Portugal Corner

ILUMINAÇÃO PÚBLICA

2005-02-07T15:01:00.000Z

Se houvesse mais dez ou vinte pirilampos como este
Na lusa terra que gosta tanto de comer como de falar,
Podia haver fomes, podia haver males e muita peste
Mas noites negras – tá quieto!, só as teriamos de luar

CÚMULOS E MÁXIMAS

2005-02-07T14:23:00.000Z

Não há nada mais triste que chorar com razão
Nem nada mais alegre que rir ao ponto de chorar
Nem nada mais perto da morte que um caixão
Nem nada mais urgente que a vontade de obrar

USO E ABUSO DO AR

2005-02-07T13:29:00.000Z

Ainda ensonado, abro a porta e deixo entrar o ar.
Encho o pulmão da esquerda e deixo o direito falar.
Olho as terras dos outros que ainda me falta lavrar
E penso nas voltinhas dadas nos tempos de Salazar

E depois olho o sol que parece querer rebentar,
E ouço um cão ao longe que não pára de ladrar
E minha mulher na cozinha, afanosa a dar e dar
E o cacarejo de galinhas em sessão parlamentar

E enquanto lá dentro ela usa sais de queimar,
Esta minha mioleira não quer parar de pensar
Na vida desgraçada que agora levo a foçar
E na outra cem vezes pior que levei a sonhar

E lembro filmes antigos que não paro de rodar,
De guardas republicanos em alentejos de ceifar
E de obras-primas a preto em paredes de gritar
Morras e vivas parecidos ou iguais no paladar

E vejo as caldeiradas, as eleições de não votar
E os manifestos, protestos com bandas de tocar
Palavras secretas de padres do avesso a enganar
O pobre não lido e o rico ocupado com roubar

E já sentado no poial que o cú me está a esfriar
E o sol já bem alto a dizer-me para não chorar,
Oiço a voz da Fernanda toda irritada a bradar:
“Óh menino, então hoje não se vai trabalhar?”

PRECE CARNAVALESCA

2005-01-30T14:00:00.000Z

Dá-me um carnaval
Dá-me pão e dá-me sal,
Farinha minha,
Dá-me a pele dum animal
Para me cobrir.
Dá-me uma bofetada
Na máscara
De dormir.
Dá-me ruídos
Papelinhos coloridos,
Serpentinas, buzinas,
Lindas ludovinas.
Dá-me um arlequim,
De Veneza, com certeza,
Dá-me um camião
Com flores
Pintadas à mão,
Tambores
Da África das dores.
Dá-me amores,
Dá-me uma pitada
Da branca coca
Do Rio carioca
De Portugal
De Abril
Que descobriu
O Brasil
Doente
Noutro poente.

OLARILA!, SENHOR DOUTOR

2005-01-28T06:09:00.000Z

Explicação à Catarina, no BdE (Rev.).

Apraz-me saber que és mulher prática preparada para dar as tuas voltas e resolveres os teus problemas de mãe. Mas não podes descurar essa “dependência” que tem vindo a acentuar-se, em relação aos médicos. Há as vacinas, as papinhas especiais, as alergias, as doencinhas congénitas, etc. etc. O amor maternal é, claro, mais importante que o resto. Mas, como sabes, quando um bebé dá um espirro ou dois a tendência das mães é correrem sobressaltadas ao sr. doutor. Não que eu tenha nada contra eles no aspecto religioso (?) porque há pessoas profissionalmente competentes e de bom coração em todas as profissões. Além disso, os médicos não seriam tanto o que são se a indústria farmacêutica não fosse o que é. Mas repara na minha experiência pessoal. Ai por volta de 1971, em Portugal, três deles quase que mataram a única filha que tenho com doses repetidas de anti-bióticos diferentes para curar uma “papeira” que no fim verificou-se ser um caso de coli bacilo. O quarto médico, que descobriu a doença, disse que não sabia se a poderia salvar depois de olhar aos resultados duma análise ao sangue. Mas tivemos sorte. Aí uns dois anos depois disso, em Londres, a minha mulher teve uma gravidez tubária. Caíu-me um dia nos braços. Levei-a ao hospital de carro e foi forçada a caminhar mais de cem metros para uma sala de observações e vinte minutos depois disso estava a ser operada de urgência, senão morria. Mesmo assim, dois anos depois engravidou, mas teve hemorragias no princípio da gravidez. O médico que a viu diagnosticou aborto expontâneo e passou-lhe um papelinho para se apresentar na manhã seguinte no hospital, para “limpeza”. O feto condenado por esse médico ignorante está à espera dum herdeiro em Junho que vem. Quando este meu filho tinha dois anos e meio, começou com dificuldades respiratórias e levámo-lo imediatamente a um “teaching hospital” em Londres. Diagnóstico: constipaçãozinha. Remédio: xarope. Nessa mesmo dia, de nossa iniciativa porque preocupados, fomos a outro hospital e foi imediatamente posto a soro de hidrocortizona com a informação de que se não tivéssemos lá ido teria morrido nessa noite. Asma. Depois andou vários anos a tomar um veneno chamado Intal, cortesia dos médicos que comem tudo o que a BigPharma lhes põe nas mãos. Nice people. Mas há mais. Ai por volta de 1987, comecei com uma dor no joelho. Diagnóstico: menisco. Seguido de operação desnecessária porque ainda fiquei pior. Uma visita a uma biblioteca médica e a leitura apressada de alguns livros sobre problemas de joelhos prepararam-me para eu próprio diagnosticar a doença (reflex symphatetic distrophy) que apresentei ao chefe de fila do departamento de ortopedia que, quinze dias depois se sentiu com coragem para me dizer: “You are right Mr, Filipe.” Este senhor era, na altura, considerado a eminência nacional de problemas do joelho. E fui eu também que me mediquei. Seguiu-se um caso de tribunal para me forçar a pagar a operação desnecessária e ganhei. Mais recentemente, um idiota de urologia achou-se com coragem para me dizer que eu tinha uma doença terrivel na bexiga, baseando-se apenas em resultados preliminares dum “ultra-som”. Não o mandei à trampa nessa altura, mas, depois de alguma reflexão, escrevi um carta aos serviços de saúde no dia seguinte a chamá-lo de labrego. Espero não vir a arrepender-me disso. Ainda mais recentemente - e aqui é que há razão para se falar de fascismo da medicina - a minha filha foi retirada da lista duma clínica por ter, julgo, recusado que a minha neta mais nova fosse submetida a quaisquer tipos de vacina. Mas esta é uma história ainda mais longa. E se um dia te cruzares comigo numa praia algarvia e veres sinais de cesariana na minha barriga, já sabes que foram médicos que a fizeram há trinta anos para meterem a cabeça e ver o que era que andava a dar-me dores de barriga e febres de 41 graus. Apendicite crónica. Olarila!

