delas, seguidas de reticências para aduzir ao mistério da Física...
O LUIS gosta de Física a valer, apela à sabedoria do fantasma Filipe Moura e declara-se contrário ao post do mexerico. Gosta de piadas que envolvem o tamanho do sol.
O NECROPHORUS, uma das vozes positivas, reage com a atitude de “open mind” sempre bem-vinda numa discussão de blog acerca dos problemas desta vida. É pena o pseudónimo: “necro” demais para um espírito tão vivaz.
A PALMIRA acha que estou a “exagerar” e que não “percebo”, parecendo não reparar que não fui eu que disse as coisas que ela tenta rebater. Há muita sacanice humana para ser revelada a esta jovem estudante que acredita demasiado nas“Histórias” que se contam às criancinhas universitárias. Tenho visões de que triunfará academicamente, como é normal entre pessoas que se aferram a empinar. Mas quem é, Palmira, que lhe garante que o Epicurus e Lucrecius tiveram opiniões sobre a velocidade da luz? Livros escritos por copistas no século XVI em mosteiros italianos? Não há originais desse tempo, sabia? Sugestão de busca: Anatoly Fomenko, History. Mais confusão, mais dores de cabeça...
O MÁRIO meteu o bedelho para ser descortês para a Palmira. Naughty boy. And CANZOADA is no better for being so rude.
Quando o SERAPITO chegou já não havia ninguém. Coitado!

E enquanto toda a gente toda a gente se vai preparando para acelerar mais particulas argumentativas, eu proponho solenemente por fim a tanta palavra bem intencionada. Porque, afinal, o mundo poderá muito bem não passar duma ilusão completa. E a prová-lo a realidadade de que o átomo é apenas 0.00009 matéria. Espreitem dentro dum, se não acreditam. E pensem num pedregulho de cem quilos com o peso dum grão de areia. No shiiit.!!

A CIÊNCIA É RELATIVA...

2005-01-08T22:16:00.000Z

A minha opinião de hoje no BDE.

O meu propósito quando coloquei o meu post não foi o de me deixar enredar numa discussão sobre os méritos desta ou daquela teoria. Essa não é a minha especialidade e e também estou longe de possuir a competência requerida. A minha intenção foi meramente a de alertar os inocentes que se deixam levar pelas pressões oficiais de canonização científica de certas figuras. Na minha experiência diária de utilizador da Internet, de cinco em cinco minutos sou bombardeado com os bigodes do Einstein ao lado da pergunta: “Are you stupid?”. Isso complica-me com os nervos e faz-me pensar em lavagens de cérebro. Para mim, todas as teorias científicas estão condenadas, mais cedo ou mais tarde, ao balde do lixo. E neste destino não são diferentes das teorias políticas e dos dogmas religiosos, que de certa forma investiram na maneira como a ciência é apresentada e ensinada. Num certo sentido, podemos dizer que não há verdadeiro progresso se não houver vontade para contestar. Aparentemente, no campo do electromagnetismo já foram feitos avanços que ainda não foram reconhecidos pelos mandarins da ciência oficial. Uma busca na Internet ao nome do grande cientista que foi Nicolau Tesla irá certamente esclarecer muita gente sobre este ponto. Antes do Harvey nos ter ensinado as voltas que o sangue dá, a medicina conheceu periodos de congelamento científico ainda mais longos que daqui a Harvey. A teoria microbiana de Pasteur, muito conveniente para a indústria da pastilha, da vacina e do antibiótico, está em vias de de dar o peido derradeiro. E é um nunca acabar de coisas que irão acontecer num futuro mais ou menos próximo se o mundo não for posto a arder com a nossa cumplicidade de não querermos ser curiosos..

No livro “The Elegant Universe”, Brian Green exalta as virtudes das Teorias da Relatividade e dos Quanta que nos permitiram confirmar muita coisa com exactidão. Mas, na minha opinião paradoxalmente, avisa-nos : “As they are currently formulated, general relativity and quantum mechanics cannot both be right”. É preciso não nos esquecermos que vivemos numa época de tantas “certezas” científicas que ninguém, nos institutos superiores técnicos ou nos MIT, é capaz de explicar qual é a energia que permite manter um magneto colado permanentemente à porta dum frigorífico.

"PORC TOUT GAI"

2005-01-08T10:19:00.000Z

A quase famosa “blague” francesa que define um porco risonho com três palavras que soam “portugais” não me ofende – antes pelo contrário, até a considero felicissima na arte de nos fazer rir sem termos de pagar - nem deveria ofender ninguém de sangue lusitano acostumado às delícias do histrionismo que envolve a maior parate dos comentários sobre política, especialmente em tempos de eleições. No entanto, o que é amargo é constatar que quando andávamos a descobrir novos mundos com os nossos matalotes - mundos que depois oferecemos numa bandeja a outros - ainda eles, os franceses, andavam com probelmas de falta de sal e camembert, que procuravam com muita foçanguice entre as coxas das mulheres e das namoradas – um método que aliás se propagou mais tarde com uma certa relutância pelo resto da Europa.

E não é só com suinos que os franceses nos associam. Eles também acham que as nossas mulheres são muito cabeludas, quando dizem, por exemplo, que o objecto mais vendido no Dia da Mãe em Portugal é a máquina de barbear, ou que os homens em Portugal usam bigode para ficarem parecidos com as mães. Ou, ainda, que os aviões da TAP são reconhecidos em qualquer aeroporto internacional por terem cabelos debaixo das asas. Tudo muito bonito e engraçado, enfeitado com a acusação derradeira de que o nome dum masturbador português é Manuel – isto é, “manual”. Daí à lua é um saltinho de trezentos mil quilómetros. E eles, os fazedores de blagues, sabem que nunca fomos à lua como os americanos porque não há lá casas para limpar. Uma alusão ao trabalho de muitos portugueses em França. Ils ne manquent pas de culot- les champions du cunninlinguisme!.

Mas há pelo menos duas coisas que os franceses nunca ousaram aproveitar como assunto para fazer anedotas. Uma delas é a ideia surrada de que Pasteur foi um homem importante. Outra é o mistério napoleónico de terem visto duas maçonarias fraternais à bulha em Austerlitz e Waterloo – mistério que ainda os faz chuchar no dedo porque que não tem graça nenhuma.

Há, no entanto, outras coisas mais interessantes no “humor” francês. Fica para mais tarde.

Uma última definição amorosa, envolvendo os nossos compadres espanhóis:

“Qu'est ce qu'un Espagnol ? Un Portugais qui a fait des études !

Et voilà tout!!

NOTAS EM FISICA

2005-01-07T23:56:00.000Z

Sugestão ao BDE:

Já que o outro Filipe não se descose, aqui vão umas linhas (de Richard Moody, Jr) que irão, tenho a certeza, surpreender certos patos bravos que nunca ouviram falar de plágio praticado pelos deuses da ciência que lhes ofereceram para consumo.

"The most recognisable equation of all time is E = mc2. It is attributed by convention to be the sole province of Albert Einstein (1905). However, the conversion of matter into energy and energy into matter was known to Sir Isaac Newton ("Gross bodies and light are convertible into one another...", 1704). The equation can be attributed to S. Tolver Preston (1875), to Jules Henri Poincaré (1900; according to Brown, 1967) and to Olinto De Pretto (1904) before Einstein. Since Einstein never correctly derived E = mc2 (Ives, 1952), there appears nothing to connect the equation with anything original by Einstein."

Se quizerem saber nais, batam "Einstein Nexus" na Google. Não tem de quê.

MAIS QUE AS MÃES....

2005-01-06T13:22:00.000Z

Em Fevereiro, o candidato favorito é o Sr. Abstenção que não anda a pedir a ninguém para ser colocado à cabeça de nehuma lista...

Hoje é o ultimo dia das fervuras que vão sacudir as tampas aos tachos
Que são ainda maiores que os caldeirões dantes oferecidos aos faxos

Hoje há pessoas que vão ficar a roer as unhas da desilusão nos partidos
E a humedecer os lábios oficiais cansados de tantos boatos desmentidos

Hoje vai haver lágrima de mulher séria que andou a palmilhar o parlamento
A enfunar as saias das cabeças com aragens que nunca chegaram a vento

Hoje é o dia das primaveras que anunciam os invernos frios dos orçamentos
E é dia de alianças que se formam sem auxílos de contagens de s. bentos

Hoje é o dia em que muitos vão perder as estribas e rogar juras à má hora
De terem ido prá cama com um partido ingrato que agora os deixa de fora

Hoje vai haver muitas condolências de executivos das grandes companhias
Com abraços de tristeza e sugestões para servir a nação com outras alegrias

Hoje há gente que vai pensar em cortar completamente com o partido desleal
E escrever ao antigo namorado que ainda milita na disfarçada união nacional

Hoje há muita gente da esquerda/direita que não vai aprender mais uma vez
Que os partidos são só dois – eles é que andam todos a dizer que são dez

HISTÓRIA PARA ENSINAR AOS MENINOS.....

2005-01-05T07:07:00.000Z

História
São cantos e trovas,
Sem provas,
De gente finória.
São lendas, emendas,
Ficção
De Jornalistas de então,
Ou copistas cronistas
Chamados Afonso e Fernão

História
São contos de fadas,
Peças aldrabadas
De padres fariseus
E outros vigários
Serventes
E utentes da palavra Deus.

História,
Ou o pouco que dela havia,
Acabou
Em Alexandria
Com a queima
Dos livros e tomos
Que contavam quem somos.

História
São carolas
De estolas,
E catolicões.
E são rabinos finos,
Insuflando tretas
Em cabeças tontas
De meninos.

História
É o escrivão
A mudar datas,
A rasurar actas,
A meter as patas pelos pés,
A olhar de revés,
E, à sucapa,
Convidar o Papa
A ter respeitinho
Ao Moisés

E tanto é
Que agora...
Dois mil anos depois,
Aqui andamos tu e eu,
À nora,
Os dois, como bois,
Confusos nesta hora,
Repetindo loas,
Engolindo óstias, broas
De jesuítas,
Dominicanos,
Marranos
E anglicanos
Americanos,
Com planos
Para varrer
Da memória da gente
A verdade recente...
Do grande saque
Perpetrado
No Iraque...

PRIMEIRA DEMÃO...

2005-01-04T10:57:00.000Z

Se um dia quizeres pintar a nova visâo
Com a vontade-cor de abrir o novelo
Não uses as tintas do passado aldrabão
Nem pincéis de velhos a largar o pêlo

Porque pintar com tintas envelhecidas
Usando as brochas que se tem à mão
É o mesmo que copiar presentes vidas
E chamar arte àquilo que é repetição

E se achares isto um terrivel conselho
Que fere as peles delicadas do esteta
Pergunta a esse borrador muito velho
Que nunca passou de rapaz de paleta

GUERRA DAS FREGUESIAS...

2005-01-03T11:54:00.000Z

Foi na Moita que perdi os três pela segunda vez...
Com as putas pobres que vinham de Lisboa fazer uns cobres..
Umas vezes era sob luas ou à sombra de fundeadas faluas...
Outras pelo meio da uva que pedia a Deus que não houvesse chuva..

Tenho a certeza que se ainda vivesse na ribeirinha Sor d`Ovelhas (encriptação anagramática dos meus tempos de andar a pastar cabras), também eu pertenceria ao grande movimento para restaurar os direitos dessa terra em relação, ou contra, a sua “boring” vizinha – a Moita aborrecida e aborrecedora que, costumava dizer-se aí há uns cinquenta anos, só ganhava alma e colorido por altura das festas da Nossa Senhora do Rosário ou quando se falava das peripécias do pároco João desses tempos que tinha a fama de dar lições privadas de fervor religioso às mulheres dos industriais corticeiros. Felizmente, ou infelizmente, as coisas vieram a passar-se de maneira diferente e hoje encontro-me em “terras de Sua majestade”, como diz o outro, talvez a viver os mesmos problemas de alma dos alhosvedrenses, mas em ponto grande, pela simples razão de me encontrar mais perto dos epicentros dos terramotos da intriga política. E digo “de alma” porque já ultrapassei a fase masturbatória que leva gente nova ou mais nova, tudo malta mais ou menos bem intencionada e com a cabeça quase a rebentar com certezas, a ir em grupos, a criá-los, inchá-los ou a aderir a um dos muitos partidos “históricos” constantes dos cardápios rançosos do engano político.

Mas esta não-militância da minha parte não reprime inteiramente a vontade de querer dar a um imaginário e aguerrido galo blogador deixado pelo conde de Barcelos para liderar a luta antimoiteira um conselho de pessoa que vê o mundo de maneira diferente.

E esse conselho é: com esta grande grande preocupação de redesenhar o mapa político-administrativo dessa àrea à beiratejo em mente, escolhe uma noite calma quando já toda a gente estiver a dormir. Bebe um copo de água fresca ou natural da melhor que tiveres em casa, refastela-te numa cadeira de braços, e fixa um ponto indefinido no teto da tua sala-de-estar. Se fumares, um cigarro poderá ajudar-te a ganhar o tipo de concentração que necessitas para tomares decisões importantes ou remendares maneiras de ver.

Dedica pelo menos quinze minutos a esta operação de “limpeza” espiritual. Esquece-te de tudo aquilo que no teu blog é superficial e destinado a encher espaço. Primeiro certifica-te de que a mudança que procuras ou preconizas irá corresponder a um progresso realmente necessário ou é apenas um pretexto para desopilares as raivas que tens armazenadas pelas muitas horas que tiveste de esperar em bichas na secção de finanças para tratares de assuntos de cinco minutos e, depois, se decidires que não estás a brincar, se progresso equivale a mudança, e, quando optares por aquilo que te parece justo, compara isso tudo com os montes de mudanças que nunca trouxeram progressos genuínos e repara que nunca há falta de gente sempre pronta a empurrar-nos para novos cornos de touro que resultarão em progressos que não virão mudar nada. Pensa nos prós e nos contras e nos ganhos e nas perdas e em termos de sabermos o que é que realmente andamos a fazer no uso da verdadeira razão. Pensa nas inimizades e contra-amizades que irão ser geradas entre pessoas que em princípio nada têm umas contras as outras. Pensa em todas as coisas boas e más que poderão resultar quando, finalmente, te convenceres e convenceres os teus conterrâneos da necessidade de restaurar certos direitos que foram abafados ou espezinhados pela História da intriga municipal com cunhas em Lisboa. Se usares essa cabeça, que em princípio estará fria na noite silenciosa cortada de vez em quando pelos gasganetes ruidosos de motorizadas, irás reparar que neste mundo em que Alhos Vedros é um pico e Portugal um pontinho há sempre alguém a puxar o cordel que nos faz mover como bonecos necessários no tablado dos antagonismos necessários à distracção. Há gente para quem o desamor é comida vital. Há gente que gosta de nos ver a ler Histórias aos quadradinhos. Há gente que engorda com os conflitos entre terceiros. Chama-se controlo. Chama-se maquiavelismo. Chama-se intriga.

Repara, por exemplo, na contradição, que no fim acaba por ser casamento como acontece na politica do engano, entre “História” e “Progresso”. Vai-se aos sebosos pergaminhos da História colher provas (neste caso, a muito antiga importância da freguesia de S. Lourenço onde a realeza antiga vinha inundar os pulmões com os ares puros do Rio dos Paus e da Quinta dos Lacraus), para combater aquilo que ela própria assinalou como Progresso na altura, o que iliba os pobres moiteiros do crime de nos terem roubado alguma coisa. Isto implica que tanto a Historia como os solavancos de progresso fingido de que é feita pouco têm a ver com contabilidades ou movimentos nos livros da justiça. O que têm a ver é com com os jogos de interesses entre cavaleiros locais predominantes na época. História é o resumo, incompleto e falso muitas vezes, de coisas que se passaram de acordo com os desejos de classes ou grupos de influência – tão cuidadosamente cobertos que raramente transparecem nas descrições dos relatores - e o Progresso é aquilo que é definido como um salto em frente pelos filósofos da política mas que no fundo não passa de pura evolução ou adaptação muito necessária para a continuação de planos de dominação permanente.

Portanto, Alhos Vedros ao poder, sim, mas com calma e sempre atentos à verdade de que os calhamaços da História estão cheios de mentiras!!

