NÃO VALE A PENA UMA PESSOA...
“Tudo vale a pena se a alma não é pequena” – lá dizia o poeta anti-socialista, anti-comunista, sidonista, monárquico por convicção e republicano por por não haver outro remédio, cristão secreto, gnóstico, segundo os preceitos da santa Kabbalah de Israel, meio-fidalgo e meio-judeu no sangue e nas origens, avesso à Igreja Católica Apostólica Romana e a todas as igrejas organizadas excluindo as sinagogas, apologista da liberdade mas só da que era permitida pelo conservadorismo inglês, anti-reaccionário adorador da santa cabala e seguidor da essência oculta da Maçonaria e outras templaridades, e cujo heroi martir preferido se chamava Molay- um homemq que, actualizadas as correspondências, tinha mais poder economico no século XIV que hoje têm a ESSO, a GM e a Microsoft juntas. Que a alma de Fernando Pessoa, e dos outros alter egos que encarnava se calhar no gozo ou com pudor antecipado, reste em paz no Mosteiro dos Jerónimos ao lado do nosso Camôes - cama eterna preparada com amor da mesma duração pelos amigos da ideia que ainda por cá andam, uma honra que nunca lhe deve ter passado pela cabeça vir a ser recipiente quando fumava os seus cigarrinhos e bebia a sua bica e o Esteves lhe dizia adeus da porta da Tabacaria.
Na verdade, tudo vale a pena se a mente estiver serena, ou fria ainda melhor seria, porque ao fim e ao cabo quem não serve Deus serve o Diabo, ou faz como eu que sou ateu reformado para agradar às ludovinas, ou então faz como o presidente Sampaio que andou às voltas politicas depois da revolução até esbarrar, numa força do destino planeado, no partido dos gnósticos agnósticos.
Mas a mim, autor esporádico de verso coxo, neto dum pedreiro que trabalhava com tijolo a valer para construir casas, sem fidalgos na família e que nunca vi a minha mãe varrer o lixo da porta para dentro por força da tradição, se me perguntarem, não vejo muito suco no “tudo vale a pena..” de Fernando Pessoa. O que vejo é uma brilhante rima que cai bem no ouvido, e que tanto pode vir à cabeça dum virgílio qualquer depois dum copo de três como a seguir a um pontapé numa pedra. Quanto ao conteúdo, acho que há muita coisa neste mundo que não “vale a pena”. Uma delas, e muito importante, é acreditar nas balelas das elites “ocultas” que pretendem convencer-nos que andam a construir um mundo melhor, com ajuda do compasso e do esquadro e um olho muito grande e observador no ápice duma pirâmide. Para mim, judaísmo e cristianismo, cabalas e cantos gregorianos de embalar pertencem todos à mesma família – a da ilusão.
E ainda andam por ai portugueses a resmungar que nos outros tempos é que era bom porque havia mais fado verdadeiro e desrockisado, ou que agora é muito pior em termos de gente equilibrada politica e espiritualmente. Se já não bastasse não haver capacidade para escrever xácaras freudianas como o Fernando que punha em cada verso a calma necessária para exteriorizar as pieguices da alma.
E Pessoa sabia que os poetas como ele tinham bons motivos para acreditar nas coisas que o faziam vibrar em noites de luares uivados e magias negras. E deixou tudo em testamento bem assinalado, não fosse algum ensaista maluco com gosto pela investigação roubar-lhe o direito de ser ele o primeiro a revelar esse horror de inclinações, vassalagens contraditórias e viagens confusas à volta dos planetas das tristezas indiziveis, muitas vezes convidando liricamente o eu-que-não-existia a travar combates de morte, ou pelo menos a andar à carolada, com o não-ser-de-viver para comover lagartixas em aulas de português que se vão abaixo com o assomar da primeira lágrima.
Mas se o grande poeta pudesse voltar a este mundo para dar um olhadela ao estado da ignorância que dizia desprezar com todas as forças, verificaria que os seus irmãos de alma e coração que cá deixou não têm andado a arrastar corpos preguiçosos pelas esquinas. Para começar, já ninguém acredita em sebastianismos e os nacionalismos também andam muito por baixo nesta parte da Europa. Agora é tudo big brother mascarado de progresso, à escala do planeta, bem entendido, mesmo sem cheiros de modernistas e da belle epoque. No que a Portugal toca, continua-se a aproveitar um feitio português muito antigo: o hábito de olhar o mar que é o hábito cobiçoso de admirar àquilo que é estrangeiro e distante enquanto se vai deitando abaixo os produtos da casa. Não que não haja razão para criticar as qualidades de terceira de certas mercadorias nacionais nas áreas da gerência de instituições e fundações, e da política de tocar pratos. Mas o som varinal e o jeito de mão na ilharga doutros tempos ainda por cá andam..
E veria mais. Veria que o grande defeito, ou virtude, dos oradores do convencimento político reside na capacidade para esconder ou considerar pouco importantes as matrizes das grandes mecas do poder que causam as nossas insuficiências e desgraças. O poder, para surpresa e orgulho do Fernando se ele cá pudesse voltar, está nas mãos duma internacional a valer, sofisticada e velha como uma rata, que criou quase certamente aquelas outras internacioanis que os operários embarrilados costumavam e ainda costumam seguir com bandeirinhas vermelhas e pandeiretas, e todos divididos, claro.
E até talvez visse, se esgravatasse um pouco as crostas superficiais das aparências, que o espirito que acompanha este beber do pirolito moderno do convencimento é velho. O politico ou sindicalista, ou uma mistura dos dois que pode resultar em tudo menos num homem interessado em desbravar as florestas do engano, que vive de raivinhas periódicas ao patrão venal e explorador e a governos incapazes ou ineficazes, servidores aparentes de classes que parecem distintas e opostas às maiorias, esquece-se que os males e os podres dum país pequeno como é o nosso são doenças antigas produzidas há muitos anos por gente com uma visão planetária das coisas que a nós nos parecem triviais e de deglutição diária sem queixa. E essa gente tambem sabe de geografia. Para eles, Portugal é apenas um sexto de 1 por cento das pessoas deste mundo e pode ser calado a qualquer altura com um burgher de 200 gramas enfiado pelas goelas abaixo. A nossa figura é ainda menos impressionante no club dos tamanhos das pátrias e dos exercitos de manter as ordens mundiais.
O poeta Fernando Pessoa não tinha, a meu ver, razão para pensar como pensava porque o planeta, de acordo com simples regras naturais ou de justiça, não pertence às elites esotéricas que ele admirava com evidente sinceridade.. O planeta, nunca ninguém parece ter tido oportunidadde de lhe dizer, pertence ao Homem com letra maiuscula que não precisa de revolução e progresso para se libertar, ao contrário do que apregoam os lacaios disfarçados do esoterismo lagarteiro. O que o Homem precisa é de Saber Ver.
Infelizmente, no que aos portugueses toca, na responsabilidade e necessidade que há de compreender o que está acontecer neste mundo, o povo em geral, e a tropa revolucionária de base em particular, nunca reparou, no passado recente, que os ataques à sociedade iníqua de Salazar eram, principalmente, ataques à Igreja Católica que foi o que também animou os homens de 1910. E outros 1910 noutras partes do mundo. Na falta das provas que foram queimadas, a intuição é a única arma que temos para nos ajudar a concluir que a condição social da Humanidade tem muito pouco a ver com aquilo que anima os cabecilhas das revoluções e das confusões. A religião, no entanto, tem muito. São milhares de anos de experiência a andar de Herodes para Pilatos.