ABORTO PROGRESSIVO

2005-01-25T22:18:00.000Z

Paulatinamente, o LP vai revelando-se herdeiro adequado do espólio polémico deixado pelo testador LR. Desta vez, há aborto com fartura que vem antes duma sugestão de entrée de parcialidade na condenação de coisas que tiveram a ver com sexo e escândalo, e lá mais para a frente, talvez amanhã ou depois, virá, aposto, outra coisa qualquer, para desenjoar.

Essa de criticar americanos e poupar europeus é de partir a moca. Quer dizer, é mas só quando nunca ouvimos falar de gringos que se andam a queixar de que os USA são um porta-aviões a serviço da Europa. E também me faz lembrar com muita tristeza uma história que corria em Paris nos anos sessenta sobre um membro do comité central do único partido de esquerda português na altura, que mandava um camarada menos responsável ir fazer recados a Marselha, e depois, muito conspirativamente, ia deitar-se com a mulher deliciosa que o outro tinha deixado na cama. Estranho. Mas histórias como esta há muitas, envolvendo a esquerda, a direita e especialmente o cobiçado centro..

Mas o que é que quase me ia fazendo irar atrás da banda numa desbunda à volta dum desbate? Foi por ver que há gente demais a coçar o pelo ao pobre Louçã, um dirigente do BE que teve a bravura de não respeitar as agendas, de ser sincero, de não obedecer aos sussurros que o aconselham a olhar pelo tacho. Um homem de esquerda politicamente incorrecto, para variar. E, já agora, também porque é contra os meus princípios esconder uma opinião que pode ajudar alguém desmoralizado, apesar de que sei que ele sabe defender-se.

Assim, aquilo que tenho a dizer aos detractores que andam por aí a pensar que o Louçã disse o que não deveria é isto: o favorecimento do aborto, como instrumento de mobilização dos ânimos políticos em novas batalhas de fingir, é mais ataque á Igreja que intenção progressista e sincera de defender a Mulher contra ideias retrógradas. Nem sequer me vou dar ao trabalho de admitir que posso estar enganado. É pena que a infantaria da fé marxiana, concentrada, diluida ou reformada, não veja isso. Já era assim no tempo de Salazar - o tal que tinha um Cerejeira amigo e enfrentava uma oposição que nunca revelou o nome do seu próprio cerejeira - e será assim nos anos que restam a esta senhora pluralista que ainda não entrou no climactério. E queria dizer também a esses senhores detractores que há, não tenho dúvida, mais reaccionarismo - não necessàriamente do tipo que consta nos catecismos - entre os generais das ideias do aborto descontrolado do que nos seus opositores, muito embora os motivos destes se devam a crenças religiosas que não nos convencem.

Um dos grande defeitos da esquerda que quer salvar nação e paróquia das garras do obscurantismo anti-mulher é o de pensarem que a “direita”, normalmente de braço dado à Igreja, está sempre enganada nesta área. Verdade, o direito ao aborto pode ser defendido por mulheres que não querem ter preocupações quando descem ligas ou saias, porque confundem isso com liberdades que às vezes duram menos de cinco minutos. Mas, a longo prazo, há um preço a pagar pela Mulher em tudo isto: o preço dessa mulher se deixar levar insconscientemente no bailarico da modernidade tão necessário ao plano daqueles que receiam um mundo onde cada vez há mais gente. Se alguém duvida disto, dê uma olhadela à antiga União Soviética cheia de decretos liberadores da mulher, e pergunte-se se não é muito estranho que liberdades como essa do aborto tenham podido coexistir com os gulagos que toda a gente inclui com prazer em ataques demolidores ao comunismo agora “desacreditado”.

PALAVRAS CONFUSAS...

2005-01-21T11:29:00.000Z

Caro camarada insaftisfeito...
Ok, já que me convidas a continuar esta discussão em privado, aqui tens a minha concordância, e numa linguagem que não pretende melhorar estilos nem usá-los para melhor vender as minhas ideias ou provar os meus pontos de vista, uma coisa em que aparentemente pareces investir e acreditar. Nota, no entanto, que os grandes estilistas duma língua nem sempre os que defenderam as barricadas que se ergueram para combater formas de opressão e ignorância. E de mentira.Mas deixa-me começar pelo princípio do teu post, na convicção de que não estarei a utilizar as doses de fanatismo que animam a maior parte de gente que milita em partidos ou abraça filosofias independentes de liberalismos democráticos. Primeiro: não acredito, como tu pareces acreditar, que todos os partidos estão “esclesorados” (sic). Há aqui um fosso tremendo entre as nossas opiniões (ou convicções) a este respeito. Tu vês apodrecimento natural que resulta da falta de visão da parte daqueles que criticas, eu vejo plano e intriga que escapa ao poder de detecção de membros de partidos e da maior parte das chefias dos mesmos. Tu és um intelectual que lamentas o “esboroamento dum legado intelecctual e vivencial” nesse rincão e eu sou um simples cidadão deste mundo que acha que Portugal é muito pequeno para explicar o que de opressivo vai por esse mundo fora. Em vez do teu “esclerosados” escolheria “manipulados” ou “assimilados” , ou “arregimentados”, se me perguntasses. O apodrecimento ou entupimento político pode ser acelerado por processo artificial. Ou tu ainda andas, ou vives, agarrado à ingénua crença de que “comunismo” deu o peido na União Soviética porque andava “esclerosado”?Tu não focaste apenas o PC no teu post incial. Tu, ressalvando aquilo de decente que ainda dizes restar no BE, abriste os braços e deste um murro no martelo desenfoiçado e outro na cruz. Um gesto talvez impensado ou acidental, mas muito próprio de alguém que milita em certas irmandades que sabem mais de política que aquilo que tu andas a querer ensinar de politica aos que te lêm . Segundo: a linguagem e o pensamento, ao contrário do que tu dizes, SÃO dissociáveis pelo menos quando não há honestidade. É essa dissociação, não o negues, que provoca muitas vezes as tuas críticas, que são, de certo modo, o queixume do povo com palavras escolhidas a dedo. Para quem é tu achas que o Maquiável andou a escrever o Principe? Para aqueles com moral para aceitar que “a linguagem é a manifestação do pensamento”. Por favor.Terceiro: a expressão linguística de que falas nunca me seduziu, porque não tenho ambições políticas nem literárias. Estou velho demais para isso e se calhar nunco fui suficientemente novo.Deixo isso aos puristas como tu. Podes ficar com a honra, com o proveito e a fama porque não alterarás o facto irremediável de andares a esbracejar numa língua que tem tanta importância para o resto do mundo como a política do pais. A menos que escrevas para aí outro “alquimista” que caia no goto das pessoas. Alem disso, o que é que a verdade, que é o que me interessa, tem a ver com os meneios voluptuosos da escrita? Mesmo numa idade destas, prefiro orgasmos clássicos, acredita.Quarto: Confuso por te dizer que não usas um pouco de intuição política, e que quando a usares talvez consigas tornar as tuas análises políticas mais convincentes? Deixa-me dar-te uma ideia simples de intuição política que passa despercebida a muita instruída como tu: 40 por cento de eleitores, por exemplo, a remoerem em silêncio “isto é tudo a mesma merda” em altura de eleições.Intuição política é também o que se usa quando tentamos saber porque que diacho é que dois maçons (Napoleão e Wellington) andaram à cabeçada um com o outro. Queres exemplos mais modernos? Imperialismos, yeah? My f..... foot.Parece que não aceitaste a minha desculpa por ter insinuado que o outro fulano eras tu. Na minha segunda comunicação, não me lembro de ter reiterado isso nem sequer veladamente. Mas já que voltas à carga, talvez não de importes de revelar o teu nome completo ou verdadeiro. V.... não me diz nada. Parece nome de de malabarista ou mágico. Se me rogares uma praga, rogo-te, roga-me uma branca. O meu nome é o que sabes. Não pertenço a nenhum partido (já pertenci) mas não me admiraria que no final disto tudo se viesse a estabelecer que tenho mais experiência do que tu na arte de desafivelar as máscaras dos outros. Sabes que o que é que alguem como eu fazia quando vivia em Lisboa e tinha umas corôas a mais, numa semana boa? Ia jantar a restaurantes burguêses e comia com as mãos só para chocá-los. Desculpa o “estilo” aberto e franco. Pode não convencer gente como tu destinada ao Olimpo da Buraca, mas é que o que se pode arranjar, filho. Nem me vou dar ao trabalho rever o que escrevi por aí acima. Quem as comer (as asneiras ortogramaticas, de estilo e de opinião) que as lave...