E agora, alargando um pouco a intenção destas linhas, deixa-me, à guisa de opinião de muita boa gente, largar uma de fazer sorrir os saloios com cursos de sociologia baseados na História do engano: os partidos políticos mais fortes e os únicos que sempre contaram foram os que foram criados, por portas e travessas e com muita manha, pelas religiões velhas. E quanto mais velhas, melhores, porque a experiência conta muito. Foram essas raparigas, quase sempre vestidas de preto e muito barbudas, que meterem os partidos nas cabeças das pessoas à martelada ou com ajuda de óleos escorregadios. O resto são tretas. Mas, infelizmente, nada disso nos tem impedido de andar a fingir que sabemos distinguir entre liberais de esquerda, radicalistas de direita e centros de pernas para o ar.

Os partidos e os homens da chamada burguesia - que foi um nome que se inventou para etiquetar històricamente um novo estilo de roubar e explorar introduzido pela Revolução Francesa - gente de propriedade e meios dita “progressista” no seu tempo porque condenava absolutismos nos dias em que estava bem disposta, não podiam continuar à cabeçada uns com os outros porque afinal pouco havia que os dividisse, alem de os cansar desne-cessàriamente. Havia, portanto, urgência em enfeitar os parlamentos com “verdadeiros” representantes da ralé e das classes trabalhadoras. Para equilíbrio, também. Por isso, inventaram-se partidos ou ligas ditas de defesa dos interesses da classe operária, invariavelmente com intelectuais às suas cabeças. E surgiram, entre outros e com muito barulho histórico, o socialismo e o marxismo com análises “científicas” e promessas de metas finais de paradisiacos comunismos – uma coisa que nunca ninguem tinha prometido antes e que chocou agradavelmente as massas exploradasos que nunca suspeitaram, nem suspeitam, coitadas, de andarem a ser instrumentos de diabos que nunca se deram bem com Deus. Dizer que a “tomada de consciência do “proletariado” aconteceu porque a classe trabalhadora despertou um dia com fortes pressões temporais e dores de barriga económicas é abusar da inocência. Mais perto da verdade é acreditar que os embates violentos entre a esquerda e a direita e as divergências antigas nos seios de cada uma são totalmente fabricados por braços especializados de religiões ou cultos que têm segredos que não querem revelar a ninguem. Se fosse possível examinar estas coisas em laboratório, ver-se-ia que em soluções críticas, as partes tenderiam a atrair-se forçando a expulsão dum gás verde de intriga.

Infelizmente, poucos estão interessados em pôr em causa a viabilidade dos partidos que compõem a grande orquestra do dogma secular e da moralidade milenária escolhida com o dedo da conveniência. Enquanto vamos ouvindo sem cessar os estalidos incómodos das castanhas científicas que andaram a entreter-nos durante mais anos que os necessários, de Newton a Darwin, passando por Pasteur e Einstein, as abantesmas da política democrática de esquerda, em contrapartida, ainda continuam agarradas, por inocência ou manha deliberada, a principios que já passaram à tal História ou a outros cuidadosamente renovados mas de igual modo condenados a envelhecer sem produzirem nada. E não produzirão pelo motivo simples de que não há intenção em avançar com algo que poderá pôr fim ao baile de máscaras dos partidos independentes..

Na opinião deste bisneto de caramelos, quando se anda à bulha com as outras freguesias não é apenas para matar o aborrecimento - anda-se também a brincar às distracções deste mundo....

DUAS VISÕES EM VERSO DA MESMA LIBERDADE DUVIDOSA

2004-12-31T17:53:00.000Z

Diz-se, mansamente, que

Em Portugal, grande parte da fruta é espanhola
E o hábito de bebermos a bica três vezes ao dia
Dá-nos a ideia louca que é possivel usar a tola
Para sapatear os pinos da flamenca Democracia

Ou, ainda com mais calma, que....

Em Portugal, há uma Democracia de embalar,
E todos têm direito a bem fiscalizada opinião:
Uns largam que jamais se espremeu o Salazar
E outros, que sim, mas ninguém viu o carnicão

E, tristes, que também

Em Portugal, havia uma Polícia tão anti-povo
Que batia nas ralés com mocas de borracha.
Mas que agora o rico vai de férias a Moscovo
E deixa o pobre a chupar no dedo da laracha

Mas há uma certa incoerência neste descer::

Tenham mas é vergonha, súcia de aldrabões imundos
O que vocês precisavam era dum piparote nas ventas
E serem pendurados num desses buracos profundos
Das intrigosas e espertinhas irmandades bolorentas.

O que vocês precisavam era serem metidos no fundo poço
Das águas podres e verdes de coisas porcas e peganhentas
E regados com açucares derretidos à volta desse pescoço
E depois dissos submetidos a desinfecção de águas bentas

Ou então descerem ao inferno quente por escadinhas como esta,
Muito dificeis de escalar porque são para enfeitar a pobre poesia,
Que foi aquilo que vocês se esqueceram no primeiro dia da festa
Que nunca foi festa para o sampaio que não foi à festa nesse dia.

UM SONHO DENTRO DOUTRO

2004-12-30T10:21:00.000Z

Ontem sonhei
Com um sonho
Dum antes
Não determinado,
Talvez vida
Num futuro parado
Que não será
Nem sobrou
Com alegria
Por ter andado
A revelia
Do combinado.
Coisa de tarar
Não é brincar
Ficar com medo
Do azedo
De estar num canto
A ouvir pranto
Duma donzela
Com rosto santo
De sêde
E ela
Lançar a rede
Ao peixe nada
Da água parada
Da insolência
Navegada..
E ver-me
A meter o voto
Na urna fria
Da intenção
E olhar a mão
Fremente de perjuro
A ceder ao pecado
De ter morrido
No futuro.....

ÀLHOS VEDROS Á COCA ATRÁS DA MOITA

2004-12-29T17:52:00.000Z

Verdade: Alhos Vedros é o Barreiro a dividir por três.
Mas quem puzer isso nesses termos banais muito peca
Porque das Arroteias ao Cais é se calhar ai umas dez
Vezes mais que de Coina a Santo António da Charneca

Alhos Vedros anda à rasca para provar seus direitos
De terra de marialvas antigos com anafadas barrigas
Mas há pressões da Ilha do Rato de ares rarefeitos
Que levantam saias às mulheres casadas e raparigas

Na Moita, agora submetida aos ataques de norte morno,
Os munícipes juntam-se à volta do fidalgo presidente.
E todos inchados prometem nunca ceder à dor de corno
Dos conjurados do poço mouro com sulcos de corrente

Mas o cibernário de Alhos Vedros, firme e ousado,
Faz renascer o dormente espírito da alma guerreira
E grita: se for preciso iremos reaver o que foi roubado
Com tropas, toalhas e sabões da Baixa da Banheira!

Porque esta terra vellha nunca teve medo de Salazar!
Nem quando a caganeira era coisa dolorosa intestinal!
E não é agora que esses moiteiros se vão pôr a largar
Bois e vacas na nossa querida HISTÓRIA regional!

CHOISIR BIEN AMONG BLOGS

2004-12-29T11:22:00.000Z

Há duas maneiras de aprender política nos blogues
Que a gente tem em Portugal aos montes para se distrair:
Uma é acreditar nos que matam nevoeiros com ajuda de fogs
E outra é limpar as brancas cataratas que pôem a gente a dormir

“A rua da Judiaria” está sempre a mandar a gente para New York
E a dizer que em Israel é que há boas laranjas para exprimir,
Enquanto o “Abrupto” vai utilizando a espátula e o fork
Que serve de espeto às suas poesias de afrancesir

E há muitos outros que não param de bater o pé
Que não se cansam de pintar à la pistola ou com pincéis
A morrerem de desgoto por não terem amigos como o Barnabé
Que parece uma coisa de saloon americano sem meninas de bordéis

E há “Fumaças” cancerosas de direita e “Lojas de Queijos Limianos”
E “Cosas Nostras”, mais da cor da rosa que da cor da beringela
Umas vezes manos, outras filhos de fulanos republicanos,
A mostrar as jóias pardas da grã língua de Florbela

SARAIVADAS HISTÓRICAS SOBRE A PREGUIÇA

2004-12-28T08:07:00.000Z

Hoje vou escrevinhar uma poesia de intenção hedionda
Acerca dessa moura-judiaria que se chama Portugal
E vou começar nos anais esquecidos da primeira ronda
Referindo uma grande bojarda saída do peito central

E vou pedir ao saudoso historiador António José Saraiva
Se não se importa que eu vá às suas galardoadas obras
Para retirar um bocadinho das suas narrações sem raiva
E deixar o resto para quem quizer aproveitar das sobras

Porque entre as coisas que lhe ganharam essse verde louro
De “comunista” repeso que nunca os pés pelas mãos meteu
Foi ter dito que de Lisboa para baixo era tudo calão e mouro
E nos nortes gostavam de alancar por mor do sangue judeu

Só é pena é que essa pena deslizante e mui anti-fascista
Não tenha usado a erudição excelsa que não há tamanha
Para nos contar por que razão sendo ele um “comunista”
Tinha um irmão que não era fascista de primeira apanha

NÃO HÁ UNIDADE SEM DIVISÃO

2004-12-27T17:37:00.000Z

Haverá por aí, no clube português do não-me-chateies-com-merdas-de-política, alguém que esteja disposto a ler coisas tristes nestes tempos de muita distracção e rara introspecção, de olhares perdidos num ponto indefinido, por vezes pensando no menino Jesus que parece não gostar de lembrar-se de gente como nós?

Se houver, que se apronte. Talvez até venha achar graça àquilo que deveria ser motivo forte para tristezas. Mesmo em períodos de grande consternação ou desencorajamento é sempre possível sorrir, ou mais que isso, a meio ou no fim do desabafo que vem finalmente devolver-nos as forças para enfrentarmos as desgraças deste mundo ou períodos infelizes nas nossas vidas. Frequentemente, ri quem desabafa e acaba também por rir quem aconselha a desabafar.

Já que toda a gente tem de viver em Democracia até vir a mulher da fava rica, há, parece-me, um princípio fundamental que não deve ser ignorado se quizermos ser ajudados a compreender com olhos de gente situações politicas que parecem descomplicadas mas não são. E esse principio é: não confiar inteiramente em ninguém que se esconda por detrás de siglas, seja qual for a promessa feita pelo lider ou seu representante ou o ardor contido na bojarda favorita do discurso de pretensa elucidação. Eu sei isso porque também já pertenci a vários partidos de ludovinas – ludovinas que agora examino com uma certa isenção sentado na minha cadeira de independência, munido do meu livro de notas sobre as contradições notadas ao longo de muitos anos.

Notem bem. Em política, a fantasia é mãe da mentira. Faz viagens longas que começam com fundações e inaugurações e é levada num processo obrigatório e muitas vezes doloroso que a institui como arma importante do arsenal do partido. Começa como invençâo pura de fundadores e vai gradualmente perdendo essa desonrosa característica à medida que vai sendo repetida pelos militantes de base que vão crescendo. Muitas dessas invenções passam a dogmas por força de hábito e às vezes até são traduzidas para latim para ornamentarem escudos e estandartes. Mas no dia a dia da farra que culmina em eleições periódicas, invenções têm um nome de guerra, ou de campanha: são chamadas mentiras, por vezes petas ou descuidos sem importância colmatáveis em congressos anuais. As mentiras também podem ser prato favorito da inocência, depende da boca que as profere. Recicláveis porque de fácil detecção, as mentiras são, por norma, disparadas exactamente à mesma velocidade das verdades mas num número muito maior. Destrinçar entre umas e outras é trabalho para aqueles que procuram a verdade - difícil de determinar porque se dilui como gas rarefeito nas salas e corredores das intrigas partidárias e governamentais. Há, por isso, necessidade de ecletismo da nossa parte, porque a boca dada à soltura de mentiras também diz uma verdade de vez em quando. Nem a confusão poderia ser estabelecida doutra forma.

A pessoa verdadeiramente independente mas condenada a ter de viver em democracia melhor faria em aprender uma coisa ou duas em matéria de defesa contra mentiras. E uma que me parece importante é a de sermos capazes de ver e compreender à nossa maneira, de desconfiar, de conectar os fios da meada, reforçando tudo isso com o desejo de não nos deixarmos levar pela confusão deliberadamente espalhada pelos homenzinhos que há muitos anos nos andam a enfiar o garruço, fazendo disso uma cruzada de fé e uma profissão bem paga. Em política, muitas vezes, aquilo que a dado ponto se apresenta aos nossos olhos como uma divergência clara pode, noutras circunstâncias ou num tempo diferente, ou se olharmos com mais cuidado dum ângulo diferente, transformar-se numa convergência que iludiu as nossas capacidades de detecção e os nosso raciocínios. Tudo isto seria mais fácil se os homenzinhos que puxam os cordelinhos nos permitissem ter acesso a todas as interepretações ou descrições da verdade. Um exemplo de censura dobrada: o chamado “testamento” de Lenine sugeria Trotsky como seu sucessor. Nem Salazar, porque era anti-comunista, nem Álvaro Cunhal, que era Stalinista, estavam interessados que os seus amigos lessem isso. Portanto, nos tempos de Salazar tinhamos que ir a França, por exemplo, para nos inteirarmos, porque a quem mandava nesse país tanto se lhe dava ter um PC com 5 milhões como dez mini PCs com quinhentos mil. Há necessidade de manter um certo equilibrio. Quando as coisas estão a ficar Esquerdas, os centros encostam-se à Direita e vice-versa. Atrito e divisão permanente para reinar.

Mas será que a proliferação de partidos é contrária aos interesses daqueles que verdadeiramente nos governam? Acho que não. Olhem para Itália das dezenas de governos depois da guerra. Só quem anda a dormir (a maioria, infelizmente) é que ainda não reparou que há uma tendência inegável, unânime, entre os governos de todas as cores politicas, esquerda e direita, ou centro, moderadas ou totalitárias, para desindividualizar o indivíduo, para lhe retirar independência e poder de pensar por si sobre a realidade deste mundo. Os poderes instituídos não só não querem administrar este mundo – querem também roubar-nos o direito que temos a interpretá-lo sem a ajuda de filosofias partidárias de acarneiramento das multidões. E têm trabalhado vigorosamente para isso no passado.

Não é recente a vontade de arregimentar o homem em grupos manietáveis, especialidades, profissões, sindicatos, partidos, classes, religiões, nações, e pactos e acordos entre nações. Tudo instrumentos de “comprovada progressão histórica” etiquetados e emprateleirados em tabelas e listas de evoluções de altos e baixos, arrecuas e avanços, saltos mortais, coisas chamadas História para manter respeito e fazer arrotar com satisfação os professores da especialidade. Infelizmente, muito pouca dessa gente erudita com a função óbviamente política de nos ensinar reparou que o Homem - unidade única e imprescindível para a explicação da causa e fim deste planeta e da Humanidade - foi transformado deliberadamente numa peça social que o aliena em relação à lei universal que o rege, independente das mariquices tramadas por filósofos e políticos do engano. Lei que no fundo se está marimbando para a intriga da política e tudo o que a ela se cola como visgo. Um dia, com ou sem ajuda dos degrauzinhos da História, todos - não apenas os fraldiqueiros da arregimentação do homem inconsciente em partidos ou grupos - irão compenetrar-se disso.

São poucos ainda os que se debruçam sobre o enigma de que a Humanidade de hoje é mais numerosa do que a Humanidade que desapareceu, tudo acentuado pelo incremento cadenciado de 80 milhões por ano. Apesar dum desejo manifesto de exterminação mascarado de serviço internacional de matar a fome e dar saúde, os vivos são sempre mais que os mortos de sempre. Um dia, os bafos e as respirações ofegantes dos bilhões de gente desnecessária irão levantar as bainhas das saias e batinas por debaixo das mesas de mármore dos concílios da mentira. Brisas quentes de amadurecer quantidades enormes de partes privadas...