EU PECADOR....

2005-01-18T08:16:00.000Z

Eu pecador,
Me confesso
À malta sã do costume
Que isto, o lume,
Não é nada.
Que é tudo confusão
Que eles não são maus
São só o que são.
Eu pecador
Me confesso
Senhor violador
Da injusta
Regulamentação
De não se poder
Dizer não.
Eu pecador,
Me confesso
Perdido no espaço
Não cartografado
Do rio não cruzado
Por nós
Em tempo de raiva
Quando sós.
Eu pecador,
Nunca confessor
De coisas ditas
Em segredo
Nunca revelador
De jurado medo
Venho confessar
Afinal
Que o que fiz
Não foi por mal.

SOBRE A ORIGEM DA BOLA DO MUNDO

2005-01-17T16:17:00.000Z

A Terra é uma esfera chata mas interessante
Cuja criação não se sabe como é que foi bolada
Uns dizem ser obra divina ou de ser possante
E outros que foi energia que apareceu do nada

Os defensores dessas duas afamadas teorias,
Às vezes de batas brancas e outras de pretas togas,
Ora discursam em velhas e preclaras academias
Ora dizem mantras indianas em igrejas-sinagogas

E como nestas coisas sabe bem haver fartura,
Que é quando há falta de saber por todo o lado,
Temos o ateu doente a gritar que não quer cura
E o agnóstico "saudável"a pensar que está curado

POEMA SOBRE O JOELHO VELHO

2005-01-15T18:23:00.000Z

Um poema escrito nos joelhos -
Crânios magros de canelas luzidias e jarretas -
Extravasa tintas e ideias inseguras de bons velhos
Que vão gemendo azuis líquidos impossíveis e patetas

Diz: as sombras de antes eram mais escuras -
Nada do alvo equivoco a cobrir as peles de agora.
No hoje velho de males remendados e milagrosas curas
O padre lê-nos a sina e a bruxa abençoa com a lingua de fora

As mentes vergam sob o peso da desinformação
E a prensa da mentira comprime os sucos deste ar
Respirado aos poucos por loucos embalados pela ilusão
De que a noite escura deste inverno novo é uma manta de luar

PSICONETE

2005-01-13T22:36:00.000Z

BLOG – INTERNET PÕE AS PESSOAS DOIDAS

Nota no BDE 13-01-05 (revista)

O teu post sua a humor negro e transpira com falta de acusações ou lembranças específicas, mesmo que bem intencionado. No que respeita ao desvario mental das modernidades, o computador poderá estar implicado, mas não a Internet que veio revolucionar o escoar de informação de tal maneira que está a causar priapismos disfuncionais nas pessoas que não gostam dum planeta com gente a mais. A verdade é que a maior parte das doenças que nos atormentam agora não existiam há cem, duzentos ou trezentos anos - mesmo descontando algumas delas inventadas por certos cabeçudos da medicina. Pensa figadalmente quando estiveres a engolir uma pastel de nata que não é exactamente igual àquele que o Fernando Pessoa ingeria. É preciso não esquecer que os senhores doutores, ou o sistema por que eles se regem, limpam o sarampo a, pelo menos, 100 mil pessoas em hospitais ingleses e 300 mil em hospitais americanos. Oficial, filho, oficial, nada de conspiracionismos nisto. E pensa no resto dos hospitais no resto do mundo. É um viva contínuo à iatrogenia (esses paposecos daí nem têm a palavra no dicionário para não assustar as pessoas). E isto para não falar das consequências em tomar “medicamentos” cujos efeitos secundários causam (não precisas rir), entre outras desgraças, aquilo que propôem combater. Põe-te também a pau com o que comes e bebes. Evita gorduras, açúcares, alcool, carnes, tabacos - bodes expiatórios dum mundo que te anda sempre a pedir para abrires a boca para dizeres AHAHAHAH. O tabaco mata e causa quase tudo o que há de mau neste mundo. Sure, sure - e os bilhões de dólares em emplastros de nicotina ainda matam melhor a necessidade de trabalhar que os conselhos de administração da Big Pharma têm para viver à rica e à francesa.

THUNDERBIRDS GO!

2005-01-13T06:16:00.000Z

Ao Filipe do BDE a propósito do “Virgil”.

Acedi com muito prazer à tua sugestão para dar uma vistas de olhos ao artigo do Vital Moreira e fiquei com se tivesse levado um murro duma criança de mama.. Porquê? Porque só vi o que estou acostumado a ver nele: uma caligrafia lindíssima, impecável, de facto, mas não tanto que vá obrigar alguém a fazer bicha para comprar as suas “farpas” de mexerico político repetitivo cheio de virgulas meticulosas que um dia certamente incluirá em cento e tantos volumes de obras incompletas, só para chatear o feito do Ramalho e do Eça. Não? Repara como ele reagiu a um insulano qualquer que o anda a plagiar e a pespegar o peixe no DN. O causídico é cioso das suas produções alinhavadas. E repara também no uso civilizado do termo “pruridos” ou no abuso apressado de chamar “histórica” á declaração que não passa de bocejar descontente dum frango político que não dá garantias de vir a portar-se como galo. Quando nos aconselhares novamente a ir ler essa sereia de cantos de capitalismos derrubáveis com palavras bonitas, podes ter a certeza que não irei nisso. Tenho mais que fazer do que andar a perder tempo com um homem que anda há muito tempo a disfarçar com um bigode aerodinâmico que não é o Virgil do Thunderbirds.

EXOMOLOGESE

2005-01-11T13:16:00.000Z

Hoje acordei com uma dor pecaminosa na memória do passado
Que se debate agora nas ilusões modernas do tempo renovado.

Hoje vejo na ponta do dedo o sinal molhado da prova inegável
De ter viajado por terras do buraco-desejo do corpo enganável.

E vejo a belamaria querida a somar as moedas da alma vendida
E a irmã dela coitada a lamber os cravos da véspera já falecida

E o alexandre a contar a história do muito que nunca aprendeu
E o velho rui a colorir os quadros duma era que já não sou eu.

Hoje pior que olhar atrás é ver a consequência das coisas loucas
De ludovinas antigas com lábios novos a ornamentar-lhes bocas.

E ninguém me quer ajudar a confessar pecados de recordar
Ou enxugar-me os olhos das lágrimas impossíveis de estancar

Hoje quero expurgar de vez o meu distorcido passado eleitoral
E resgatar acusões que fiz a um culpado que não era principal

Mas o que oiço são cornetas e pífaros tocados por gente fingida
Vendendo as ideias que tive aos novos pecadores desta vida.

O SÉCULO DOS LUÍSES ...

2005-01-10T09:12:00.000Z

Oh Luís, Luís

Com a idade e alguma experiência que tenho deveria ter sabido que mais cedo ou mais tarde teria de cruzar armas com um homem do anti-paleio. Ainda por cima, presumivelmente, do anti-paleio embasbacado com as curvas deliciosas da ciência que nos faz endireitar a ferramenta subsidiadas por esquerdismos modernos conferidos pela demnocracia das farturas enganosas. Pois é filho, se eu escancarasse a porta desse “paleio” irias ter mais do que uma boa razão para usares maiúsculas coloridas na palavra CONSPIRACIONISTA. Queres um conselho muito sensato, de pessoa amiga que não conheces? Não uses essa palavra em vão para te defenderes ou acusares alguém – queima a língua; é a arma preferida dos ignorantes da repetição que pensam que são livres e a favorita dos homens da intriga que andam a pôr gente como nós uns contra os outros. Não sigas ideias pre-estabelecidas acerca de quase nada. Deixa essa massa cinzenta lamber o ar carregado de informação e desinformação à tua volta e treina-a a filtrar aquilo que a tua condição de homem não-infectado aconselha a colocar na bandeja dos pendentes. A maior parte da ralé como nós que gosta de ter uma opinião anda a viver a vida de aprender todos os dias, a esbarrar a toda a hora com os soldados da filosofia do poder central. Vou deixar a porta do paleio conspiracionista entreaberta, para não afectar o teu corpo com correntes de ar a que não estás habituado.

Se te dignares dar uma vista de olhos novamente pelo meu post inicial, repararás, se fores justo, que há uma certa honestidade da minha parte, e de que a intenção foi apenas a de alertar os que mereciam ou precisavam de ser alertados para o perigo de continuarem a repetir coisas que lhes ensinaram desde os tempos do infantário. Mesmo sem perceber nada de Fisica nem doutras ciências que dela dependem ainda tenho o discernimento necessário para notar a diferença entre “leis” e “teorias”, e o pecado de considerar estas últimas como destinadas ao caixote do lixo não é tão grande como se estivesse a falar das primeiras, que aliás também estão longe de serem sacrossantas. Isto é: teorias são teorias, são teorias, são teorias, e leis são leis. É interessante reparar na admiração que mostras em relação a essa minha aversão a teorias, quando usas o eufemismo “substituir” para reformar ou aperfeiçoar aquelas que já não interessam.. E o que é que fazes com as velhas? Amante do progresso, evolução e calcorrear sem fim em direcção a metas que não se vislumbram para nos conservar sempre ocupados, tu reciclas, melhoras, aperfeiçoas e adaptas. Eu ponho no lixo. É a minha maneira de entrar em conflito com os deuses que não criei.

E, por favor, poupa-me. Não me lances desafios para provares a superficialidade dos meus conhecimentos nesta matéria, nem percas tempo a arregimentar zeros à direita de vírgulas para desfraldares amores percentuais ou aproximações à tua amada ciência.. Há milhares, mas permite-me, conservando-me o mais que posso perto das chamadas ciências exactas, aflorar apenas um dos exemplos flagrantes da certeza que a ciência, pelo menos aquela que é servida como sopa requentada ao público, tem no defecar. Desde os meus tempos de miúdo, a idade deste planeta onde vivemos, ou vegetamos, já foi mudada pelos revisores da ciência aí umas 10 vezes. E não vai ficar por aqui para nos manter entusiasmados. E as actualizações e emendas obrigar-te-ão colocar alguns algarismos à ESQUERDA da virgula. Ai por volta de 1960, se estou bem lembrado, a “idade” rondava entre os 4 e os seis milhoes de anos. Consulta as certezas mais modernas. Vais ficar de boca aberta. Ou talvez não, porque há gente que nunca desarma. Ou talvez um dia venhas a reparar que o caldo das descobertas e avanços da ciência tem de de ser ministrado a conta gotas para nos ir mantendo pendurados pelo beiço da expectativa. Tal como em política que não define uma meta final para a felicidade deste planeta, há sempre o amanhã, do amanhâ, do amanhã, do repetir, do repetir, do repetir, do esperar, do...