Mas não é fácil apercebermo-nos deste maquinismo infernal que vai remendando as brechas da ignorância. Isto é: não éfácil apercebermo-nos do muito que há em jogo no meio desta confusão politica que nos distrai, com ideias de amálgama e aglutinação, provindas de inúmeros aliados nos vários campos dos intelectualismos distraidores e das ciências que parecem interessadas em contar-nos tudo. Felizmente que ainda nos resta a intuição que pode ajudar-nos a compreender muita coisa. E a intuição diz-nos que a premeditada aglutinação (das partes dispersas num todo homogênio para manipulação eficiente por cúpulas seleccionadas) não é natural porque tem envolvido e envolve a utilização de violências camufladas. E de várias maneiras. Basta olhar à nossa volta.
Os partidos políticos afirmam-se diferentes, mas a mentalidade democrática é uma e única - manipulável, uniforme e respeitosa da mãe que a concebeu. No cantar eleitoral, nada fere o ouvido, há unissonância frequente entre os falsetos esganiçados dos antagonismos políticos. No cara-a-cara da deputação nacional nota-se, se olharmos bem, o cordão umbilical bastante grosso que transforma o parlamento num templo de troca de opiniões com bar e cantina. No ler e escrever sobre a democracia, há censura imposta pelos governos, ou auto-censura de directores de jornais com juízo a mais e jornalistas bem avisados. No ver e no ouvir, há a consulta regular ao écran do televisor que usa a ficção para tornar a realidade mais digerível; na saúde física e mental há o conselho do médico robotizado que não faz perguntas porque não quer aprender ou porquer quer servir alguém que não é o doente e há o seguir à risca as instruções do farmacêutico. Na vida do militante político, que é uma espécie de cidadão miliciano movido por pretensões ou dedicações, há as palavras de ordem do partido a mandá-los dar cabeçadas nas paredes, de acordo com as normas prescritas nos livros antigos de pesadelos.

Quanto ao resto, a promessa de que um dia a democracia vai entrar nos eixos é utilizada por uns e por outros, com o à-vontade permitido pela lei mas sem prazos de garantia. Se bem que para pessoas como eu a pluralidade política não passa duma manta encobridora dum certo “senhor” que não gosta de mostrar o sesso, concordo que não é essa a sensação que se tem quando passamos a mão pela pele enrugada da Democracia. Persista-se no entanto em passar a mão mais vezes, com a devida curiosidade e cuidado investigativos, e note-se a transformação das pregas da pluralidade numa intumescência luzidia e assustadora de unidade partidária.

NATAL

2004-12-24T07:31:00.000Z

Nasce Jesus.
Catrapuz!
Vem a Luz.
Na mangedoura
A palha é loura.
A cristípara ollha José
Com cara de ré,
Pedro aperta a mão
Trémula de João
E um judeu
Muito saduceu
Olha sereno
O nú Nazareno
E tem uma ideia
Da velha Galileia:
Fazer de Belem
Outra Jerusalém,
Dar continuação
À velha descrição
Da vida, do mundo
Muito profundo,
Ensinar Jesus a regra
Da arte da prega,
E das doutas vias
De que é Messias,
Escolher a dedo
Mais doze sem medo,
Criar muita ilusão
No mundo pagão,
Forçar Constantino
A engolir o pepino,
E escrever a história
Em letra irrisória
Nos livros e róis
De séculos depois.

NATAL - IDADE DE ACREDITAR

2004-12-24T07:02:00.000Z

Consoar também é rimar. E esta noite vai haver muita consoada já desusada. Jesus nasceu há dois mil e tal anos, segundo nos contam certos manos, e os judeus que têm o mesmo Deus, mas mais velho e relho, pôem no alto da cabeça ou na testa que esta não é a sua festa. Os ateus, certos de serem espertos, assumem outros tons porque pensam que são bons, e usam os poderes locais e governamentais para expurgarem esta data religiosa da intencão facciosa que ofende os demais. Os presentes não irão ser só para doentes: serão para toda a gente que sente ou mente, e podem custar muito tintol, a maior parte deitado ao rol do Capital que ri do festival e beija o plástico fantástico dos juros futuros. Muita mãe ou avó ainda tenderá a massa da velha filhó que fritará no óleo doentio que mata o gentio que come e bebe mas não percebe que não há natais para os animais.

MANTRA DO BLOGUE DESNECESSÁRIO...

2004-12-22T16:09:00.000Z

Os blogues das palradoras doidas da terra seca de Portugal
Dizem coisas bonitas que raramente chocam ou fazem mal
E dizem outras agradáveis ao ouvido e à vaidade de soares
E também não dizem mal de certas marílias parlamentares
E falam tanto de comunismo com um tal desprezo nacional
Que o respeito que têm é só ao sobrolho negro do cunhal.
E dão uma ideia muita fugida da corrupção de certo mano
Que os faz espreitar por travessas e portas do quotidiano
E contam anedotas que parecem risos molhados de lambaz
Que enfeitam com fotografias coloridas de gajas de cartaz
E contam, contam, contam, largando nice xite de la merde
Que nunca os derrete ao ponto de rebuçado de raiva verde.
E a gente que se lixe com as cabeças cheias de confusão
A andar para aqui sem toscar uma nesga de vera precisão,
A ouvir e a ler esta malta que usa a boca como uma pistola
Que dá tiros de borracha tocados ao som da velha grafonola
Dando uma no cravo e outra na besta e quadrada ferradura
Que fala com saudade mal fingida desta e da outra ditadura.
Que gente é esta, jesus, que extrai coisas moles de jornais
De letras inglesas e francesas e doutras muito ocidentais?
Que gente é esta que anda a querer pretender com a lingua
Ser capaz de converter um governo de falta e de míngua?
Meu deus, tanto queijo lusitano bem cheiroso, tanto maltez
No luso forrobodó da contestação a querer ser três de vez!
Onde é que a gente vai parar com tanto espernicar à toa
Para provar que a democracia mora no centro de Lisboa?
Mandem-me o BDE que eu sei muito bem o que é que ele é
Ou a viela da alfamaria que também usa a lingua do burrié
Que tem um frontal que manda os tiros à laia de bar saloon
Ou das lotarias dos astronautas que o Bush manda à moon.
Digam depressa a esses parvinhos politicos da bloga lusa
Para parar de pensar que a mentira de antes já não se usa.
Roguem-lhes que não desorientem o nosso querido povo
Que ainda não sabe se foi a galinha primeiro ou se foi ovo.
Peçam ao bloguismo luso que pare de banhar-se no segredo
Das almas que enxotam sombras que ainda têm mais medo.

CHAMAR NOMES COM AJUDA DE BARBARISMOS...

2004-12-21T14:48:00.000Z

Mesmo nesta hora de mentiras e vida dissoluta
Com almas de enquadrar o coração no gesto frio
Ninguem gosta de ser chamado filho da poota
Depois de ser mandado para a poota que o pariu

RÁDIO MOSCOVO NÃO FALA VERDADE...

2004-12-20T23:06:00.000Z

Era tão bom que toda gente fosse permitida a contar a verdade de vez em quando, se a soubesse. Ou isso, ou aconselhada a usar a verdadeira razão, antes de abrir a boca para despejar mentiras solenes pescadas no mercado das repetiçôes que vão moldando alma, espírito e crença. Era tão bom que todos pudéssemos adivinhar os números que vão saindo no loto das ideias e das politicas que andam à roda todos os dias, com prémios cumulativos que um dia irão desabar no topo das nossas cabeças sonolentas quando já não houver remédio nenhum. Era tão bom haver mais um instrumento electrónico no cesto das invenções abasbacantes que fosse capaz de medir a sensatez dos nossos arrazoados, rectificar a justiça das nossas posições, os valores das nossos julgamentos definitivos no campo de todas as coisas importantes deste mundo. Era tão bom.

Tudo isso seria realmente bom mas, infelizmente, declara-se de caras, na sua simplicidade de coisa quotidiana que deveria ser exibida por direito e por todos, avesso aos interesses de uma certa outra gente, ou não-gente, menos numerosa, mais sabida, com calo histórico batido pelo fingimento que desnorteia e confunde a maior parte de nós - gentinha, gentalha, ralé, povo que só conta, quando conta, de quatro em quatro anos, que só canta em dias de festa quando não há nada de transcendente ou universal a festejar. Todo esse direito sonhado a não errarmos quando falamos ou escrevemos seria realmente bom. Mas tem sido, realmente e propositadamente, conservado afastado da realidade graças à inversão, alteração, viciação ou enredo que têm o desenho de nos impedir a discernir a verdade e submetê-la à prova dos nove, isto é, poder senti-la a banhar os nossos raciocínios em consonância de verificação com aqueles que foram ensinados a pensar erradamente como nós.

Tudo isso, esse sonho que seria tão bom e que envolve o uso irrestrito da verdade, sonho que resulta da necessidade de fugir a um pesadelo que nos oprime sem descanço mas que ainda não conseguiu reduzir-nos ao zero irremediável, seria coisa de fácil realização se não viesse contrariar o plano que, por força da história que não nos foi contada, não nos inclui como portadores das chaves que permitirão abrir as portas do problema da vida, que é o problema de termos a certeza que não andamos a ser levados por ninguém.

Há um zero enorme que ameaça engolir-nos para sempre. O homem, fracção diminuta num universo de bilhões de valores similares, precisa aglutinar-se e criar o espírito que se oponha ao caldo requentado do presente que sobrou de todas as refeições servidas no passado. A fase final da derrocada dos sentidos foi anunciada há poucos anos com banda ruidosa e discurso farto proclamando o acesso de loucos às alavancas de controlo do poder aparente.

Mais dramático que isto, só da pena dum Shakespear - se é que alguma vez existiu alguém no mundo da Literatura com esse (verdadeiro) nome.

DAS DUAS UMA...

2004-12-20T06:32:00.000Z

Procurar o não-revelado,
Entre as repetidas ondas
Do mar censurado
Que se tem
A bem
Da chamada
Nação liberal,
É trabalho escusado
De enjoado capitão
Que treme
Ao leme
Do barco contestação,
Ou é...
O zé
A ir ao fundo
Sem saber
Quem manda
E anda
A f----
Este Mundo

A DEMOCRACIA VÊ-SE GREGA...

2004-12-19T08:40:00.000Z

“Em politica, uma minoria organizada é uma maioria política” (Palavras atribuídas a Jess Jackson, homem da Maçonaria Americana, com um alcance que deve ter ultrapassado a intenção original).

O espírito da Democracia é uma ideia muito mais velha que o fervor religioso monoteista cristão, mas o poder de aliciamento e os propósitos são pràticamente os mesmos. Ambos apontam na direcção da disciplina, autoridade, e legalidade à volta de princípos ou crenças. O bom e o mau, o justo e o injusto, interpretados duma maneira longe de perfeita alem de tendenciosa, são conceitos basilares compartilhados com o mesmo entusiasmo. O direito num é chamado caridade no outro, e o que é mandamento num chama-se regulamento no outro. São autocarros com o mesmo destino por rotas diferentes.

A experência democrática de há 2.500 anos numa cidade grega pagã nem deu para aquecer em termos de tempo de História, se é que a História que nos contam corresponde exactamente àquilo que se passou. E se tudo foi realmente com se conta, a democracia clássica de Atenas aconteceu num tempo de ganâncias e guerras, de colonialismos primitivos, de paganismo, de esclavagismo, de cidadãos de primeira e de segunda e até de terceira e quarta. Um modelo fantástico para ser copiado. Exactamente como acontece nos tempos modernos, só que pior: a liga das cidadanias modernas vai de cidadãos de 300 euros ao mês a 50 mil. Ou mais. É à vontade do freguês. A diferença é tão gradual que acaba numa diluição suave que não se sente a entrar nos ossos. E quem não gostar desta comparação que vá aprender a resolver problemas de cabeça.

O aparecimento do monoteismo cristão que veio transformar-se na crença dos imperadores, reis e principes que determinaram os destinos de grande parte do nosso planeta durante muitos séculos – cristianismo, diga-se de passagem, que foi produto de zaragatas tribais no seio do judaismo monoteista ainda mais velho - veio pôr fim à esperança da democracia de cidade se tranformar em democracia de país.

Mas os impérios da fé com exércitos próprios e, depois, as influências das Igrejas nos assuntos dos Estados e dos Governos não poderiam durar sempre. Aos poucos, a intriga da banca usurária incipiente tomou a peito a missão de enfraquecer o cristianismo, e a tudo isso convencionou-se chamar Reforma. A autoridade papal foi contestada e o protestantismo passou a segunda opinião muita respeitada e destinada ainda a mais divisões.

Entretanto, a revolução industrial, o capitalismo e a classe operária vieram enfeitar uma arena já à cunha, facilitando, pela confusão, o trabalho da intriga já meio-estoirada por ter financiado campos opostos de rores de guerras durante tantos séculos. O estado do mundo nesta altura era ainda pior que na Grécia antiga. O esclavagismo era praticado sem vergonha em todo o lado e não era a Igreja quem tinha o dever de se envergonhar disso.

E foi então que alguem começou a lembrar-se que tinha havido um sistema muito porreiro e popular nessa Atenas que talvez fosse interessante desenterrar para ver se se contentava o povo que estava sempre pronto e aberto a ideias novas que quebrassem a monotonia. Daí à Democracia moderna, com muita intriga de permeio, foi um passo. E um grande resultado: uma Democracia moderna que no primeiro quarto do século XX ainda não tinha decidido se era justo conceder o direito de voto às mulheres, aos analfabetos e à gente sem propriedade.

Apesar de muitos séculos de evangelização politica e religiosa, são muito poucos os que hoje acreditam totalmente na sinceridade daqueles que estão na mó de cima - quer dos arautos da democracia quer dos catequisadores da velha religião democratizada e arrependida. Não obstante essa desconfiança ou defesa natural no homem comum, ganha na experiência diária de observação cínica sem ilusões, a maior parte ainda obedece, por dever ou reflexo condicionado, à ordem de festejar quando os sinos dobram ou repicam com alegria para salvar a Liberade democrática ou comemorar a Natividade cristã. Toda a gente gosta de festas.

Por haver provas históricas de sobejo sobre as intenções das oligarquias renováveis de todos os tipos, ninguém com comando do juizo perfeito e são pode ver muita diferença entre a honestidade da democracia de promessas e a falsidade das promessas feitas pelas Igrejas quando estas costumavam controlar o poder no tempo em que os sacristãos andavam de espada à cinta. Até que alguem consiga provar o contrário, numa linguagem clara para aqueles que nunca andaram nas universidades de Deus ou da Democracia, o objectivo final dum sistema politico moderno de gerência duma nação não pode diferir muito da mensagem geral religiosa dirigida noutros tempos ao mesmo grupo de interessados – a ralé. Ambos convidam à aceitação dum conjunto de leis ou costumes e disposições preparados por um grupo de profissionais evangelizantes à sua maneira. Ambos têm filósofos, santos e mártires para provar a razão das suas doutrinas. Mas, no fim, tudo se resume a duas maneiras, só distintas quando comparadas no pormenor redundante, de subordinar as vontades da maioria a um grupo reduzido de controladores de alavancas misteriosas. Duas maneiras de preservar a ordem que permite a usufruição de desigualdades cuidadosamente regimentadas.

O poder democrático da modernidade que tem recriado, imitado e aperfeiçoado as ideias de Péricles nunca achou importante explicar a ninguém as causas dum interregno de 2000 anos que devia ter sido, mas não foi, um periodo inteiramente dedicado à evoluçao dessa originalidadde. A verdade é que a natureza do poder é inalterável. Aquilo a que as pessoas são ensinadas a chamar evolução deveria, na terra da gramática perfeita, ser chamada adaptação. As guerras e os conflitos apenas ajudaram a mascarar essa verdade.
Essa é talvez a melhor indicação de que há similariedade de objectivos entre democracia e religião. Num certo sentido, a Democracia, que vai evoluindo paulatinamente na direcção da globalização que pode ser vista como objectivo velho de dois mil ou mais anos, não passa duma religião politeista com sacerdotes eleitos através do voto secreto.