Pareces carregar contigo o fardo da opinião de que a ciência é uma coisa e religião e politica são outras no campo das exactidões. Mas é a politica que usa essas “exactidões” com maior proveito. Tudo muito porreiro se ignorarmos o facto de que a ciência anda a passo determinado pela política e de que a política é reflexo, se não for resultado bem planeado, da modernização de movimentos religiosos, apesar da apregoada laicidade dos Estados modernos que começaram, dizem eles, a criar cabelo depois da Revolução Francesa. E para ver isto, ninguém precisa de ser filósofo. Basta ler os jornais ou ouvir os monsenhores da política e os monges dedicados das igrejas e outros templos. Portanto, para teu bem, alija essa carga. Já leste alguma coisa sobre a fusão “natural” dessas três coisas no futuro? Queres alguns exemplos não-conspiracionistas?

Se estivereres interessado, neste blog há uma entrada em 6/12/04 com uma opinião muito diluída, nada especial, sobre conspiracionsimo. É a palavra mais corriqueira do vocabulário do engano. Põe-te a pau, Luís. É papa para todo o estômago e remédio para todos os males. Não abuses dela porque um dia és capaz de inundares a alma com o arrependimento de teres sido tão crédulo... no hard feelings, mate.

DESACELERAÇÃO DE PARTÍCULAS

2005-01-09T09:42:00.000Z

AINDA SOBRE AULAS DE FÍSICA NO BDE.

Quem não quizer ler tudo o que vai por aí acima, leia este resumo:

O JOSÉ MÁRIO SILVA e o JORGE (inspirados por uma fotografia de Einstein a dar ao pedal) foram os grandes instigadores deste processo meio baralhante, meio educativo onde toda a gente fala com muito boa intenção baseada em aprendizagens ou interesses mas ninguém tem soluções definitivas a apresentar. Neste aspecto não há que ter vergonha pois imitamos outros sectores da vida agitada deste rincão de ignorância a beira-mar plantado. Esses dois mecos começaram a discussão, encostaram~se a um canto e trataram de saborear o espectáculo, se calhar com um sorriso de sacanas.. São sem dúvida os que mais ganharam com isto tudo. E se inventaram o nome Filipe Moura, a ideia foi realmente genial. Parabéns!.
O MÁRIO ALMEIDA é um ceptico de poucas palavras. Não gostou e pôs-se a andar. Voltou no fim para pedir desculpa, mas já não havia filhozes de neutrinos.
O MCG acha que os cientistas não são reconhecidos como merecem, mas é pouco específico nas suas acusações que o colocam no campo melindroso da utopia. Nice chap.
O HFM ficou à espera mas nunca voltou para ver como é que paravam os neutrôes.
O CONDE DE ALHOS VEDROS, farto de sabichões, desapareceu envolto nas brumas aristocráticas e deve ter ido para à sua mansão da Ilha do Rato, donde vê passar cacilheiros que vão enganados para o Montijo e ouve a melodia de sons roucos de aviões podres que os americanos nos vendem.
O VIRIATO, tal como nosso valente antepassado, é homem mais de acção que de palavras. Ficou-se, portanto, na meia-dúzia delas, seguidas de reticências para aduzir ao mistério da Física...
O LUIS gosta de Física a valer, apela à sabedoria do fantasma Filipe Moura e declara-se contrário ao post do mexerico. Gosta de piadas que envolvem o tamanho do sol.
O NECROPHORUS, uma das vozes positivas, reage com a atitude de “open mind” sempre bem-vinda numa discussão de blog acerca dos problemas desta vida. É pena o pseudónimo: “necro” demais para um espírito tão vivaz.
A PALMIRA acha que estou a “exagerar” e que não “percebo”, parecendo não reparar que não fui eu que disse as coisas que ela tenta rebater. Há muita sacanice humana para ser revelada a esta jovem estudante que acredita demasiado nas“Histórias” que se contam às criancinhas universitárias. Tenho visões de que triunfará academicamente, como é normal entre pessoas que se aferram a empinar. Mas quem é, Palmira, que lhe garante que o Epicurus e Lucrecius tiveram opiniões sobre a velocidade da luz? Livros escritos por copistas no século XVI em mosteiros italianos? Não há originais desse tempo, sabia? Sugestão de busca: Anatoly Fomenko, History. Mais confusão, mais dores de cabeça...
O MÁRIO meteu o bedelho para ser descortês para a Palmira. Naughty boy. And CANZOADA is no better for being so rude.
Quando o SERAPITO chegou já não havia ninguém. Coitado!

E enquanto toda a gente toda a gente se vai preparando para acelerar mais particulas argumentativas, eu proponho solenemente por fim a tanta palavra bem intencionada. Porque, afinal, o mundo poderá muito bem não passar duma ilusão completa. E a prová-lo a realidadade de que o átomo é apenas 0.00009 matéria. Espreitem dentro dum, se não acreditam. E pensem num pedregulho de cem quilos com o peso dum grão de areia. No shiiit.!!

A CIÊNCIA É RELATIVA...

2005-01-08T22:16:00.000Z

A minha opinião de hoje no BDE.

O meu propósito quando coloquei o meu post não foi o de me deixar enredar numa discussão sobre os méritos desta ou daquela teoria. Essa não é a minha especialidade e e também estou longe de possuir a competência requerida. A minha intenção foi meramente a de alertar os inocentes que se deixam levar pelas pressões oficiais de canonização científica de certas figuras. Na minha experiência diária de utilizador da Internet, de cinco em cinco minutos sou bombardeado com os bigodes do Einstein ao lado da pergunta: “Are you stupid?”. Isso complica-me com os nervos e faz-me pensar em lavagens de cérebro. Para mim, todas as teorias científicas estão condenadas, mais cedo ou mais tarde, ao balde do lixo. E neste destino não são diferentes das teorias políticas e dos dogmas religiosos, que de certa forma investiram na maneira como a ciência é apresentada e ensinada. Num certo sentido, podemos dizer que não há verdadeiro progresso se não houver vontade para contestar. Aparentemente, no campo do electromagnetismo já foram feitos avanços que ainda não foram reconhecidos pelos mandarins da ciência oficial. Uma busca na Internet ao nome do grande cientista que foi Nicolau Tesla irá certamente esclarecer muita gente sobre este ponto. Antes do Harvey nos ter ensinado as voltas que o sangue dá, a medicina conheceu periodos de congelamento científico ainda mais longos que daqui a Harvey. A teoria microbiana de Pasteur, muito conveniente para a indústria da pastilha, da vacina e do antibiótico, está em vias de de dar o peido derradeiro. E é um nunca acabar de coisas que irão acontecer num futuro mais ou menos próximo se o mundo não for posto a arder com a nossa cumplicidade de não querermos ser curiosos..

No livro “The Elegant Universe”, Brian Green exalta as virtudes das Teorias da Relatividade e dos Quanta que nos permitiram confirmar muita coisa com exactidão. Mas, na minha opinião paradoxalmente, avisa-nos : “As they are currently formulated, general relativity and quantum mechanics cannot both be right”. É preciso não nos esquecermos que vivemos numa época de tantas “certezas” científicas que ninguém, nos institutos superiores técnicos ou nos MIT, é capaz de explicar qual é a energia que permite manter um magneto colado permanentemente à porta dum frigorífico.

"PORC TOUT GAI"

2005-01-08T10:19:00.000Z

A quase famosa “blague” francesa que define um porco risonho com três palavras que soam “portugais” não me ofende – antes pelo contrário, até a considero felicissima na arte de nos fazer rir sem termos de pagar - nem deveria ofender ninguém de sangue lusitano acostumado às delícias do histrionismo que envolve a maior parate dos comentários sobre política, especialmente em tempos de eleições. No entanto, o que é amargo é constatar que quando andávamos a descobrir novos mundos com os nossos matalotes - mundos que depois oferecemos numa bandeja a outros - ainda eles, os franceses, andavam com probelmas de falta de sal e camembert, que procuravam com muita foçanguice entre as coxas das mulheres e das namoradas – um método que aliás se propagou mais tarde com uma certa relutância pelo resto da Europa.

E não é só com suinos que os franceses nos associam. Eles também acham que as nossas mulheres são muito cabeludas, quando dizem, por exemplo, que o objecto mais vendido no Dia da Mãe em Portugal é a máquina de barbear, ou que os homens em Portugal usam bigode para ficarem parecidos com as mães. Ou, ainda, que os aviões da TAP são reconhecidos em qualquer aeroporto internacional por terem cabelos debaixo das asas. Tudo muito bonito e engraçado, enfeitado com a acusação derradeira de que o nome dum masturbador português é Manuel – isto é, “manual”. Daí à lua é um saltinho de trezentos mil quilómetros. E eles, os fazedores de blagues, sabem que nunca fomos à lua como os americanos porque não há lá casas para limpar. Uma alusão ao trabalho de muitos portugueses em França. Ils ne manquent pas de culot- les champions du cunninlinguisme!.

Mas há pelo menos duas coisas que os franceses nunca ousaram aproveitar como assunto para fazer anedotas. Uma delas é a ideia surrada de que Pasteur foi um homem importante. Outra é o mistério napoleónico de terem visto duas maçonarias fraternais à bulha em Austerlitz e Waterloo – mistério que ainda os faz chuchar no dedo porque que não tem graça nenhuma.

Há, no entanto, outras coisas mais interessantes no “humor” francês. Fica para mais tarde.

Uma última definição amorosa, envolvendo os nossos compadres espanhóis:

“Qu'est ce qu'un Espagnol ? Un Portugais qui a fait des études !

Et voilà tout!!

NOTAS EM FISICA

2005-01-07T23:56:00.000Z

Sugestão ao BDE:

Já que o outro Filipe não se descose, aqui vão umas linhas (de Richard Moody, Jr) que irão, tenho a certeza, surpreender certos patos bravos que nunca ouviram falar de plágio praticado pelos deuses da ciência que lhes ofereceram para consumo.

"The most recognisable equation of all time is E = mc2. It is attributed by convention to be the sole province of Albert Einstein (1905). However, the conversion of matter into energy and energy into matter was known to Sir Isaac Newton ("Gross bodies and light are convertible into one another...", 1704). The equation can be attributed to S. Tolver Preston (1875), to Jules Henri Poincaré (1900; according to Brown, 1967) and to Olinto De Pretto (1904) before Einstein. Since Einstein never correctly derived E = mc2 (Ives, 1952), there appears nothing to connect the equation with anything original by Einstein."

Se quizerem saber nais, batam "Einstein Nexus" na Google. Não tem de quê.

MAIS QUE AS MÃES....

2005-01-06T13:22:00.000Z

Em Fevereiro, o candidato favorito é o Sr. Abstenção que não anda a pedir a ninguém para ser colocado à cabeça de nehuma lista...

Hoje é o ultimo dia das fervuras que vão sacudir as tampas aos tachos
Que são ainda maiores que os caldeirões dantes oferecidos aos faxos

Hoje há pessoas que vão ficar a roer as unhas da desilusão nos partidos
E a humedecer os lábios oficiais cansados de tantos boatos desmentidos

Hoje vai haver lágrima de mulher séria que andou a palmilhar o parlamento
A enfunar as saias das cabeças com aragens que nunca chegaram a vento

Hoje é o dia das primaveras que anunciam os invernos frios dos orçamentos
E é dia de alianças que se formam sem auxílos de contagens de s. bentos

Hoje é o dia em que muitos vão perder as estribas e rogar juras à má hora
De terem ido prá cama com um partido ingrato que agora os deixa de fora

Hoje vai haver muitas condolências de executivos das grandes companhias
Com abraços de tristeza e sugestões para servir a nação com outras alegrias

Hoje há gente que vai pensar em cortar completamente com o partido desleal
E escrever ao antigo namorado que ainda milita na disfarçada união nacional

Hoje há muita gente da esquerda/direita que não vai aprender mais uma vez
Que os partidos são só dois – eles é que andam todos a dizer que são dez

HISTÓRIA PARA ENSINAR AOS MENINOS.....

2005-01-05T07:07:00.000Z

História
São cantos e trovas,
Sem provas,
De gente finória.
São lendas, emendas,
Ficção
De Jornalistas de então,
Ou copistas cronistas
Chamados Afonso e Fernão

História
São contos de fadas,
Peças aldrabadas
De padres fariseus
E outros vigários
Serventes
E utentes da palavra Deus.

História,
Ou o pouco que dela havia,
Acabou
Em Alexandria
Com a queima
Dos livros e tomos
Que contavam quem somos.

História
São carolas
De estolas,
E catolicões.
E são rabinos finos,
Insuflando tretas
Em cabeças tontas
De meninos.

História
É o escrivão
A mudar datas,
A rasurar actas,
A meter as patas pelos pés,
A olhar de revés,
E, à sucapa,
Convidar o Papa
A ter respeitinho
Ao Moisés

E tanto é
Que agora...
Dois mil anos depois,
Aqui andamos tu e eu,
À nora,
Os dois, como bois,
Confusos nesta hora,
Repetindo loas,
Engolindo óstias, broas
De jesuítas,
Dominicanos,
Marranos
E anglicanos
Americanos,
Com planos
Para varrer
Da memória da gente
A verdade recente...
Do grande saque
Perpetrado
No Iraque...

PRIMEIRA DEMÃO...