Nesta obsessão de querer prevalecer para sempre como cura e solução para todos os males de nações que não param de crescer, é bem possivel que a Democracia, com a ajuda da Ciência moderadora e serventuária, venha a fundir-se com Religião numa aliança que completará o ciclo das incongruências históricas. Historiadores do futuro talvez venham a referir-se a essa fusão como a “espiritualização da democracia” ou a “democratização do espiritualismo”. Nunca se sabe. A única coisa que porá fim às esperanças dos crentes num tal desfecho é a de um dia as maiorias não-convencidas das “democracias” de agora decidirem, numa manhã de sol que não precisa ser em Abril, interpretar à letra os princípios consagrados nos mandamentos-dogmas democráticos e religiosos. Aí é que vai ser o caraças. Germano Filipe

VÊM AÍ ELEIÇÕES - VAMOS ÁS DEFINIÇÕES

2004-12-19T08:00:00.000Z

ELEIÇÕES - Ninguem necessita participar activamente num jogo para ganhar uma aposta sobre os seus resultados. Mas em eleições políticas, quando essa participação é absolutamente necessária, como por exemplo no caso duma corrida de dois candidatos que só são diferentes nos rótulos e talvez na ideia que têm sobre a melhor forma de incrementar o comércio da lamejinha, há duas coisas importantes a fazer: uma é denunciar imediatamente as promessas do oponente como hipócritas e contrárias aos interesses da maioria; outra é assegurar-se manhosamente de que o programa do outro lhe servirá melhor no caso de perder. Resultado: ou se ganha mais que é quando não se ganha porque o outro ganhou menos porque ganhou, ou se ganha menos que é quando se ganha e o outro ganhou mais porque perdeu. Ganhar mais é portanto uma coisa que depende muitas vezes de perder. Esta situação ainda se torna mais confusa quando houver trafulhice na contagem dos votos e obrigar o candidato que perdeu, isto é, que ganhou mais porque perdeu, a ser precisamente aquele que tem de pressionar constrangidamente para uma nova contagem. (Germano Filipe)

SALVE RAINHA

2004-12-18T16:43:00.000Z

Ao senhor Rainha do Blogue de Esquerda, a propósito da ideia de pernas largas de que há gente que anda a querer acabar com o menino Jesus.

Talvez seja esse teu nome de cristão-novo (pêra, mação,ameixa, arbusto e soberana) que trai o esforço de quereres disfarçar, com a ajuda do histrionismo-argumento tão em voga, o teu sentimento bem guardado de que o vôvô, papá, titi, ou nesmo tutu, devem ter andadado, ou andam, pelas maçonarias que vestem as roupas de progresso do carnaval da História que costuma entreter saloios. Então nem sequer reparaste que o O’Reilly, que é onde gente de esquerda como tu vai pescar as anedotas e aprender inglês, disse “jihad” mas não “Jewhad”, porque isso talvez não agradasse ao patrão? E não te rias muito com as teorias de conspiração que falam de planos bem engendrados para acabar com o espírito de Natal em países cristãos. Não rias, porque as gargalhadas podem sair-te pela culatra, ou por outro buraco qualquer. Se ainda andas a pensar que as revoluções francesas, portuguesas ou russas ou cubanas (onde a Maçonaria está de muito boas relações com o Fidel) tinham alguma coisa a ver com o aparecimento de novas classes (burguesas ou proletárias, ou uma salada das duas), então ainda tens muito que aprender. E não me venhas dizer que és um grande ateu, ou agnóstico como El Presidente, ou humanista, ou liberal de esquerda que não dá dois tostões pelas brincadeiras de Natal para entreter meninos que gostam de presentes e arroz doce. Também eu, filho, também eu fui, sou ou pareço que sou, quando calha, essas coisas todas.Depende do dia da semana. Mas tento tudo para não me deixar levar pelas correntes das caravanas de camelos que cortam em todas as direcções, milhares de vezes por dia, o deserto da ignorância judo-cristiana.

DIREITO Á MEDICINA

2004-12-17T08:54:00.000Z

Eu não sei se alguem já reparou nisso como eu, mas há profissões que andam sempre na berlinda quando a intriga política dos países dedicados à prática do desamor ao abrigo da lei necessita duma desculpa convincente e devidamente “abalizada” para fazer acreditar versões oficiais junto dum público que tem sempre a boca aberta para engolir trezentas páginas de relatórios e pareceres definitivos. Acontece em todo o lado. Nas Alemanhas, nas Franças, nos Canadás e nas Américas shuorzanagueiras e brucewileiras e nas Inglaterras dos cremes das coisas boas e solenes das políticas disfarçadas com cabeleiras e batas brancas. E até nos Portugais de pias e católicas religiões que fecham as portas aos tribunais para que o povo não meta o nariz nos assuntos de ateus que foram apanhados a adorar, em posição de inegável blasfémia de corpo inteiro, os meninos jejuses que escolhiam a dedo.

Na minha opinião pessoal, opinião que tive a sorte de ter sorvido num sonho muito agitado duma noite há muitos anos, médicos, com os seus adjuntos de farmácia e bio-medicina e juristas, com os seus especializados em legislação de conduzir os povos, são, de longe, a nata das profissões liberais a que os governos recorrem mais quando se metem em lençois sujos que foram desfraldados por descuido. E estão presentes em todo o lado: em comissões, em “quangos”, em direcções de partidos, em corpos solenes, em bastonarias e ordens de obediências a cúpulas, e o que se queira inventar. As leis coagem as pessoas a andarem “direitas” sob a sua alçada e a medicina ajuda-as a aguentarem-se de pé ou a arrastar as canetas. Duas coisas básicas para manter a sociedade em movimento... e a trabalhar.

Mas longe de mim a injusta intenção de anatematizar estas duas classes na sua totalidade. Deus me livre! Estávamos lixados se as sardinhas estivessem todas moídas ou os figos tivessem todos com bicho. Há tanto médico e advogado de bom coração por esse mundo fora que o pormenor de não estar habilitado a nomear um, porque não frequento esses círculos, pouco conta. Quantos marxistas não se embevecem com o facto de que o Fidel era advogado e o Che era médico! E todos sabemos do inegável valor dos “médicos sem fronteiras”, arriscando vidas que poderiam ser de conforto ou de não-te-rales, em teatros de guerra ou em terras de fome. E não apenas isso: foram médicos aqueles que começaram a denunciar os podres das suas áreas profissionais há muitas dezenas de anos, sem conseguirem tocar nos corações da maioria dos seus confrades. E pense-se também na bravura de advogados que tiveram a coragem de enveredar pel a via perigosa do “suicídio” profissional aceitando a responsabilidade de defender causas tão melindrosas como as de tentar levar a tribunal dirigentes politicos dos países mandões da nossa era por crimes de guerra cometidos contra o povo do Iraque e muitos outros casos.

Infelizmente, essas excepções, sendo honrosas, não são a regra. O capitalista Gillett, e muitos outros patrões socialistas, incluindo aqueles que subsidiavam Marx quando ele escrevia o Kapital que os operários nunca tiveram tempo para ler porque tinham de trabalhar o dia todo para dar de comer às famílias, nunca poderia influenciar o juizo final sobre o verdadeiro caracter do capitalismo como força política. No caso dos médicos, as excepções são bonitas e de apreciar mas são canceladas prontamente pelas maiorias aplaudentes e de vénias ao establishment. Por isso, os “médicos” a que nos referimos tantas vezes com intonações pejorativas só podem ser aqueles que nunca tiveram a independência de espírito profissional para contestar o injusto que lhes pôem na frente como tarefa para ser implementada ou seguida à risca. E é a essa maioria de almas vendidas que nos referimos quando falamos de médicos sem admiração ou com azedume.

Porque, infelizmente, para cada Antoine Beauchamp - despasteurização da teoria microbial que ainda embala os homens da nossa mediciana - ou cada médico famoso no passado que teve a visão e a coragem de romper com as rotinas da medicina tradicional, há milhares de mini-Mengels da actualidade, de vacina ou antibiótico em riste ou pronto para meter-nos pela boca a baixo o último grito da moda terapeutica de efeitos secundários desenhada nos laboratórios tenebrosos das curas formidáveis. Entre médicos, chupar a teuta da farmaceuta é a regra.

Quanto aos gabirus que abraçaram Direito porque nunca tiveram cabeça para aprender tabuadas complicadas, esses devem certamente estar no gozo quando vêm com histórias de que a a lei não produz injustiça contra ninguém (Lex nemini operatur iniquum) ou que pune a mentira (Lex punit mendacium). Façam perguntas descaradas a um corporate lawyer no estado de hipnose e verão o verdadeiro alcance destas latinadas do Direito Romano.

Quando o corpo do Dr Kelly foi encontrado entre arbustos na área posh de Oxfordshire, a primeira reacção oficial que não surpreendeu ninguém foi a de que homem se teria suicidado devido às pressões a que o submeteram por razão de ter batido com a língua nos dentes sobre o conteúdo modificado dum certo dossier que tratava dos perigos representados pelo regime de Sadam Hussein. Como de costume, lá estava o patologista da corda para pontificar : o homem cortou os pulsos, tratem mas é do funeral. Depois vieram os inquéritos a uma morte suspeita, aspas nos lados. Umas zangazitas de pouca monta com a BBC puzeram o selo final da distracção. E era advogados para aqui e era médicos para acolá e ficou tudo em família e em águas de bacalhau. A lei é a lei, medicina é medicina e óbitos são óbitos e medicastros são medicastros. Pouca interessava nessa altura coçar o queixo pensativamente à Sherlock Holmes ou Watson e perguntar que razão teria levado o cientista a rasgar os pulsos da esquerda para a direita ou estranhar o facto de não haver vestígios de hemorragia abundante no local, coisas notadas por paramédicos que tem aí cerca de 900 vezes mais experiência que um médico em casos semelhantes. E, agora, os patologistas teimosos ainda têm uma explicação melhor: como o homem tomou uma “overdose” de comprimidos e mudou de ideias a meio caminho, o corpo não teve força para reagir com normalidade à rotura abrupta de artérias. Conclusão: suicídio - talvez por ataque de coração causado pelo susto de não ter visto o sangue esguichar como era previsto, tudo possivelmente subsidiado ou agravado por toxicemia hepática. Uma espécie de auto-assassínio. Mas com a ajuda de advogados que preparam leis não mendazes não há doutores com temores.
Mais complicado que isto só a operação efectuada há muitos anos por um médico de Bond Street durante a qual esse médico matou o doente e o homem que lhe passava os bisturis e não tenho a certeza se ele próprio teria sobrevivido.

E se alguém ficar a pensar que sou má lingua, diga-me que dou-lhe uma lista de juristas internacionais sem vergonha e sem coração de que ninguém gosta ..e o Richard Nixon não irá constar nela. Quanto aos médicos, basta dizer que pertenço ao partido que acha que o bronze utilizado frente ao hospital de Santa Maria teria sido muito mais bem empregue numa estátua à enfermeira desconhecida... e isto é para não falar do maior especialista de joelhos inglês que há quinze anos atrás teve que pedir-me ajuda para diagnosticar o problema da minha patela esquerda, o que fiz com todo o gosto e com uma perícia cava vez mais rara e mais vendida no mundo da medicina ao serviço da política, que anda a soldo das outras coisas todas que a gente sabe....

PACHTÈJE DE BÊLÊME

2004-12-16T07:26:00.000Z

Some of this
Will no doubt
Be amiss.
However,
I still say
In Portugal
Some “sacanas”
With little dosh
Drive me bananas
As much
As the prosperous
And posh.
So I am going
To put an end
To this labour
Of jotting down
All the time
In Portuguese
And do them
A favour
By nagging
In fine Englese.
And this
Will serve
To tell
Poor
And rich,
But mainly
The latter,
To stop
All babble
Or patter
While eating
Pachtèle di Nàta.

Germano Filipe

A GRAMÁTICA DO FUTURO SOCIALISTA

2004-12-15T13:05:00.000Z

Seguem as palavras do deputado do PS, José Saraiva, publicado no JN hoje, intitulado Novo Futuro, na secção opinião. Se é isto o melhor que o PS pode apresentar em termos de bruxas estratégicas especializadas em comportamentos adequados para uma vitória nas próximas eleições, então a “Direita” nem vai precisar dos favores de três mêses del Presidente. Os comentários entre parênteses são da autoria deste bloguista.

“Qualquer exercício sobre a nossa actualidade política exige ser desenvolvido com especial cuidado e, sobretudo, grandes cautelas sobre as previsões do que acontecerá, apesar das vontades de cada um, ou 'estilo' assumido... Quer isto dizer que, afinal, os resultados só se conhecerão no "fim do jogo".

(Tenham cautela com as previsões - que só podem evidentemente ser do que acontecerá - porque os resultados só se sabem no fim que é quando toda a gente sabe o que aconteceu..)

”Talvez o mais importante será observar com clareza o que vier, verdadeiramente, a acontecer ou haverá um resultado eleitoral que possibilite uma real mudança ou corremos o risco de ficar tudo na mesma e ficarmos reféns de um "outro tempo".

(Observar o que vier a acontecer pede ainda mais ajuda a bruxas políticas num tempo de não haver outro remédio que o parágrafo precedente, sugerindo que a mudança real poderá muito bem vir a ser no campo da gramática deste tempo).

”Necessitamos de uma nova época, com alterações várias e complexos movimentos. E estes não serão fáceis. Aparentemente, não haverá facilidades, nem se vislumbram áreas de resolução pacífica. Não há um grande espaço de manobra. Mais do que alterações de forma ou de estilo, exigem-se verdadeiras alterações de conteúdo. Não se poderão ficar pelas "meias voltas"

(Aparentemente, não vai haver paz com movimentos complexos que ainda por cima são dificeis e as resoluções sobre os conteúdos vão ser violentas porque não pode haver rodeios, por falta de espaço)

Não se pode confundir vontade com capacidade...

(Isto foi com certeza copiado duma avó qualquer que já dizia o mesmo...)

Provavelmente, haverá outra interpretação mais consciente e, certamente, mais sólida. É preciso haver intensos cuidados, sejam de quem for!

(É preciso usarem intenso cuidado quando dou opiniões: andam por aí outras mais sólidas!)

Admito que poderá haver uma "mudança" pensada. Mas de que tipo ?

(Solução numa das páginas de anúncios..)

Existem vários desejos para o nosso futuro. Há muitas perguntas cujas respostas estarão longe de serem encontradas facilmente para quem tiver a Nova Futura responsabilidade.

(Mais dificuldades. O meu socialismo está-se a ir abaixo. Não vão atrás de cantigas que dizem “mais vale um desejo que três vintens”).

O que parece óbvio é que se vislumbram sinais da aproximação de "novos tempos". Será cedo para o afirmar? Não será! Mas como serão os dias seguintes?

(Será? Ou não será? That is the question... about the bleeding grammar! O vislumbrar óbvio dos novos tempos que se aproximam o dirá...)

A Esquerda terá de tornar a tentação exequível, terá de assumir riscos, mas terá de se apresentar na sua melhor forma, capaz de mudar o que tiver de mudar e, também, capaz de manter o que estiver certo. Estamos perante a grande oportunidade de assumir as rupturas verdadeiramente necessárias e de manter as apostas certas até ao fim.

(O melhor é a gente mudar o nome ao governo e manter a política do PSD, e aproveitamos para dar ao peripatético verbo assumir uma utilização que seja exequível tanto em casos e tempos de rotura como de sutura).

Nestes momentos, é claro que se multiplicam os que querem assumir a mudança. Existem vários desejos, muitos estão disponíveis. Mas não devemos apenas contar com os indiscutíveis. É, sim, ainda um tempo de espera, mas de grande trabalho. Teremos vários dias de discussões e de intensa preparação. Do que não duvido é que se irá verificar, desde já, quem profira afirmações tremendas. Quaisquer dessas afirmações serão assim os sinais que cada um terá de assumir perante uma oportunidade rara, que valerá neste tempo de completa mudança.

(Mais assunções. Mais vinténs políticos, uns discutíveis, outros não. Mais gramática desorientada à espera de melhoramentos. Mais dias de discussão intensa para descobrir o sexo dos nabos tremendos e raros neste tempo de mudança que vai ter oportunidade de ser exequível..).

É um tempo de um combate decisivo, intenso e de nenhumas facilidades.Assistirei a isto tudo com muita tranquilidade...

(Intensidade, combatividade e dificuldade: três remédios socialistas indispensáveis à venda em todas as farmácias do país que lhe trarão a tranquilidade que merece em tempo de eleições! Compre já!)