2005-01-04T10:57:00.000Z

Se um dia quizeres pintar a nova visâo
Com a vontade-cor de abrir o novelo
Não uses as tintas do passado aldrabão
Nem pincéis de velhos a largar o pêlo

Porque pintar com tintas envelhecidas
Usando as brochas que se tem à mão
É o mesmo que copiar presentes vidas
E chamar arte àquilo que é repetição

E se achares isto um terrivel conselho
Que fere as peles delicadas do esteta
Pergunta a esse borrador muito velho
Que nunca passou de rapaz de paleta

GUERRA DAS FREGUESIAS...

2005-01-03T11:54:00.000Z

Foi na Moita que perdi os três pela segunda vez...
Com as putas pobres que vinham de Lisboa fazer uns cobres..
Umas vezes era sob luas ou à sombra de fundeadas faluas...
Outras pelo meio da uva que pedia a Deus que não houvesse chuva..

Tenho a certeza que se ainda vivesse na ribeirinha Sor d`Ovelhas (encriptação anagramática dos meus tempos de andar a pastar cabras), também eu pertenceria ao grande movimento para restaurar os direitos dessa terra em relação, ou contra, a sua “boring” vizinha – a Moita aborrecida e aborrecedora que, costumava dizer-se aí há uns cinquenta anos, só ganhava alma e colorido por altura das festas da Nossa Senhora do Rosário ou quando se falava das peripécias do pároco João desses tempos que tinha a fama de dar lições privadas de fervor religioso às mulheres dos industriais corticeiros. Felizmente, ou infelizmente, as coisas vieram a passar-se de maneira diferente e hoje encontro-me em “terras de Sua majestade”, como diz o outro, talvez a viver os mesmos problemas de alma dos alhosvedrenses, mas em ponto grande, pela simples razão de me encontrar mais perto dos epicentros dos terramotos da intriga política. E digo “de alma” porque já ultrapassei a fase masturbatória que leva gente nova ou mais nova, tudo malta mais ou menos bem intencionada e com a cabeça quase a rebentar com certezas, a ir em grupos, a criá-los, inchá-los ou a aderir a um dos muitos partidos “históricos” constantes dos cardápios rançosos do engano político.

Mas esta não-militância da minha parte não reprime inteiramente a vontade de querer dar a um imaginário e aguerrido galo blogador deixado pelo conde de Barcelos para liderar a luta antimoiteira um conselho de pessoa que vê o mundo de maneira diferente.

E esse conselho é: com esta grande grande preocupação de redesenhar o mapa político-administrativo dessa àrea à beiratejo em mente, escolhe uma noite calma quando já toda a gente estiver a dormir. Bebe um copo de água fresca ou natural da melhor que tiveres em casa, refastela-te numa cadeira de braços, e fixa um ponto indefinido no teto da tua sala-de-estar. Se fumares, um cigarro poderá ajudar-te a ganhar o tipo de concentração que necessitas para tomares decisões importantes ou remendares maneiras de ver.

Dedica pelo menos quinze minutos a esta operação de “limpeza” espiritual. Esquece-te de tudo aquilo que no teu blog é superficial e destinado a encher espaço. Primeiro certifica-te de que a mudança que procuras ou preconizas irá corresponder a um progresso realmente necessário ou é apenas um pretexto para desopilares as raivas que tens armazenadas pelas muitas horas que tiveste de esperar em bichas na secção de finanças para tratares de assuntos de cinco minutos e, depois, se decidires que não estás a brincar, se progresso equivale a mudança, e, quando optares por aquilo que te parece justo, compara isso tudo com os montes de mudanças que nunca trouxeram progressos genuínos e repara que nunca há falta de gente sempre pronta a empurrar-nos para novos cornos de touro que resultarão em progressos que não virão mudar nada. Pensa nos prós e nos contras e nos ganhos e nas perdas e em termos de sabermos o que é que realmente andamos a fazer no uso da verdadeira razão. Pensa nas inimizades e contra-amizades que irão ser geradas entre pessoas que em princípio nada têm umas contras as outras. Pensa em todas as coisas boas e más que poderão resultar quando, finalmente, te convenceres e convenceres os teus conterrâneos da necessidade de restaurar certos direitos que foram abafados ou espezinhados pela História da intriga municipal com cunhas em Lisboa. Se usares essa cabeça, que em princípio estará fria na noite silenciosa cortada de vez em quando pelos gasganetes ruidosos de motorizadas, irás reparar que neste mundo em que Alhos Vedros é um pico e Portugal um pontinho há sempre alguém a puxar o cordel que nos faz mover como bonecos necessários no tablado dos antagonismos necessários à distracção. Há gente para quem o desamor é comida vital. Há gente que gosta de nos ver a ler Histórias aos quadradinhos. Há gente que engorda com os conflitos entre terceiros. Chama-se controlo. Chama-se maquiavelismo. Chama-se intriga.

Repara, por exemplo, na contradição, que no fim acaba por ser casamento como acontece na politica do engano, entre “História” e “Progresso”. Vai-se aos sebosos pergaminhos da História colher provas (neste caso, a muito antiga importância da freguesia de S. Lourenço onde a realeza antiga vinha inundar os pulmões com os ares puros do Rio dos Paus e da Quinta dos Lacraus), para combater aquilo que ela própria assinalou como Progresso na altura, o que iliba os pobres moiteiros do crime de nos terem roubado alguma coisa. Isto implica que tanto a Historia como os solavancos de progresso fingido de que é feita pouco têm a ver com contabilidades ou movimentos nos livros da justiça. O que têm a ver é com com os jogos de interesses entre cavaleiros locais predominantes na época. História é o resumo, incompleto e falso muitas vezes, de coisas que se passaram de acordo com os desejos de classes ou grupos de influência – tão cuidadosamente cobertos que raramente transparecem nas descrições dos relatores - e o Progresso é aquilo que é definido como um salto em frente pelos filósofos da política mas que no fundo não passa de pura evolução ou adaptação muito necessária para a continuação de planos de dominação permanente.

Portanto, Alhos Vedros ao poder, sim, mas com calma e sempre atentos à verdade de que os calhamaços da História estão cheios de mentiras!!

E agora, alargando um pouco a intenção destas linhas, deixa-me, à guisa de opinião de muita boa gente, largar uma de fazer sorrir os saloios com cursos de sociologia baseados na História do engano: os partidos políticos mais fortes e os únicos que sempre contaram foram os que foram criados, por portas e travessas e com muita manha, pelas religiões velhas. E quanto mais velhas, melhores, porque a experiência conta muito. Foram essas raparigas, quase sempre vestidas de preto e muito barbudas, que meterem os partidos nas cabeças das pessoas à martelada ou com ajuda de óleos escorregadios. O resto são tretas. Mas, infelizmente, nada disso nos tem impedido de andar a fingir que sabemos distinguir entre liberais de esquerda, radicalistas de direita e centros de pernas para o ar.

Os partidos e os homens da chamada burguesia - que foi um nome que se inventou para etiquetar històricamente um novo estilo de roubar e explorar introduzido pela Revolução Francesa - gente de propriedade e meios dita “progressista” no seu tempo porque condenava absolutismos nos dias em que estava bem disposta, não podiam continuar à cabeçada uns com os outros porque afinal pouco havia que os dividisse, alem de os cansar desne-cessàriamente. Havia, portanto, urgência em enfeitar os parlamentos com “verdadeiros” representantes da ralé e das classes trabalhadoras. Para equilíbrio, também. Por isso, inventaram-se partidos ou ligas ditas de defesa dos interesses da classe operária, invariavelmente com intelectuais às suas cabeças. E surgiram, entre outros e com muito barulho histórico, o socialismo e o marxismo com análises “científicas” e promessas de metas finais de paradisiacos comunismos – uma coisa que nunca ninguem tinha prometido antes e que chocou agradavelmente as massas exploradasos que nunca suspeitaram, nem suspeitam, coitadas, de andarem a ser instrumentos de diabos que nunca se deram bem com Deus. Dizer que a “tomada de consciência do “proletariado” aconteceu porque a classe trabalhadora despertou um dia com fortes pressões temporais e dores de barriga económicas é abusar da inocência. Mais perto da verdade é acreditar que os embates violentos entre a esquerda e a direita e as divergências antigas nos seios de cada uma são totalmente fabricados por braços especializados de religiões ou cultos que têm segredos que não querem revelar a ninguem. Se fosse possível examinar estas coisas em laboratório, ver-se-ia que em soluções críticas, as partes tenderiam a atrair-se forçando a expulsão dum gás verde de intriga.

Infelizmente, poucos estão interessados em pôr em causa a viabilidade dos partidos que compõem a grande orquestra do dogma secular e da moralidade milenária escolhida com o dedo da conveniência. Enquanto vamos ouvindo sem cessar os estalidos incómodos das castanhas científicas que andaram a entreter-nos durante mais anos que os necessários, de Newton a Darwin, passando por Pasteur e Einstein, as abantesmas da política democrática de esquerda, em contrapartida, ainda continuam agarradas, por inocência ou manha deliberada, a principios que já passaram à tal História ou a outros cuidadosamente renovados mas de igual modo condenados a envelhecer sem produzirem nada. E não produzirão pelo motivo simples de que não há intenção em avançar com algo que poderá pôr fim ao baile de máscaras dos partidos independentes..

Na opinião deste bisneto de caramelos, quando se anda à bulha com as outras freguesias não é apenas para matar o aborrecimento - anda-se também a brincar às distracções deste mundo....

DUAS VISÕES EM VERSO DA MESMA LIBERDADE DUVIDOSA

2004-12-31T17:53:00.000Z

Diz-se, mansamente, que

Em Portugal, grande parte da fruta é espanhola
E o hábito de bebermos a bica três vezes ao dia
Dá-nos a ideia louca que é possivel usar a tola
Para sapatear os pinos da flamenca Democracia

Ou, ainda com mais calma, que....

Em Portugal, há uma Democracia de embalar,
E todos têm direito a bem fiscalizada opinião:
Uns largam que jamais se espremeu o Salazar
E outros, que sim, mas ninguém viu o carnicão

E, tristes, que também

Em Portugal, havia uma Polícia tão anti-povo
Que batia nas ralés com mocas de borracha.
Mas que agora o rico vai de férias a Moscovo
E deixa o pobre a chupar no dedo da laracha

Mas há uma certa incoerência neste descer::

Tenham mas é vergonha, súcia de aldrabões imundos
O que vocês precisavam era dum piparote nas ventas
E serem pendurados num desses buracos profundos
Das intrigosas e espertinhas irmandades bolorentas.

O que vocês precisavam era serem metidos no fundo poço
Das águas podres e verdes de coisas porcas e peganhentas
E regados com açucares derretidos à volta desse pescoço
E depois dissos submetidos a desinfecção de águas bentas

Ou então descerem ao inferno quente por escadinhas como esta,
Muito dificeis de escalar porque são para enfeitar a pobre poesia,
Que foi aquilo que vocês se esqueceram no primeiro dia da festa
Que nunca foi festa para o sampaio que não foi à festa nesse dia.

UM SONHO DENTRO DOUTRO

2004-12-30T10:21:00.000Z

Ontem sonhei
Com um sonho
Dum antes
Não determinado,
Talvez vida
Num futuro parado
Que não será
Nem sobrou
Com alegria
Por ter andado
A revelia
Do combinado.
Coisa de tarar
Não é brincar
Ficar com medo
Do azedo
De estar num canto
A ouvir pranto
Duma donzela
Com rosto santo
De sêde
E ela
Lançar a rede
Ao peixe nada
Da água parada
Da insolência
Navegada..
E ver-me
A meter o voto
Na urna fria
Da intenção
E olhar a mão
Fremente de perjuro
A ceder ao pecado
De ter morrido
No futuro.....

ÀLHOS VEDROS Á COCA ATRÁS DA MOITA

2004-12-29T17:52:00.000Z

Verdade: Alhos Vedros é o Barreiro a dividir por três.
Mas quem puzer isso nesses termos banais muito peca
Porque das Arroteias ao Cais é se calhar ai umas dez
Vezes mais que de Coina a Santo António da Charneca

Alhos Vedros anda à rasca para provar seus direitos
De terra de marialvas antigos com anafadas barrigas
Mas há pressões da Ilha do Rato de ares rarefeitos
Que levantam saias às mulheres casadas e raparigas

Na Moita, agora submetida aos ataques de norte morno,
Os munícipes juntam-se à volta do fidalgo presidente.
E todos inchados prometem nunca ceder à dor de corno
Dos conjurados do poço mouro com sulcos de corrente

Mas o cibernário de Alhos Vedros, firme e ousado,
Faz renascer o dormente espírito da alma guerreira
E grita: se for preciso iremos reaver o que foi roubado
Com tropas, toalhas e sabões da Baixa da Banheira!

Porque esta terra vellha nunca teve medo de Salazar!
Nem quando a caganeira era coisa dolorosa intestinal!
E não é agora que esses moiteiros se vão pôr a largar
Bois e vacas na nossa querida HISTÓRIA regional!