POESIA DO ANTAGONISMO

2004-12-14T08:09:00.000Z

Poemas são
Mudos fonemas
Cantados, chorados
Solvidos dilemas
São cães
Ou pombas,
São baixas
Ou lombas
Sóis, negridões
Políticas,
Verdades analíticas
Amores e dores
Do par singelo
Do belo paralelo
Deste mundo risível
Do outro invisível
Da nunca manhã
Do amanhã
Que vês
Cegamente
Porque não crês

ESTÉTICALLY WRONG

2004-12-13T15:38:00.000Z

Recado ao sr Palhinhas do Blogue de Esquerda que anda muito ofendido pela parva opinião de gente da direita que anda por aí a espalhar que a Estética é propriedade da Direitética.

“Olhe aí, Sr. Palhinhas, pinto cabeludo ou galo irritado por ser inestético porque é de esquerda : então não sabe que o Bitòven adorava a Revolução Francesa porque era surdo e não ouvia o som das guilhotinas do Rouba aos Pedros a cortar nervo e osso do pescoço do Marate que se marimbava do som que saía das goelas do Dan Ton que também gemia quando lhe cortavam o seu. E quem é que lhe disse que a massonaria é revolucionaria ou de esquerda, quando usa beleguins, barões e banqueiros como militantes? Teria sido a mesma pessoa que esqueceu contar-lhe que o Mozart foi eliminado por essa mesma senhora de “esquerda”, por ter tido a ousadia de tocar “Flautas Mágicas” que revelavam certos segredos de ritualidades massónicas de “esquerda” ?.E, já que estamos com a mão nas massas sem requiems, quem é que também teve o desplante de o não informar que o V..V...Vagner era o compositor preferido do Hitler - um rapaz de quem você certamente não gosta muito e simboliza o crème de la crème da Direita? Pense nisso rapaz!

POIS É....

2004-12-13T13:09:00.000Z

O capitalismo em Portugal gosta de dançar
E de bater pé em viras e chulas de Economia
Para o ano vai ficar em décimo nono lugar
E melhor no ano seguinte se mudar de Maria

Nota: Quadra inspirada por uma very boring notícia n "O Público"´de hoje.

NÃO VALE A PENA UMA PESSOA...

2004-12-12T10:05:00.000Z

NÃO VALE A PENA UMA PESSOA...

“Tudo vale a pena se a alma não é pequena” – lá dizia o poeta anti-socialista, anti-comunista, sidonista, monárquico por convicção e republicano por por não haver outro remédio, cristão secreto, gnóstico, segundo os preceitos da santa Kabbalah de Israel, meio-fidalgo e meio-judeu no sangue e nas origens, avesso à Igreja Católica Apostólica Romana e a todas as igrejas organizadas excluindo as sinagogas, apologista da liberdade mas só da que era permitida pelo conservadorismo inglês, anti-reaccionário adorador da santa cabala e seguidor da essência oculta da Maçonaria e outras templaridades, e cujo heroi martir preferido se chamava Molay- um homemq que, actualizadas as correspondências, tinha mais poder economico no século XIV que hoje têm a ESSO, a GM e a Microsoft juntas. Que a alma de Fernando Pessoa, e dos outros alter egos que encarnava se calhar no gozo ou com pudor antecipado, reste em paz no Mosteiro dos Jerónimos ao lado do nosso Camôes - cama eterna preparada com amor da mesma duração pelos amigos da ideia que ainda por cá andam, uma honra que nunca lhe deve ter passado pela cabeça vir a ser recipiente quando fumava os seus cigarrinhos e bebia a sua bica e o Esteves lhe dizia adeus da porta da Tabacaria.

Na verdade, tudo vale a pena se a mente estiver serena, ou fria ainda melhor seria, porque ao fim e ao cabo quem não serve Deus serve o Diabo, ou faz como eu que sou ateu reformado para agradar às ludovinas, ou então faz como o presidente Sampaio que andou às voltas politicas depois da revolução até esbarrar, numa força do destino planeado, no partido dos gnósticos agnósticos.

Mas a mim, autor esporádico de verso coxo, neto dum pedreiro que trabalhava com tijolo a valer para construir casas, sem fidalgos na família e que nunca vi a minha mãe varrer o lixo da porta para dentro por força da tradição, se me perguntarem, não vejo muito suco no “tudo vale a pena..” de Fernando Pessoa. O que vejo é uma brilhante rima que cai bem no ouvido, e que tanto pode vir à cabeça dum virgílio qualquer depois dum copo de três como a seguir a um pontapé numa pedra. Quanto ao conteúdo, acho que há muita coisa neste mundo que não “vale a pena”. Uma delas, e muito importante, é acreditar nas balelas das elites “ocultas” que pretendem convencer-nos que andam a construir um mundo melhor, com ajuda do compasso e do esquadro e um olho muito grande e observador no ápice duma pirâmide. Para mim, judaísmo e cristianismo, cabalas e cantos gregorianos de embalar pertencem todos à mesma família – a da ilusão.

E ainda andam por ai portugueses a resmungar que nos outros tempos é que era bom porque havia mais fado verdadeiro e desrockisado, ou que agora é muito pior em termos de gente equilibrada politica e espiritualmente. Se já não bastasse não haver capacidade para escrever xácaras freudianas como o Fernando que punha em cada verso a calma necessária para exteriorizar as pieguices da alma.

E Pessoa sabia que os poetas como ele tinham bons motivos para acreditar nas coisas que o faziam vibrar em noites de luares uivados e magias negras. E deixou tudo em testamento bem assinalado, não fosse algum ensaista maluco com gosto pela investigação roubar-lhe o direito de ser ele o primeiro a revelar esse horror de inclinações, vassalagens contraditórias e viagens confusas à volta dos planetas das tristezas indiziveis, muitas vezes convidando liricamente o eu-que-não-existia a travar combates de morte, ou pelo menos a andar à carolada, com o não-ser-de-viver para comover lagartixas em aulas de português que se vão abaixo com o assomar da primeira lágrima.

Mas se o grande poeta pudesse voltar a este mundo para dar um olhadela ao estado da ignorância que dizia desprezar com todas as forças, verificaria que os seus irmãos de alma e coração que cá deixou não têm andado a arrastar corpos preguiçosos pelas esquinas. Para começar, já ninguém acredita em sebastianismos e os nacionalismos também andam muito por baixo nesta parte da Europa. Agora é tudo big brother mascarado de progresso, à escala do planeta, bem entendido, mesmo sem cheiros de modernistas e da belle epoque. No que a Portugal toca, continua-se a aproveitar um feitio português muito antigo: o hábito de olhar o mar que é o hábito cobiçoso de admirar àquilo que é estrangeiro e distante enquanto se vai deitando abaixo os produtos da casa. Não que não haja razão para criticar as qualidades de terceira de certas mercadorias nacionais nas áreas da gerência de instituições e fundações, e da política de tocar pratos. Mas o som varinal e o jeito de mão na ilharga doutros tempos ainda por cá andam..

E veria mais. Veria que o grande defeito, ou virtude, dos oradores do convencimento político reside na capacidade para esconder ou considerar pouco importantes as matrizes das grandes mecas do poder que causam as nossas insuficiências e desgraças. O poder, para surpresa e orgulho do Fernando se ele cá pudesse voltar, está nas mãos duma internacional a valer, sofisticada e velha como uma rata, que criou quase certamente aquelas outras internacioanis que os operários embarrilados costumavam e ainda costumam seguir com bandeirinhas vermelhas e pandeiretas, e todos divididos, claro.

E até talvez visse, se esgravatasse um pouco as crostas superficiais das aparências, que o espirito que acompanha este beber do pirolito moderno do convencimento é velho. O politico ou sindicalista, ou uma mistura dos dois que pode resultar em tudo menos num homem interessado em desbravar as florestas do engano, que vive de raivinhas periódicas ao patrão venal e explorador e a governos incapazes ou ineficazes, servidores aparentes de classes que parecem distintas e opostas às maiorias, esquece-se que os males e os podres dum país pequeno como é o nosso são doenças antigas produzidas há muitos anos por gente com uma visão planetária das coisas que a nós nos parecem triviais e de deglutição diária sem queixa. E essa gente tambem sabe de geografia. Para eles, Portugal é apenas um sexto de 1 por cento das pessoas deste mundo e pode ser calado a qualquer altura com um burgher de 200 gramas enfiado pelas goelas abaixo. A nossa figura é ainda menos impressionante no club dos tamanhos das pátrias e dos exercitos de manter as ordens mundiais.

O poeta Fernando Pessoa não tinha, a meu ver, razão para pensar como pensava porque o planeta, de acordo com simples regras naturais ou de justiça, não pertence às elites esotéricas que ele admirava com evidente sinceridade.. O planeta, nunca ninguém parece ter tido oportunidadde de lhe dizer, pertence ao Homem com letra maiuscula que não precisa de revolução e progresso para se libertar, ao contrário do que apregoam os lacaios disfarçados do esoterismo lagarteiro. O que o Homem precisa é de Saber Ver.

Infelizmente, no que aos portugueses toca, na responsabilidade e necessidade que há de compreender o que está acontecer neste mundo, o povo em geral, e a tropa revolucionária de base em particular, nunca reparou, no passado recente, que os ataques à sociedade iníqua de Salazar eram, principalmente, ataques à Igreja Católica que foi o que também animou os homens de 1910. E outros 1910 noutras partes do mundo. Na falta das provas que foram queimadas, a intuição é a única arma que temos para nos ajudar a concluir que a condição social da Humanidade tem muito pouco a ver com aquilo que anima os cabecilhas das revoluções e das confusões. A religião, no entanto, tem muito. São milhares de anos de experiência a andar de Herodes para Pilatos.

INDEPENDÊNCIA JORNALÍSTICA

2004-12-10T18:53:00.000Z

Ontem, quando andava a dar voltas de bicicleta entre os canteiros floridos do meu jornal preferido (O Público), deparei com uma notícia que me chamou a atenção por ter a ver com blogues e bloguistas da cibernária lusitana. Um grupo destes rapazes e raparigas reuniu-se na linda cidade de Guimarães para coloquiar sobre os efeitos, encantos e desencantos desta nova indústria de entretenimento - dominada pela brigada do falatório barato que não deixa ouvir o resto que anda tentar mostrar um pouco de originalidade e criatividade. A irmandade bloguista, vou-me apercebendo, inclui uma quantidade farta de jornalistas frustrados por não serem donos de jornais ou capatazes de redacções, além de outra gente com ambições no mundo das letras, de mistura com o resto que gosta de largar a sua. Mas todos ligados pela placenta comum do prazer de escrever e da ilusão que as coisas que escrevem irão ser lidas por alguem que está preparado para pagar cinco réis por elas.

Num país normal como Portugal, a braços com problemas diários de governos insuficientes e oposições que não valem um corno mas que não param de proclamar que também elas têm direito de regressar às pastas e aos púlpitos da insuficiência, um encontro desta natureza organizado por bloguistas até poderia abrir oportunidades fantásticas a quem estivesse disposto a fazer alguma coisa pelo país que parece ter entrado com a pantufa esquerda no século XXI. E o facto de ter sido realizado em Guimarães até podia ter dado azo a uma nesga de iluminação que iniciasse um movimento-de-não-acordar-ensonado imparável a que se poderia dar o cognome de “Re-Nacionalidade”. Ou Blogacidade, vamos lá.

Mas não. A mesma conversa coloquiada sem sal nem pimenta do costume que faz lembrar as iniciativas dos criptocomunistas da Maçonaria do tempo do Salazar quando organizavam piqueniques sinfónicos e palestras doentias para conservarem as classes médias no activo da sonolência anti-fascista, sempre preparados para assumirem as rédeas do poder na eventualidade de algum golpe de estado cair do céu, como aliás acabou por acontecer de maneira muito original e estrondosa, com cravos, telefonemas de amores antigos entre Spinolas vitoriosos e Marcelos acagaçados, muita tropa cansada da guerra e muita cantiga alentejana a dizer que o povo é que encomendava mas que o fornecimento e qualidade não podiam ser garantidos devido ao papel utilizado nos embrulhos.

Na Europa dos anos 10 do século XXI, há jornalistas e jornalistas. E a ideia geral é que 70 por cento deles estão insatisfeitos com o estado da profissão que escolherem porque não podem dar largas àquilo que lhes vai nas cabeças em matéria de opinião. E se os jornalistas de Portugal são representados por aqueles que abriram a boca neste colóquio sobre blogues para dizer que um jornalista tem de ser independente senão ninguém acreditará na sua idoneidade profissional, então o melhor é irmos comprar um ramo de flores e depositá-lo na campa de Salazar e pedir-lhe muita desculpa.

Um conselho a esta gente da parte de alguém que não tem experiência jornalística, nem nunca foi submetido às pressões das escolas da informação para meninos que sonham tornar-se nos Walter Lipmans do futuro. Não há “independência” em Jornalismo e muito menos em jornais. Da mesma forma que não há independência em política, nem independência em religião, nem na Bolsa, nem na forma como se escreve um poema ou nas razões que levam a declarar guerra. Nem entre ditadores, tiranos, ou reis absolutos sempre aconselhados pelas eminências pardas. A imprensa “independente” é um mito. Se não houver nada nem ninguém no campo das ideias, das filosofias e dos ouros que interfira com a nossa racionalidade ou imparcialidade, háverá sempre, pelo menos, a honestidade a roubar-nos ou a reduzir-nos essa independência. E num mundo desonesto, a honestidade está sempre na oposição, que é uma forma de não sermos independentes se formos seus partidários. Got it?

POBRE E MAL AGRADECIDO

2004-12-09T10:59:00.000Z

Uma das constatações mais tristes que se oferecem diàriamente às pessoas lùcidamente preocupadas com o estado do Mundo é a de que esse Mundo, na essência, não mudou muito em termos de justiça social nos últimos, digamos, 2000 mil anos de História. Ou quatro mil, tanto faz, ou até mesmo nos seis mil e tantos que é a idade do planeta relatada na Biblia judaica dos povos eleitos. Por “justiça social” entenda-se, por conveniência e um certo respeito à aritmética: distribuição equitativa da riqueza resultante do trabalho. Mais ou menos segundo os critérios apregoados por socialistas que não gostam de comunistas que se dizem marxistas que odeiam anarquistas que se aliaram ou zangaram com sindicalistas que acabaram por arrumar as botas como força política, mas não antes de deixarem uma carta para as gerações vindouras para examinarem cuidadosamente o potencial do fundo de desemprego vir a ser utilizado como arma económica para abater o capitalismo. E digo “mais ou menos” em vez de “inteiramente” porque a esmagadora maioria já anda a tocar trombone, ou coisas com configurações ainda mais próximas da anatomia masculina, há cento e tantos anos e nunca reparou que tem andado a ser joguete de gente muito mais esperta que ela.

Mas retomando o tema da equidade que não existe, ocorre-me esta constação dum facto histórico inegável: Um mercador qualquer de utensílios de cobre, frutos secos, sal e tecidos finos das arábias chamado Marcus Espertus, digno cabecilha da firma Furtorium & Roubatorium, com sede numa cidade ribeirinha do Mediterrâneo desses tempos da História de andar de rastos e de dar vivas a imperadores romanos, com escravos e lacaios para o servirem e muitas vezes com um pequeno exército de apaniguados para o protegerem, tem, vejam só isto!, os seus correspondentes e equivalentes, e em número muito maior, em qualquer pais do mundo actual, industrializado ou não. Incluindo a República Centro Capristana. Malta dura de largar mão de coisas boas, esta gente rica. Como as religiões antigas, ou as profissões velhas de abrir as pernas.

E o que isto em suma revela sem precisarmos matar a cabeça é que, depois de muita conversa sobre evolução social, revoltas de escravos e servos da gleba, com a ajuda de ciências, alquimias, guerras entre religiões, quedas de impérios, invenções de nações, filosofias de interpretração das modas e costumes e muita revolução para levar a cabo essa evolução que todos esperávamos viesse contribuir com resultados mais rápidos para avanços em “justiça social”, ainda continuamos a aguentar com a mesma merda de diferenças acentuadas entre o creme to topo e o esterco da base. Mesma, se alguem não quizer usar o termo “pior”: de facto, a ricalhada da História clássica, suja nos métodos e brutal na maneira de ser como foi, nunca recorreu à violência subtil, de sofisticados rodeios, de nos conspurcar o espírito, controlar as nossas consciências e capacidade de raciocinar, como hoje se nota em sociedades modernas de parlamentarismos cobridores de ganâncias insaciáveis. Apesar de declarações em contrário escritas nos livros dos homens que dizem querer salvar(conversa fiada) este planeta a todo o custo, a verdade é que, na área do conforto e felicidade, o mundo regrediu, não em termos de 10 ou 20 anos mas em termos de 2.000 anos para muitos milhões de pessoas do terceiro mundo. Pense-se na África, quando se quizer provar este ponto. E pense-se no quadro de fome e miséria que o clube de países privilegiados tem sempre à mão para escarrapachar nos televisores e mostrar aos seus pobres, que também os tem com fartura, que há gente que ainda vive pior. Por isso, o êxito da filosofia de não querer repartir depende bastante da maneira como não se reparte. Manter a super-iniquidade limitada ou geogràficamente compartimentada é fundamental para a sobrevivência dos distribuidores de rações.

E esse forçar-nos a pensar duma certa maneira das sociedades modernas, cuidadosamente desenhada pelos especialistas ao serviço das oligarquias que se escondem por detrás de cofres e altares, tem como objectivo primário o de nos levar a acreditar que o nosso estllo de viver e de pensar é a manifestação de contentamento que resulta da usufruição de liberdades queridas conquistadas durante séculos de lutas gloriosas nos campos de batalha da evolução da humanidade. E quem não acreditar nisso, pergunte a um democrata velho que levou o nome botado numa rua da aldeia onde nasceu.

Para nos conservar contentes com o que temos e domesticada-mente desinquisitivos, um dos instrumentos mais utilizados pelo poder do ouro e da intriga para nos obrigar a considerar como natural a evolução de pé-coxinho da condição humana é, claro, o partido político.

O partido politico não é uma invenção velha, mas é interessante verificar a maneira como adoptou modos e atitudes de coisas mais antigas, como as religiões, por exemplo. Ou as cabalas que dantes não gostavam de Deus e de repente começaram a aceitar tudo o que viesse à rede para disfarçar origens e mistificar intentos. Pode haver explicações melhores que esta, mas os partidos politicos surgiram com o propósito de dar continuidade à intriga por outros meios, para evitar a perigosa ou ridícula confusão de mais guilhotinações de guilhotinadores como aconteceu na Revolução Francesa quando magotes de povo seguiam sem perguntas nem garantias o demagogo que conseguia gritar mais alto. As ligas de amigos, os grupos e grupinhos, as associações, as lojas e as pequenas panelas de fermentações do grande século das luzes nunca iluminaram aquilo que importava e que ainda hoje se anda a esconder - como o problema de se saber se a canção de querer servir o povo e a nação não passa de pura cantilena ao serviço dum amor de beijar os pés dum idolo qualquer que não é mencionado nem na história do país nem na memória dos militantes crédulos. Se essa gente dos partidos primeiros foi honesta e franca, as provas não abundam. Temos resultados, isso temos: 40 partidos numa nação de quartéis com
apenas dois a puxarem os cordéis.

Se a fome e iniquidade que grassa neste mundo não é da responsabilidade de partidos procuradores e governos procuratórios que já nos presentearam com pelo menos duas guerras grandes, cinco ou seis médias, e várias duzias de outras guerrazitas para quebrar a monotonia deste planeta que vive na escuridão, então de quem será? Ah, já sei: é do capitalismo e do imperialismo. Então quando tivermos provas vamos meter esses dois gajos na cadeia, como fizèmos ao “fascismo” depois do 25 de Abril, que é para eles aprenderem.
No entretanto, o nosso trabalho esforçado de cidadãos inocentes para continuarmos felizes a cagar opiniões sobre o mundo dos pobres e dos ricos, cantando e rindo com as explicações que o sistema nos providencia ou facilita, vai produzindo transpirações e cheiros desagradáveis. Suores craniais de culpas. Há, por isso, necessidade dum banho diário de revitalização mental que funcione como desodorizante ou bloqueador, dos quais o mais popular é talvez o de sentarmo-nos frente a um televisor e ouvir os relatos frescos das coisas permitidas. A alternativa matinal também resulta, podendo ser adquirida, em qualquer quiosque, na forma de jornal ou revista. Mas cuidado, alguns deixam nos dedos o pó preto das mentiras em decomposição com o perigo de entrada imediata na circulação... e morte instantânea. Por abuso.

CONFIRMADO: CONTAS DE CABEÇA É PRIVILÉGIO DE GENTE RICA

2004-12-07T16:37:00.000Z

Coitados dos filhos dos pobres mal-ensinados
Estão quase em barralhos entre muitas nações
Não sabem medir ou adir lados aos quadrados
Nem balancear os restos de injustas divisões

Que o ministro agora ou no futuro não vá dar
Mais uma desculpa do costume ou se esqueça
Que os pobrezinhos podem continuar a roubar
O resto que os ricos desviam usando a cabeça

Porque é isso que os ministros muito rascas
Fazem quando andam a somar dois com três
Umas vezes gastam dinheiro com pranascas
E o resto do tempo a encher o crú ao burguês

E não me venham com novas que os garotos
Não sabem a altura das mulheres em Portugal
Basta olhá-las um segundo com olhos devotos
E vê-se logo que devem ter aí um metro e tal

FECALIZAÇÃO DA RIMA DO BEIJO

2004-12-07T09:34:00.000Z

As visões
E dramas pessoais
De poetas lusos
E outros animais
E as ideias
Sem usos
De politicos
Parecem planos
Raquiticos
De vultos
Ocultos
A rimar
Com não contar
Histórias
De perdas e danos
Perdidas em arenas
Pequenas
De circos marianos

As almas danadas
Dos segredos
Escondidos
Da cançao pateta
Oferecem ensejo
Ao poeta
De dar um beijo
Em traseiro
De conselheiro
De Estado Parado
Que não rima
Com peida
Nem com Eneida
Porque o som
Da corneta
Perjura
Anuncia o tom
Da nova ditadura

CONSPIRADORES E CONSPIRACIONISTAS

2004-12-06T15:58:00.000Z

O rótulo muito na moda “teorias da conspiração” é uma imagem de ataque limitado discursivo inventada pelas brigadas mandrionas da anti-teoria conspiracionista para transformar vinagre em vinho. É palavra de gente má a espumar com raiva de desprezo e que sorri de lado para o papagaio que está acostumado ao encolher de ombros. É o objecto ferido a arreganhar os dentes ao sujeito. É a tentativa desesperada de usar a bala que dá curvas impossíveis e que irá acabar por ir ferir ou matar aquele que aponta o cano da arma nas costas do conspirador. É rir por fora e conspirar por dentro. É fugir a pagar indemnizações por crimes de desinformação.

Infelizmente, entre gente crédula, esta táctica do homem que julga ou finge que julga que este mundo é normal e não tem segredos assume a natureza líquida da sopa argumentativa que contenta pobres e remediados nos dias de fome em que não há futebol nem nada realmente interessante para se dizer em poliítica - que são, aliás, e também muito infelizmente, os dias normais dos homens da arenga profissional ideológica constantemente acagaçados pela incapacidade em encontrar maneiras airosas de sair das encrencas que criam ou de continuar a convencer as pessoas que a política é uma coisa democrática e bonita quando é feita com o patrocinio do Santo António da Pluralidade.

Notem este exemplo do tipo de argumento que recorre constantemente à personalidade do Diabo para provar a existência de Deus. Inclua-se como testemunha neste processo de verificação a insinuação propositada de que Deus e o Diabo nasceram em berços adjuntos, algo que poderá ser explicado com mais detalhe por gente que segue o espírito e doutrinas de certas cabalas. Nos tempos de Salazar, a palavra “subversão”, irmã orgulhosa da “revolta” e tia da “insubordinação”, vinha mais, ou tanto, à baila na edição diária de convencimento de pasquins que acudiam o governo do que a palavra “revolução” vinha nas páginas mensais do “Avante” que denunciavam o “fascismo” com uma regularidade inteiramente à mercê da eficácia da Pide em localizar as suas tipografias ambulantes. Salazar ia matando o sonho da “revolução” com doses bem medidas da irmã endiabrada da mesma família chamada “subversão”.

Há exemplos desses até na medicina: antibióticos e vacinas, onde curar é uma maneira de matar ou pensar que se vai curar. Em homeopatia a expressão “Similia Similibus Curantur”, “curar o mesmo com (aquilo que causa) o mesmo”, é outro exemplo notável. Mas há mais se quizermos viajar pelo reino das matemáticas ou lembrar-nos da famosa teoria dos contrários tão querida dos navegadores de esquerda. E disto à ilusão de que todas as coisas que parecem iguais não o serem é um salto que apenas requer um pouco de boa vontade Não que esse jeito dos jornalistas a soldo de Salazar e escravos do chavão viesse contar a ninguém aquilo que realmente se passava nos corredores da politica da palhaçada anti-fascista, que era exactamente a mesma palhaçada das confrontações entre a esquerda e direita de todos os lados, especialmente na Europa.

Assim, quando um representante lusitano de direitas ditas desfascizadas ou de esquerdas tortas ditas endireitadas – umas e outras copiando as modas, com menor ou maior entusiasmo, de ideias uníssonas que cantam as filosofias da nova ordem do homem pre-fabricado – classifica, com desprezo e intenção de ridicularizar, todas as opiniões que vêm virar de pantanas os dogmas que o fizeram andar de mãos postas muito anos, ninguém tem o dever de se admirar. Esta reacção à investigação de gente que tenta desenlear a meada é o equivalente moderno da atitude dos barões-ministros das sociedades rascas do passado, que preferiam, nesses tempos de grande ignorânca, despedir as ideias dos sesus oponentes com um simples “isso são coisas do Arco-da-Velha”.

Conspirador, conspiracionista ou escravo da indiferença?

Há pelo menos dois tipos de homem que não acreditam em teorias da conspiração. Para já, nenhum deles presta para conversas animadas à volta dum copo de cerveja num dia em que não haja futebol, porque muito provàvelemente tudo revolverá à volta de preços de coisas que não estão ao alcance da maioria. Um é aquele que não quer pensar em coisas que poderão envolver o ter de aceitar lógicas contrárias às crenças de partidos novos ou velhos ou a renunciar àquilo que foi escarrapachado no canudo que lhe deram antes de o mandarem à vida com uma carta de recomendação; outro é o que acredita no progresso da humanidade porque parece bem e não é contrário aos princípios da esquerda ou da direita, além de que essa forma de pensar desliza precisamente à mesma velocidade do movimento perpétuo não sujeito a atracções ou gravidades que lhe foi imprimido com um pontapé levado no cú numa situação de vácuo absoluto há muitos anos atrás. Ambos são personificações actualizadas e melhoradas do reaccionário antigo condenado às grilhetas eternas do não-querer-saber-por-conveniência-e-permanecer-ignorante.

POLÍTICA: COMO SE A GENTE JÁ NÃO SOUBESSE

2004-12-03T12:52:00.000Z

Peçam a dez políticos o favor de lhes definir a palavra “Politica”, e verão que não irão ficar surpreendidos com a as respostas que irão obter. Um a um, uns com menos certeza que outros, vomitarão a opinião de que a política é uma arte, uma ciência, uma maneira de gorvernar, de administrar, de resolver os problemas duma nação, quer sentados em cadeiras ministeriais ou nos bancos de plástico de luxo dos parlamentos. No sentido figurado do mundo dos dicionários, “politica” ganha até definições contraditórias ou confusas como, por exemplo, “esperteza” , “civilidade” “cerimónia”, etc. E para reforçar esta ideia de que a politica em si é uma coisa respeitável, e com calo para fazer frente a todos os ataques que lhe façam, a única maneira de alterarmos essa importância e estatuto é adicionar adjectivos que podem ir de “arbitrária” a “zelosa”, passando por “suja” e “ordinária”. Mas política em si, nua, simples, como palavra de oito letras por vezes com inicial maiúscula, não é coisa para brincadeiras no mundo que tem de ser bem administrado. Se fosse, como é que se explica o facto de centenas de milhões de pessoas estarem dispostas a participar nela directa ou indirectamente ou a achá-la necessária com graus variáveis de entusiasmo por esse mundo fora?

Mas nem todos concordam com essa opinião que se tem da politica. E eu sou um deles. Porque, para mim, a política não passa de teatralização social ao serviço duma classe, ou de cabalas ou crostas com interesses bem definidos e com representação em vários partidos, quando os há, para contentar aqueles que têm mais olhos que barriga ou gostam duma ementa comprida. Pouco importa os rótulos desses partidos – o poder nunca teve má boca nem preconceitos sociais.

Quando há milhares de anos os tribunos da antiguidade dita pagã digladiavam nos areópagos das minorias vestidas até aos pés, as crises eram solucionadas ràpidamente com a ajuda da cicuta, do punhal e da intriga. Nesses tempos, os esfomeados eram muito menos e não eram povo e o povo ainda contava menos que o soldado. O perigo dos reviralhos vinha quase sempre daqueles que exerciam influência junto da tropa. O golpe militar não foi, infelizmente, inventado na América do Sul. Os duzentos anos, ou por aí, da democracia ateniense, tão cantada pelos poetas e politicos de hoje, não acolhia no seu regaço escravos, mulheres ou imigrantes e outra gente rota. A fantochada, que foi sempre acompanhada de sentimentos imperialistas em relação a outras terras, foi interrompida por porque andava tudo cansado de andar a fingir, e nunca mais se manifestou lá ou noutros lados em muitos séculos a vir. Mas a politica da intriga movida a ouro e prata e não regulamentada nunca acabou nem perdeu a característica de estar ao serviço duma ou duas classes que só serão mais bem definidas se vistas num contexto de religião e de cabalismo, porque politica é religiao, e religião é politica - diga-se o que se quizer nos livros de parecer bem.. O crescimento das populações escravizadas e exploradas veio forçar o poder de intrigas de palácio e igreja a sair para a rua e a usar intermediários profissionais que aprenderam depressa a convencer o povo que há gente que anda a olhar por ele. E foi assim que a politica se transformou, conforme nos contam os doutores, em ciência e arte...

MAIS VALE ESTAR CALADO QUE ESCREVER VERDADES

2004-12-01T06:45:00.000Z

Hoje foi um dia de extrema canseira, e são terças-feiras como esta que daqui em diante vão ser os meus dias semanais dedicados à crónica regular, com vontade mas não sei se capacidade coloentérica para fedorizar o ar internético. Até os donos do blogger, ou eu, ou outros, ficarem com o saco cheio de inconveniências ligeiras. E estas crónicas não podem ser escritas sem a dor matinal de dar um giro obrigatório pelos pasquinzitos do norte e do sul de Portugal, a maior parte deles sujeitos à manápula do homem de bagulho internacional, que continuam a entreter as massas com exercícios escritos completamente desnecessários do ponto de vista da informação, porque parece que ninguém gosta de ser informado, utilizando quantidades variáveis de despudor que pode ou não pode estar envolto em papel celofane a cheirar aos antibióticos crivosos das agências de informação do costume. Apesar disso, é agradável ler coisas novas logo de manhã cedo, quando os grilos ainda não estão refeitos do choque causado por revoluções em terras de ralos e lacraus! E não são venenosas as picadinhas nas peles da malta semi-acordada ou entregue a modorras doentias. Vai-se cantando e rindo com o mesmo tipo de pirolitos informativos que se bebiam no tempo de El Salazar, o do nariz aquilino e vida de eremita que dizia que o governo não era quem mandava mais (surprise, surprise) com gases extremamente comprimidos que a Oposição utilizava para fabricar bombas caseiras nos vários atentados contra o cardeal Cerejeira e dirigentes da Mocidade Portuguesa que sobreviveram a todos os ditos actos de violência. Por essa razão, que pode ser ou não ser ridicula pois depende ainda de sanção e da opinião recente e abalizada do grande e ainda popular Mário Soares, podemos considerar estarmos a viver na idade moderna do sèvènape gasoso que conserva o homem publico acordado ou a arrotar bocalmente e o publico/povo a dormir e a usar, para o mesmo tipo de despressurização, um orificio anatòmicamente oposto e muito mais indecoros pronúncia, proctal digamos.. Que enjoo de alma, a interferir com os baques de coração do português médio! Que desfalecer de ânimo cancelador da vontade urinar na posição do costume, que é a vertical absoluta. Vou mas é já queixar-me a Deus com muita pressa e insistência e oficialismo com uma folha de papel selado que vou pedir ao Saldanha Sanches que parece ter renunciado à destruição do capitalismo sem selo branco. Isto não pode continuar assim. Isto tem de acabar. Temos que começar a pensar em criar uma Frente Nacional dos Jornalistas Desgostosos Consigo Próprios, que será baseada na existência concreta de 5 por cento do corpo de escrevinhadores profissionais que não estão dispostos a andarem ao mando das canetas-mores do imperialismo! Mas, pensando bem, o melhor é travar. Nada de cavalgadas sonhadoras. É melhor aguentar.O melhor é esperar que o Bush se decida se irá ou não atacar a Siria e o Irão, ou a Coreia do Norte, ou introduzir quinta-colunistas no governo chinês, ou provocar sarrabulho na Ucrânia ou nomear Bin Laden Secretário de Estado da nação que quer forçar burghhers de liberdade pelas goelas abaixo das outras nações. Temos de dar tempo ao tempo. Esperar que isto acalme um pouco mais e desapareça o perigo do grande cogumelo do dia do juizo. E depois, quando isso estiver tudo resolvido, podemos voltar calmamente à mesma, à brincadeira das lutas de classses que tem andado a enganar/distrair muito convenientemente a classe operária esclarecida dos trabalhadores saloios. Mas que ninguém desanime. Um dia, provàvelmente depois do Futebol Club de Sarilhos ganhar o campeonato nacional da primeira divisão, ainda iremos dar àqueles com unhas oportunidade para escreverem guitarras históricas. E não faltarão jornalistas com verdadeiros pares de cordões para estenderem a roupa suja da porcaria que anda por todo o lado. Será a nova era dos Redescobrimentos.

Mas, meu Deus! Ainda não disse nada e já vou aqui. Deixa-me mas é encher o meu diariozinho com mei dúzia de linhas realmente a propósito das “notícias” de hoje.

Em Portugal, entrámos na fase romântico/ronceira de adulação presidencialista... à la miterranda, à la chiraca, à la française. Chic, chic. Chic. Andam todos a beijar as partes mais salientes e anteriores do sr Presidente das postas de pescada silenciosas e inocentes mas que mesmo assim não lhe diminuem nada o Poder real e o segredo de poder botar com o governo na rua. Este governo de direita tem tantos, tantos, tantos problemas que até parece que não é filho da mesma mãe divorciada que deu à luz todos os governos de Portugal... e no estrangeiro. Juntando a minha voz ao resto, vamos a isto: que este governo, por favor, tenha um bocadinho de vergonha e saia já porque ou isto é democracia ou comem todos. E faça favor de lavar os pratos antes de sair porque aqui não há criados para ninguém. Ora essa! Já viram esta pouca vergonha! Saia, e saia já, porque senão vou dizer ao meu amigo Manuel Alegre que é especialista a dar uma no Cravinho e outra na ferradura que se mete nos costados dos Portas para dar sorte. Lembrem-se disto: o Manuel tem o apoio 16 por cento da brigada socialista! Não é para brincadeiras!!
Mas parece-me que houve mais qualquer coisa de interesse nos jornais do nevoeiro em Portugal. Deixa-me lá ver. Tah, tah, tah, Tah, tah, tah....Ah, já sei: um comunista alentejano decide passar à reforma, rechocnchuda suponho, depois de mais de vinte anos de serviço abnegado ao seu partido e à terra dos sobreiros. E não vai querer continuar a ser militante do partido! E isto é o que eu chamo ter lata, mesmo sabendo que é o que normalmente acompanha uma reforma de verdadeiro comunista. Lá têm os desgraçados de base que continuar a varrer as ruas de Beja, para garantir o resfatelamento do Domingos Abrantes na poltrona do costume e animar a chefia do novo secretário-geral que nunca deve ter ouvido falar da “Miséria da Filosofia” antes do 25 de Abril. Tirando isto, parece-me que não há mais nada de importante a assinalar, excepto, talvez, que aprendi que o Rothschild francês tem cobiças “liberais” em relação ao jornal Le Monde. Foi a liberalizar, a liberalizar é que o macaco ......

ÁGUA DAS MALVAS E LAVAGENS DE CÉREBRO

2004-12-01T00:11:00.000Z

Se pensas que há vários caminhos ou vias
Entre as linhas das coisas que te dão a ler
Pergunta aos frades inocentes das abadias
Para te contarem a história do ter e haver

Tem muito cuidado quando leres um jornal
Revistas ou panfletos para gente esdrúxula
Há coisas que parecem de interesse capital
Mas só são Conversa com letra maiúscula

Desconfia das bruxas, das siglas e cantos
Põe um pé atrás quando ouvires as missas
Não vás em cantigas ou fados com prantos
De gente indolente com boinas postiças

De padre, ateu e rabino que nunca vai nú
Virão as promessas de futuros guisados
E planos mundanos para engordares o cú
Com toucinhos frios e azeites coalhados

O homem que vive de mistérios e salgas
Nesta história de chamas e ouro a arder
Anda com medo que o mandes às malvas
Porque não há mais malvas para colher

O ZERO POLITICO COMO EXPRESSÃO EQUIVALENTE DO NADA MEDIÁTICO

2004-11-29T12:19:00.000Z

Quando, com regularidade, nos damos ao trabalho de ler, ver ou ouvir órgãos de informação e outras maneiras estranhas, estrondosas, oficiais, e coloridas de discutir ou comentar a verdade arrebicada ou escamoteadda e trazê-la para a rua para discussão, ponderação e o que mais houver pelos Zé Marias e e Marizés de Portugal, o que é que se aproveita no fim disso tudo? NADA. Nada de surpresas, nada de revelações, nada de propostas para encararmos o mundo duma maneira realmente diferente. Não é que NADA disto não seja natural e esperado. Mas mete qualquer coisa parecido com raiva. A mesma fingida intenção de criticar os que procuram
soluções antigas para problemas novos. O mesmo dedinho jornalista temeroso de tocar na ferida nacional porque não é autorizado ou porque o patrão não gosta, enfim, a mesma falta de pudor em não ser despudorado. Coitado do “nada desaparece, tudo se transforma” que anda cada vez mais a parecer-se com o “tudo desaparece e nada se transforma”. Até parece álgebra..Uma muito recente prova disso chegou-nos com os diagnósticos de jornalistas estrangeiros quando palparam o pulso fraco da televisão portuguesa e torceram o nariz com preocupação e pena. Foi preciso vir malta de fora, aliás com muita desgraça na maneira como arrumam as suas próprias casas, dizer aos portugueses que eles estão muito proximos de não valer NADA em matéria de informação, apontando-lhes que há certas maneiras de gerir canais televisivos que são contraindicadas ou não aconselháveis para sair do NADA. Uma semana depois destas críticas alguns rapazes com boa vontade notaram que a qualidade dos programas estava a ficar um tudo NADA melhor.O que não é NADA para admirar...

Mas, curiosamente, esse “NADA” não corresponde perfeitamente ao equivalente ZERO, muito embora o acompanhe muitas vezes, porque há muitas maneiras de interpretar algorismos, e o ZERO, na opinião de muita gente sabida, nem sequer é um número. No entanto, há uma certa maleabilidade no emprego desse menino redondinho e anafado em expressões do tipo “politica suja” (aquilo que é sujo em política) não apenas porque o termo “sujo” funciona como apêndice ornamental (ZERO) que tem perdido significado por força da repetição, mas também porque essa expressão/invectiva não é dirigida a ninguem em particular, daí a escassez de políticos em Portugal dispostos a oferecerem-se como recipientes voluntários desse tipo de acusação. No contexto dessa expressão, “ZERO” corresponde a “sujo” e “política” corresponde a “NADA”. Logo, não é correcto pensar-se que há mais pecado, crime ou incompetência em ZERO do que há em NADA, porque em termos de informação ou produção de coisas boas tão frutuoso é um como é o outro.

Quando as acusações de que algo anda muito sujo começam a manchar as farpelas finas das damas e cavalheiros que se equilibram na corda bamba do NADA e do ZERO, com salpicos dirigidos e concentrados sobre a cabeça dum visado que não teve cuidado, então aí é que as coisas começam a ficar um tudo NADA pretas ou com mau aspecto, podendo complicar-se, resultar num desfiar em cadeia que não convém a ninguém de todos os quadrantes politicos ou na promoção do ZERO a número positivo com consequências matemáticas dramáticas e imprevistas.. Felizmente, casos desses são rarissimos e de não temer porque todos sabemos o que é que a casa gasta. Há sempre o espírito de maNADA solidária que prevalecerá quando toca a fazer contas de cabeça. Dos arsenais do mundo invisível começarão a brotar os pretextos e as piscadelas de olho e apertos de mão que porão fim a temperaturas que só são de ZERO absoluto na aparência. Concomitantemente, para evitar os perigos enormes representados pela queda livre no espaço da negatividade que é vizinha perigosa do ZERO, NADA, falsa e rechonchuda heroína com poderes enormes, estende sempre o braço a esse desgraçado redondo e aflito e convida-o a passar uns tempos num hotel de luxo (Henrique o NADAdor) de que é proprietária uma senhora de idade incerta mas que foi de certeza testemunha ocular de todas as revoluções do passado com repúblicas no desfecho.

BLOGUISMO VISTO DA LUA

2004-11-29T01:52:00.000Z

Do meu correspente na Lua, Polemicus, irritado por interferências blogais aos seus períodos de meditação sem gravidade..

Os “blogues” são coisas inventadas para entreter crianças na chamada fase triássica superior masturbatória, altamente influenciada pelo terceiro ciclo lunar do calendário juliano dum deus globalista sem pejo e com plano histórico a longo prazo. Esse deus, de impossível descrição por falta de provas e ausência de DNA, não tem escrúpulos de qualquer natureza; nem tampouco se deixa vergar ao peso da vergonha oficial ou tradicional em assuntos que concernem moralidades tecnológicas que servem o grande capital de fundo rácico/elitista que se encobre, para se deslocar com sorrateirice e proteger-se de contaminações politicas, sob o manto confundidor de cores purpurinas, pretas e júdico-jesuiticas com epicentros maçonico/humanistas de diversão, máscaras liberais e canhões democráticos de segurança reguladores do voto obrigatório. Uma boa percentagem de bloguistas sabem disto intuitivamente mas esquecem-se assim que aprendem, devido a relâmpagos sem energia registadora, isto é, com durações nanosegundárias que se manifestam durante ataques de sono irreprimível, particularmente em sessões subsequentes a refeições repletas de hidrocarbonetos sólidos ou cocacolizados. Esta incapacidade de registo dos bloguistas, que tem como causa a grande velocidade de transmissão das ondas anárquicas de esclarecimento, é agravada pela presença de forças antagonistas e incorpóreas que são, por sua vez, o resultado dum ambiente cibernético de envolvimento subliminal poderoso. Por essa razão, a mensagem/clarão dilui-se quase instantâneamente, e o bloguista é, sem se aperceber disso, forçado a voltar ao teclado escravizante que nutre por ele um desprezo electrónico programado desumanizadoramente frio e imutável.

Entretanto, os mestres das alavancas tecnológicas da filosofia globalizante fundada no movimento dos planetas e na sobreposição das pirâmides em relação aos astros estão devidamente e constantemente cientes dessa vantagem, que é a incapacidade que o relâmpago tem de não deixar registo ou mossa nas cabeças dos bloguistas que acreditam na liberdade ficcional escrita nos papiros dos tempos que passam. Alem disso, as aparelhagens monitoriais da confusão deliberada das imagens e textos mediáticos possuem também vários mostradores que vão informando os seus operadores doutros estados mentais dos bloguistas com interesse para o avanço da ideia escondida dos manipuladores de alto coturno. E, quando necessário, a alavanca de redução de pressões para evitar a faixa crítica do vermelho pré-explosivo é accionada prontamente com a violência ou pressa aconselhada pela escala pré-programada, permitindo desse modo a expulsão, purga ou alimpamento dum pensamento bloguista racional que poderia ter representado o perigo de servir como redutor, ou de ter acção cancelatória, dos enormes danos causados pela emissão de noventa e nove outras opiniões profundamente erradas emitidas no intervalo entre dois relâmpagos. Mas há tempestades piores.

Um dos perigos menos detectados pelo bloguista médio, em fervor ou conteudo, é o de não ver a esperteza refinada dum sistema aparentemente descomplicado que finge aceitá-lo com naturalidade não planeada, mas que no fundo visa dominação indirecta. Tal sistema consiste em providenciar a esse mesmo bloguista o equipamento necessário para ensinar, opinar, distrair ou distrair-se, numa fase da sua vida que traria mais ensinamento se fosse dedicada à aprendizagem madura ou ao sopesar imparcial das variáveis em jogo no mundo da intriga política.

Há dois tipos principais de actuação bloguista, com os seus respectivos desfechos, a considerar. Primeiro, temos o tipo desvairado ou aéreo de bloguista, que é o que limita a sua actuação à repetição fiel de ideias seguidoras de consensos de moral, politica ligeira e moda propagados e propagandeados nas páginas da normalidade e transportadas literalmente, muitas vezes por colagem, para as terminais de vómito (saída) blogal, sem qualquer espécie de análise intuitiva. O relâmpago manifesta-se com muito menos regularidade em bloguistas desta natureza.O elemento artificoso de distracção, contido no feno diário oferecido às multidões para discussões e argumentos que nunca chegam a lado nenhum, passa-lhes despercebido e fá-los mergulhar de cabeça no poço que contém tudo: desde água estagnada ao desvario romântico juvenil acompanhado de bica e pastel de nata. O desfecho para este tipo de mentalidade bloguista apresenta, alem disso, certos perigos físicos, como, por exemplo, o de exaustão cerebral causada por assimilação diária de mentiras em excesso, mas, regra geral, salda-se sem drama de maior depois dum ano ou dois que os vê regressar engravatados ao mercado da normalidade do emprego bem pago que lhe permitirá sobreviver para contar aos filhos e netos as campanhas de bate papo e esclareecimento nacional. Provavelmente casa feliz com alguém que conheceu através do blog.

O segundo tipo de actuação bloguista é bem mais complicado, porque colado ao sonho das transformaçãoes preconizadas em evangelhos modernos criados para conservar as pessoas nervosas e manipuláveis. Nesse meio podemos encontrar gente de esquerda dita bem intecionada, malta de direita retorcida, sofisticada ou saudosista, e liberais desorientados que não sabem o que é que hão-de fazer à vida para continuarem na história que ameaça esquecê-los antes de os ridicularizar. Uns e outros, todos aliás, reformam as linguagens de acordo com as modas e o gosto dos apaniguados, ou a necessidade do voto, à medida que novos monstros são fabricados ou ressurrectos para contentar ódios que gostam de variedade e mudança. Esta animação ao serviço do bloguista político é posta em frenético movimento pelo motor ensurdecedor, subjectivo e repetitivo, da ideia de que há soluções partidárias para problemas politicos, auxiliado pelo combustível quase religioso de que há gente politica boa e gente politica má. Ou que é possível substituir uma classe por outra em nome da evolução e dos números determinados por analistas de todas as eras supostamente interessados na melhoria de vida dos pobres deste mundo. Mas a verdade, essa verdade que todos um dia iremos descobrir à nossa custa neste mundo ou no mundo que vem se tivermos sorte, é diferente. E mais verdade ainda é o facto de que o Judaismo, o Cristianismo e o Islamismo não são classes – são formas de interpretar Deus do Céu para dominar as gentes da terra. E são eles que são, com a ajuda de mistérios organizados em grupos de pressão muitas vezes mascarados de coisas humanitárias, que dão voltam às cabeças doidas dos homens e que modelam os partidos que dizem nada ter a ver com eles. O negócio que dá é o negócio do deus dará. E Deus é, ainda, mesmo in absentia, o secretário-geral dos partidos mais velhos do mundo que continuam a ser os partidos mais fortes de agora. Conta isso aos teus amigos dessa terra que nunca mais quer aprender.... a ver. Polemicus.

ABRIL ÁGUAS-MIL

2004-11-27T17:09:00.000Z

Dizer que Abril esticou o rebelde pernil
E que agora é galo com andar de polho
Não é o mesmo que dizer que águas-mil
Caiem do céu mas não do canto do olho

Dizer que as voltas da vida esquerda-direita
São só sarabandas vèlhinhas do vai e do vem
É o mesmo que dizer que liberdade desfeita
Raramente tem a ver com a fome que se tem

Dizer que a verdade é agridoce no seu canto
Sem guitarra nem lamúria falsa de agradar,
É cantar um fado que não convida ao pranto
Porque pranto é uma forma fingida de chorar

OILY LAND

2004-11-27T14:23:00.000Z

Mother,
Don’t bother
Telling the boys
About the ploys
Of London Bridge
Falling down,
Falling down
On the bloody waters
Of the Tigris.
Anyway,
Babylonia
Is faraway,
The bombs
Ninety percent
USA,
And I care
Not
About
The plot.

HISTÓRIA DOS COSTUMES DAS PÁTRIAS

2004-11-25T11:49:00.000Z

Cá para mim, não há coisa melhor que uma História bem narrada, sem censura ou mordaça, cheia de lances arrebatadores e altos e baixos que brincam com os nervos da excitação do prazer ou do aprender a sofrer vertendo a lágrima que não pode ser evitada; história cheia de coisas imprevistas, fins bonitos, dramáticos e trágicos, explicações que parecem normais e próprias das velhas modas que não voltam mais. Histórias da História, também, com inicial maiúscula, de lendas, relatos romanceados recheados de sátiras ligeiras ou mordazes, ou medrosas de ofender o rei ou senhor do dia; sou apreciador de críticas antigas pescadas nos modos e mentalidades das pessoas descontentes em épocas já idas, nos tempos em que se coziam feijões ou papas sem natas porque não havia batatas, e se ofereciam almas, se pagavam tributos, impostos impostos à gente pequena; histórias de ricos de espada à cinta e feitos valorosos, e de pobres vestidos de serapilheira, de padres e monges de caras cobertas, templos, doenças, pragas, pestes e festas; histórias de ir com Deus e contra Deus, de fogueiras de queimar em nome da Fé, ou de dizer que se queimou, de navegar a nau no salso mar sem esperança de voltar; de viagens de descobrir, de sofrer, conquistar e desaparecer. Histórias disto e daquilo que ficou rezado com a ajuda e cumplicidade dos muito poucos que sabiam escrever; histórias daquilo que nos têm contado e que temos engolido ou aprendido com orgulho; histórias que se vão contando, que passaram de boca em boca, de pai para filho, de geração para geração, de bandarra para bandarra, de historiador para historiador, de copista para copista. Histórias das muitas torres dos tombos que há muito andamos a dar neste mundo em que a gente acredita, que nos falam da maneira como os homens foram ensinados a olhar para os astros no teto do céu e dos todo-poderosos que criaram nacionalidades com peitos de brios para benefício daqueles que vão vindo e andando e morrendo em direcção ao futuro, continuando a eterna vénia de respeito ao passado que faz inchar de certeza, e encolher com medo de duvidar, as ralés que já sabem ler e escrever.

Mas histórias são coisas onde a incredibilidade aumenta com a idade. Contem-me uma história dum facto de ontem e revelem-me o sebo da mentira deliberada a brilhar na parangona e a luzir na letra miudinha. E se isto é agora, numa era onde a informação viaja quase à velocidade da luz, pense-se no que seria há quatrocentos e quinhentos anos atrás, quando também havia necessidade de esconder alguma coisa que era preciso que não se soubesse...

E se é certo que não há razão nenhuma para ver aviso disfarçado em Fernão Lopes: "o homem que escreve sobre o que não sabe, ou conta menos que aquilo que se passou, ou conta mais do que deve" - também é certo que não há prova nenhuma de que ele alguma vez tivesse escrito essas palavras, ou outras palavras nesse sentido.

Os futuros historiadores do verdadeiro “rigor científico” que todos precisamos para ler histórias com prazer têm muitas contas de cabeça a fazer para descobrir onde é que foram parar trezentos anos, ou mais, de História que desapareceram do mapa, e ganhar um novo espírito inquisitivo que não os previna de não achar estranho que a maior parte das histórias antigas que nos contam se basearem em tomos cuja velhice não parece ir além do século XVI. Busca: “Fomenko History, Chronology”, para uma opinião realmente abalizada dos coveiros da História ultrapassada..

VIRA E VOMITORIUM

2004-11-24T18:42:00.000Z

As notas, que são os dólares, os euros, e as libras
São as coisas que fazem escorrer a tinta das penas
E as penas são donzelas doidas a cantar cantigas
Que dão volta às cabecinhas das gentes serenas

Porque o vício de condenar os diabos do presente
Assenta no embalar de que há sempre esperança.
Mas a verdade é que o mundo anda fraco e doente
Porque não vomita as verdades que tem na pança

E quem não quizer ver o problema desta maneira
Esqueça o jeito choramingoso da guitarra e lira
E verá que quando passamos o mundo à fieira
A dança que menos se dançou foi a dança do vira

APERI OCULOS

2004-11-23T15:43:00.000Z

“Aperi oculos!” (“Abre os olhos!”) – em latim para não ofender muito e para dar um arzinho de sabermos daquilo que estamos a escrever - é um convite dirigido às almas crédulas para descerrarem as pálpebras e enfrentarem com coragem a realidade das moscas volantes e das vertigens provocadas pelo carrossel politico; um convite não-específico mas muito sério que apenas ousa sugerir que há indicios fortes de que anda por aí muita gente triste e enganada a banhar-se no mar da ilusão.

Coisa quase vergonhosa, diga-se de passagem, esta de portugueses de densidades encefálicas variáveis andarem iludidos nestes tempos da Internet com tesouros de informação à espera de serem descobertos. Até na língua da nossa América brasileira. Em vez disso, os manos mais ocidentais da Europa besuntam-se uns aos outros com óleos antigos que prorrogam as liças que animam as missas. Num mundo onde as respostas e soluções não conseguem dar escoamento aos problemas que se amontoam e que entravam a capacidade de ver, a palavra ILUSÃO, rapariga inocente e confiada que não vê maldade em abrir as pernas, vai ter de ser promovida a vocábulo de três estrelas da lingua portuguesa e a partir de agora, por decreto do autor destas linhas, passará também a ser definida como “conjunto de elementos crus de ignorância trabalhados com rigor de experiência de séculos no corpo da obra artística do convencimento”. Por outras palavras: a ILUSÃO é barro que vai produzindo cada vez mais nas mãos dos modeladores intriguistas com gravatas de seda e aventais de cetim enfeitados com simbolos de mistério que roçam lùbricamente as áreas do baixo-ventre ...

A ILUSÃO politica tem, sempre teve, uma família enorme, porque o pai nunca quiz abdicar da potência do grande martelo liberal e a mãe foi sempre mais fértil que uma rata bíblica. É gémea do asinismo, que tem um feitio diferente, mais galdério, estouvado e sempre aberto a palavras de ordem com acento tónico na pátria escorregadia. Uma espécie de Lusus Naturae, esse moço que também parece condenado a nunca mais ganhar juizo.

(Vai haver mais disto....)

MÁRIO SOARES E O ESTADO DA RESPÚBLICA

2004-11-20T02:08:00.000Z

ODE À CRISPAÇÃO
DO PAÍS DOENTE, COM MAUS ANOS DE VINHO.

Oh Mário, diz-me francamente se foi amor
À Nação, ou trabalho dado ao país amado,
Aquilo que em ti mostrou um certo despudor:
O levantares a tampa ao tacho revoltado

Pelo que vejo, há dôr e crispação em tudo
Que tem causado à nossa terra muita desfeita
Mas aquilo que torna este Zé mais carrancudo
É não saber se vamos ter melhor colheita

Felizmente nesta terra já não estamos sós
Não há sidónios nem otelos doutras eras
Bruxelas tem o olho piramidal em cima de nós
E este povo já está farto de primaveras

Por isso sobe o Nilo em paz de alma
Esquece a república: ela vai bem de saúde
Volta para o ano com a mesma calma
Mas não fales de liberdade muito amiude

Porque há mil maneiras de querer amar bem
E outras tantas de curar com palavras e lições:
Só é moderada a liberdade que o povo tem
Se moderadas forem as velhas revoluções

MÁRIO SOARES "SPILLS THE BEANS"

2004-11-19T16:37:00.001Z

MÁRIO SOARES "SPILLS THE BEANS"

2004-11-19T16:37:00.000Z

Mário Soares, venerando papá da esquerda portuguesa, antigo membro fundador do MUD Juvenil, do Partido Comunista, da Acção Socialista, do Partido Socialista e de dezenas de outros comités e comissões anti-fascistas e se calhar até dalgum Royal Archismo ainda mais importante, provou que é homem que ainda pode bater meias- solas quando a oportunidade se apresenta para pôr certas coisas em pratos limpos. E ninguém o faria com mais autoridade e menos pompa - competência a que não é estranha um currículo de sessenta e tantos anos de politica afanosa que o viu guindar-se ao céu do poder em Portugal.

Agora que as palavras já saíram da boca ilustre e se começa a pensar no dano ou benefício que elas poderão trazer, resta saber o que é que as pessoas vão dizer quando tiverem de confrontar o surpreendente reconhecimento de que havia menos corrupção no tempo de Salazar que na era dos cravos murchos que andam por aí a pender de janelas de poderes locais, regionais, centrais e laterais que vão gastando ou esbanjando o dinheiro que deveria ser empregue na compra da água que deveria ter conservado esses cravos viçosos e côr-de-rosa..

Obrigado, Senhor Soares, por ter trazido a público as parangonas que as marílias jornalistas nunca tiveram a ousadia de botar nas primeiras páginas dos pasquins ao serviço do adormecimento nacional. Que essa língua sem papos se conserve por muitos anos pronta a parecer que está do lado dessa liberdade que vê em perigo. Eu bem andava desconfiado, aqui na terra das chuvas e nevoeiros, que deveria haver muito negócio pouco claro no comportamento de certos andarilhos e escaladores e que o brilho fusco que jorrava a medo das carecas de chefes políticos não era apenas devido ao facto de que há, em politica, boas colheitas e más colheitas, como acontece com o vinho. Se realmente fosse assim, já há muito tempo que a cantina da AN anda a passar tinto de 7 graus da região delimitada de S. Brás de Alportel, cuja qualidade passaria despercebida por não haver contraste.

Só uma perguntinha que não quer provocar embaraço: a corrupção é só de agora ou refere-se também aos anos que viram damas e cavalheiros socialistas à frente de todos os tipos de poder em Portugal? E esse lençol comunitário de Bruxelas que nos protege contra eventuais arrancadas de militares de maus modos – será que essa gente está devidamente imunizada contra o leque de venalidades que infectam os corredores da politica em todo o lado? Cuidado, hem!

TABAQUISMO E FARMACO-DEPENDÊNCIA

2004-11-18T02:10:00.000Z

O meu primo Fernando, que trabalha nos escritórios duma empresa de comercialização de rendas falsas e peitilhos postiços, com uma lista de clientes espalhados por toda a Europa vomitadora, telefonou-me hoje para Londres para me dizer que as coisas estão a ficar pretas ou, pelo menos, da côr do alcatrão, para os fumadores de Portugal. Segundo ele, o Governo está quase a dar à luz um decreto que vem criar uma situação em que toda a gente tem direito apanhar cancro através do cigarrinho, sim senhor, mas só em casa ou no jardim. Ou então mete-se num combóio para as Caldas e fuma vinte maços de cigarros, pois parece que os viajantes de longa distância estão imunes contra os malefícios do fumo. Planos para urinóis com bocais à altura da cabeça para despejo de hálitos atabacados e passeios públicos com faixas da largura dum pulmão e velocidades mínimas obrigatórias de 20 quilómetros à hora para fumadores estão a ser devidamente considerados pelas autoridades do pelouro sanitário. Mas isto ainda é segredo. Desgraça das desgraças! - lamentou-se o meu primo.

E tinha razão, "O Público," um jornal que é destinado a uma minoria pública que não gosta da palavra povo porque faz lembrar má educação e cheiro a suor, também fala disso. E conta tudo. Quer dizer, quase tudo. Que raio! Pelo menos podiam perder cinco minutos e escrever uma opiniãozinha radical informando-nos que nos tempos áureos de Salazar os bifes eram caros mas que, por outro lado, só uma em cada mil mulheres fumava durante a gravidez e que no tempo do D. Carlos, nem se fala. Era só um arzinho desse tipo que estavamaos à espera. Ou então apresentar provas concludentíssimas de que o tabaco provoca todos os males que tem fama de provocar. Mas não, com a ajuda do JN e duma rapariga chamada Lusa, passam para consumo da gentalha a mesma água de malvas do costume benzida pelos tecnocratas de Bruxelas que querem desviar a atenção do tal "público-povo" dos grandes malefícios contidos em muitos outros produtos de consumo, incluindo, e principalmente, produtos alimentares.

Mas o que é que a gente há-de fazer? Hoje o tabaco, ontem os setenta e seis medicamentos que os potentados farmaceuticos tiveram a doce bondade de baixar no preço. Tira o cigarro da boca de esquálidos dentes castanhos e engole-me esses comprimidos encarnadinhos num lado e verdes do outro! Não admira: os lucros são tão grandes que até se podem dar ao luxo de vender de acordo com as capacidades dos bolsos, e às vezes nem desse pretexto precisam. Tamoxifin, um medicamento utilizado no tratamento do cancro do seio, pode custar cinco ou seis vezes menos no Canadá que nos EUA. Mas o pior não é a anarquia, o free for all, praticada pelas grandes bruxas da pílula do engodo. O pior é o acostumar o corpo à beberagem quotidiana de medicamentos que contêm na sua própria substância o poder para desencadear as doenças que se propôem combater. E é nesse campo que importa lembrar que o chamado "tabagismo" apregoado pelas ludovinas médicas não tem, por conveniência de cabalas, correspondente nas suas preocupações quando vem à baila a dependência em relação aos produtos da Big Pharma. Os venenos contidos no tabaco, a maior parte deles substâncias artificiais introduzidas por produtores que não são impedidos dessa prática, deveriam com justiça ser motivo de preocupação por parte de fumadores e não fumadores. Mas num mundo onde se obrigam tantos milhões de pessoas, incluindo grande parte da população dos EUA, a beber água quimicamente "equilibrada" para "proteger" os dentes das criancinhas com as consequências brutais que os anti-tabaquistas não gostam de ler em jornais, ou discutir, talvez fosse interessante saber onde é que irá acabar esta grande jornada politica do "tabagismo passivo" que já viu um cão quereloso a queixar-se de tosse convulsa a um juiz da grande América do estandarte anti-fumador... Será que eles andam a fazer isto tudo porque pensam que a malta que fuma como nós tem tendência a portar-se menos como ludovinas? (dá-me aí lume, pá, antes que a patrulha da polícia robótica das nações simiescas cheguem).

COMO COMEÇAR?

2004-11-17T21:59:00.000Z

Olha, se calhar o melhor é começar por dizer que as ludovinas daqui, desta Londres de história muito respeitável e nunca muito afastada das grandes encrencas que acontecem por esse mundo fora, fazem uma pequena diferença das ludovinas daí, do Portugal dos descobrimentos e do bacalhau alto. Essa diferença é provàvelmente devida ao facto de que a língua que por aqui se fala e escreve é a lingua dos "imperialismos de diversão" inventados para entreterem as multidõezinhas de esquerda (e de direita com bom coração) que não se cansam de recorrer às prateleiras das estantes das bibliotecas públicas abarrotadas com os tomos dos mestres da sabedoria.

Toda a gente terá oportunidade de refutar ou ridicularizar tudo aquilo que se escrever neste blog. Mas, por favor, não me venham com histórias da carochinha do tipo: o meu país é pequenino e valentão e fulano de tal (o politico à frente do Governo) é que anda a causar a desgraça. Isto por duas razões: primeiro porque tenho uma aversão com calo a gente que bate palas a trapos e, segundo, porque tenho a certeza que as sedes dos governos dos países nem sempre se situam nos lugares indicados nos mapas. Ok? PS. Peço desculpa de antemão pelos pontapés acidentais na gramática lusa e desconhecimento total da gíria juvenil. Daqui fala um homem maduro.